tag:blogger.com,1999:blog-82317232864110137952024-02-02T04:43:57.816-08:00LAS DELICIAS DE LA SINERGIA. Blog personal del escritor Sergio Gaut vel HartmanPuerta de entrada a mis ficciones, artículos y ensayos, a las antologías que publico y me publican, y a la revista Sinergia, fundada en 1983, ahora en formato digital.Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.comBlogger146125tag:blogger.com,1999:blog-8231723286411013795.post-13212393070327344722018-11-18T05:16:00.000-08:002018-11-18T05:16:19.717-08:00DOMINGO CON AMIGOS (DOS: GRACIELA DE MARY)<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhD69ez8SjEYLqJCYRB8fDen8t0LYp8MAqFC6TKA87pluqvp9MYUAw5Cwx8dhAy2px3WLofFmcGRMfXOmTg9qX8jda6d7v4zBMhRGM9hGj-pqOvk7ExVyaSpUwGW0MJK6wnB7f0q5ex0g/s1600/theseventhseal.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="261" data-original-width="600" height="139" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhD69ez8SjEYLqJCYRB8fDen8t0LYp8MAqFC6TKA87pluqvp9MYUAw5Cwx8dhAy2px3WLofFmcGRMfXOmTg9qX8jda6d7v4zBMhRGM9hGj-pqOvk7ExVyaSpUwGW0MJK6wnB7f0q5ex0g/s320/theseventhseal.jpg" width="320" /></a><span style="background-color: black; color: white; font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; text-align: justify;">EL ÚLTIMO ESCRITOR</span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="background-color: black; font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: white;">Graciela De Mary &
Sergio Gaut vel Hartman<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="background-color: black; font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: white;">Se encendió la luz. En
realidad no había estado durmiendo, pero el súbito resplandor le hirió los
ojos, por lo que se refregó los párpados con el dorso de la mano.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="background-color: black; font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: white;">—¡Cerdos! —exclamó.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="background-color: black; font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: white;">El paisaje no había cambiado. El catre. La mesa. El teclado. La pantalla.
Había desistido; ya no los destrozaba a patadas y puñetazos porque era inútil;
los reponían de inmediato. No sabía de dónde sacaban tantos equipos, pero por
lo visto eso no representaba un problema para ellos; estaban en condiciones de
suministrarle uno nuevo cada vez que los rompía, aunque no eran estúpidos y el
corazón de la máquina permanecía fuera de su alcance. Ni siquiera parecía
importante el resultado. Ambos bandos sabían que la partida, a la larga, sería
tablas, pero insistían, obligando a deambular a los dos reyes por el solitario
tablero.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="background-color: black; font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: white;">—Escriba. —La orden, repetida sistemáticamente cada vez que se encendía la
luz, causaba tanto efecto como la lluvia sobre el mar. Estaba claro que
reconocían su valor, y que muerto no les servía de nada, algo que había quedado
determinado desde los primeros movimientos. Incluso se había acostumbrado a la
rutina, implantada con naturalidad.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="background-color: black; font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: white;">—No me siento inspirado —respondió, más que nada para incordiarlos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="background-color: black; font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: white;">Su voz se escuchaba cavernosa como si estuviera atrapado en el fractal de
un juego eterno. Se dejó caer en un sueño intenso a modo de provocación. Cuando
por fin despertó, se incorporó y ladeó la cabeza para estirar el cuello,
inspiró aire como para llenar los pulmones y después de exhalar muy despacio
dijo: <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="background-color: black; font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: white;">—Necesito una silla más cómoda.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="background-color: black; color: white;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Comenzó a escribir crónicas de hechos históricos a las que adornaba con largos
panegíricos dedicados a héroes inventados por él. Pronto se hizo evidente para
todos que su renovado entusiasmo no era más que otra forma de fastidiarlos y
ganar tiempo. Sin embargo, </span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">medida que escribía, el
confinamiento era menos hostil. Lo dejaron salir al claustro. Notó enseguida que
los vitrales estaban descoloridos. Una sutil pátina gris le impedía comprobar
el estado de los cuatro olivos del jardín, dispuestos en damero. Sus paseos
eran cada vez más largos. Los fantasmas de los viejos doctores con sus togas y
sus gorros coloridos lo acompañaban. A veces se sumaban los condenados por el
Santo Oficio. Con renovado ímpetu pidió volver a su celda. Por fin le habían
revelado el propósito.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="background-color: black; font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: white;">Al
regresar se dio cuenta de que habían movido las piezas: dos catres, dos mesas,
dos teclados, dos pantallas. El otro no se puso de pie cuando él entró. Ni
siquiera le extendió la mano. Se limitó a hacerle una leve inclinación de
cabeza. Antes de sentarse en su lugar, el escritor entrevió en la pantalla del
otro una serie de algoritmos, planos y figuras geométricas. Juzgó necesario
revisar su estrategia. Ya no volvió a salir. Por el contrario, escribía de
forma compulsiva golpeando en exceso las teclas sin detenerse a revisar la
sintaxis y mucho menos la conjugación de los verbos. Las historias nacían y se
acomodaban solas, a pesar del autor. Sus personajes no tenían la menor
posibilidad de sobrevivir. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="background-color: black; font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: white;">—¿Sobre
qué trabaja? —se atrevió a preguntarle al otro.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="background-color: black; font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: white;">—Sobre
el control.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="background-color: black; font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: white;">La
respuesta lo inquietó. Ya no descansaba. Comenzó a tomar las píldoras que le
dejaban y que siempre había rechazado. No obstante, no pudo mantener los ojos
abiertos porque una secreción viscosa le selló los párpados. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="background-color: black; font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: white;">Extenuado,
agudizó el oído. El otro había dejado de escribir. Tuvo un sueño doloroso al
punto de entender que la sesión de tortura había sido real. Cuando la luz
volvió a encenderse, recibió la orden.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="background-color: black; font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: white;">—Escriba.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="background-color: black; font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: white;">Comprendió
que todo, incluso los lapsos en los que creyó estar despierto, habían sido partes
de un sueño, o mejor, de una pesadilla, o peor, de una pesadilla de la que ya
no podría despertar. ¿Cómo lo sabía? El otro había desaparecido, y para peor el
control, ahora, era más ostensible, más huraño, más alejado de cualquier
propósito o fundamento. También comprendió que estaba buscando la muerte, que
lo asesinaran, o ajusticiaran, de una buena vez. Pero las “buenas veces” son
producto de un designio, y no de la arbitrariedad. Recordó al sujeto que
esperaba ante las puertas de la Ley en el cuento de Kafka, pero aquello era una
ficción, y esto es real, se dijo, tan real como puede serlo una ficción. Reparó
en el carácter topológico de aquel pensamiento y empezó a reír a carcajadas, y
siguió riendo hasta que las palabras se desdibujaron.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="background-color: black; font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: white;">—¡Escriba!
—exclamó la voz, más perentoria que nunca.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="background-color: black; font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: white;">—No
—replicó—. No voy a escribir. He reconocido mi condición de personaje de un
cuento escrito a cuatro manos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="background-color: black; font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: white;">—¡Debe
obedecernos! —aullaron todas las voces, a coro.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="background-color: black; font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: white;">—Seres
patéticos. No hay control posible; no acataré las órdenes. Todos somos marionetas.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="background-color: black; font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: white;">—Eso
no te hace superior a nosotros.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="background-color: black; font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="color: white;">—¡Por
supuesto que sí! Yo soy el protagonista y ustedes meros actores secundarios.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<br />Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8231723286411013795.post-9759822859344732972018-11-10T16:15:00.000-08:002018-11-10T16:15:33.628-08:00SÁBADO CON AMIGOS (ONCE: CARLOS ENRIQUE SALDÍVAR)<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEii1ILMiJIZNu3k22B4cxwqmPSru-S8r3Q5MO17B47KZQZkLdMDKRd2feWa2YR88icJlyQXP9CDigfABFXI4_V0WgKjde9nyW7MHrwF0VCKbuI2t9CDsqrbf1FUIhSqQEChQTDOTMHd9Q/s1600/CRIOGENIA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="141" data-original-width="358" height="126" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEii1ILMiJIZNu3k22B4cxwqmPSru-S8r3Q5MO17B47KZQZkLdMDKRd2feWa2YR88icJlyQXP9CDigfABFXI4_V0WgKjde9nyW7MHrwF0VCKbuI2t9CDsqrbf1FUIhSqQEChQTDOTMHd9Q/s320/CRIOGENIA.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
MUY FRÍO - Carlos Enrique Saldívar & Sergio Gaut vel Hartman</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
La tarjeta decía: OVERWASH – REFRIGERACIÓN. Y un teléfono. Necesitaba
reparar la heladera y que le revisaran el acondicionador de aire; seguramente
tendrían que agregarle gas. Llamó:</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;">
—¿Overwash?</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;">
—Overwash Refrigeración a su servicio —dijo una voz
grabada—. Refrigeración marque uno; heladeras, dos; aire acondicionado, tres;
criogenia, cuatro. O aguarde y será atendido.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;">
Marcó cuatro, por pura curiosidad, y dejó grabado un
mensaje pidiendo un especialista.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;">
El especialista llegó a las cuatro en punto y le
disparó en la nuca, comenzando de ese modo el proceso de frizado.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;">
Despertó. Recordaba todo: la visita del técnico a su
casa, el impacto, el dolor. Se oyó una voz computarizada:</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;">
—Terminamos, señor. Gracias por usar nuestro servicio.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;">
Muy efectivos, pensó el cliente. Salió del edificio.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;">
No había una sola persona en las calles.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;">
¿Qué año sería? No importaba. El aire estaba
envenenado. Moriría pronto.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;">
Se preocupó. No tenía dinero para otros cien años de
criogenia.</div>
<br />Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8231723286411013795.post-48311027447452832032018-11-04T15:41:00.001-08:002018-11-04T15:41:43.313-08:00DOMINGO CON AMIGOS (UNO: JOSÉ LUIS VELARDE)<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGp2G3LC4XV4w0OxaK5PMSiFWNcrGwYePyj-iE87uw-v-E5UgY9oF-vbl9qkldxsflwpQlbZsJLjcIuJPFaieRRW9s-qciJ0ueiqAod9F2V1d0ZXIje1bcT6UaE_PV6gQbg9LvTIlQXQ/s1600/billyGraham-inicios.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="246" data-original-width="370" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGp2G3LC4XV4w0OxaK5PMSiFWNcrGwYePyj-iE87uw-v-E5UgY9oF-vbl9qkldxsflwpQlbZsJLjcIuJPFaieRRW9s-qciJ0ueiqAod9F2V1d0ZXIje1bcT6UaE_PV6gQbg9LvTIlQXQ/s320/billyGraham-inicios.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
EL PORTADOR – Sergio Gaut vel Hartman & José Luis
Velarde</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
—¡Usted es un tipo prepotente, autoritario, un
verdadero fascista! —La mujer quiso cerrar la puerta, pero el intruso puso el
pie y sonrió.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
—Le traigo la Palabra, hermana.
Usted, más que nadie, necesita al Señor. —La calma del sujeto contrastaba con
su mirada, gélida, cargada de odiosa determinación. La mujer empezaba a
asustarse. Había oído hablar de falsos misioneros que usaban la excusa del
mensaje religioso para meterse en las casas y robar, e incluso violar a mujeres
solitarias.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
Hortensia reprimió el miedo.
Analizó al evangelista sin descubrir amenazas, y retrocedió invitándolo a
pasar.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
—¿Quiere café? ¿Galletas?</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
El hombre, curtido en mil batallas
proselitistas, asintió, feliz por haber conquistado un alma nueva para el Reino.
Si lograba atención conseguiría doblegarla.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
La mujer señaló una silla donde el
hombre se desplomó para hablar de culpa, arrepentimiento y perdón. Veinte
minutos después, se agitó al corroborar la fama de Hortensia como envenenadora
infalible.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
Ella sonreía como una reina
mientras planeaba la desaparición del nuevo cadáver.</div>
<br />Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8231723286411013795.post-77431210603714210862018-10-27T07:57:00.001-07:002018-10-27T08:00:56.887-07:00SÁBADO CON AMIGOS (DIEZ: PATRICIO G. BAZÁN)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguKaGcb6ue4BVYZ3aVRuJrlfY0KAaH5zDGZDLlr_bPe19g_Ps4AUFnTKrNkj-o3kN2gI3UbUziuVM4xJo-bSJPqw_PcGfToOeUa0v5RFk3I83So9Y3TP1Zg6Me60SbFBTYFPkyXTa22Q/s1600/velc3a1zquez-los-borrachos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="536" data-original-width="858" height="199" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguKaGcb6ue4BVYZ3aVRuJrlfY0KAaH5zDGZDLlr_bPe19g_Ps4AUFnTKrNkj-o3kN2gI3UbUziuVM4xJo-bSJPqw_PcGfToOeUa0v5RFk3I83So9Y3TP1Zg6Me60SbFBTYFPkyXTa22Q/s320/velc3a1zquez-los-borrachos.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">ENCUENTRO
CERCANO</span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Patricio G. Bazán & Sergio Gaut vel Hartman</span><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">—¡Salute
la barra, miren lo que les traje, mamertos!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Aunque atendía
otra mesa, reconocí el vozarrón del Nene Saldívar, integrante del simpático
grupete de niños bien que cada noche venía al “Sans Souci” a comer, beber y
jorobarle la vida al prójimo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Los
otros devolvieron el saludo con una salva de alaridos alcohólicos. Miré al
patrón, que puso cara de “quedate piola, Jacinto, que son clientes”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Saldívar
remolcaba a un morochito flaco y mal entrazado, seguramente una nueva víctima
de la diversión de estos muchachones malcriados.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">—Me lo
encontré afuera, solo sabe decir: “vengo en paz”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">—¿Tiene
nombre? —preguntó otro, pícaro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Saldívar
hizo una pantomima de hombre pensativo, y soltó entre risotadas:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">—¡Muchachos,
les presento al Negro Raúl!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">—¿No
sabés saludar, Negrito? —dijo Rodrigo Sáenz Taylor—. ¿Te comieron la lengua los
ratones?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">—Este
debe ser uno que se cayó del camión jaula —agregó el “Fino” Antequera. Todos
festejaron la ocurrencia con nuevas risotadas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Pero de
pronto, el involuntario convidado pareció crecer. Y sacando un vozarrón de vaya
a saber dónde, exclamó: —Vengo en paz, pero si quieren guerra la van a tener.
—A continuación puso lo dicho en acto, sacó un artefacto con pinta de pistola
de rayos, apuntó sin mirar y que fulminó a los siete de la barra, que quedaron
convertidos en patéticos montículos de ceniza antes de que nosotros atináramos
a movernos.</span><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><o:p></o:p></span></div>
<br />Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8231723286411013795.post-85716442829766584752018-10-21T06:00:00.000-07:002018-10-27T08:00:43.144-07:00SÁBADO CON AMIGOS (NUEVE: ADA INÉS LERNER)<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhz0bZ6M2FnW2N4-y-xbdJDaSkbofvhKmagudSWF3PPvQezYZcj504fkBR5cErHfvjs8m2JZAsIqnxTdE4SLEk8H2DYClRmvC8gc4EpTYAUTenrxpJ7J9pqYjqE8NZUCBOX5dv17tXtiQ/s1600/Cima.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="195" data-original-width="302" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhz0bZ6M2FnW2N4-y-xbdJDaSkbofvhKmagudSWF3PPvQezYZcj504fkBR5cErHfvjs8m2JZAsIqnxTdE4SLEk8H2DYClRmvC8gc4EpTYAUTenrxpJ7J9pqYjqE8NZUCBOX5dv17tXtiQ/s1600/Cima.jpg" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
La cima del Ku'minet</div>
<div class="MsoNormal">
Sergio Gaut vel Hartman & Ada Inés Lerner</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: yellow; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Cuando terminé de subir la cuesta me quedé
abrazada a la roca que los nativos llaman Ju'lu, pero comprendí que ese
instante maravilloso no podía ser eterno, que tenía que desplazarme, dejar que
otros recibieran el don. <o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: yellow; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">—Si no somos capaces de centrar el
pensamiento y las emociones en el lugar que corresponde —dijo Filander—, pronto
percibiremos una extrema vulnerabilidad, una perturbación abrumadora, un mortal
disgusto. —Me reí. Siempre tan filosófico, Filander. No obstante, el físico no
era el único que pensaba así. Monis Gurjo, la exobióloga, me miró
despectivamente y soltó todo el veneno de golpe. <o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: yellow; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">—Hay personas que no comprenden (o no
pueden hacerlo por puro egoísmo) que si no se tiene cuidado de su particular
sistematicidad, a estas criaturas les llegaría un conjunto de signos caóticos e
inapreciables. <o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: yellow; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">—¿Es para que haga tanta alharaca, doctora
Gurjo? —Ya me estaba fastidiando.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: yellow; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">—Les preocupa poco la otredad —siguió
ella, sin registrarme— el origen, el cómo y el por qué sus actitudes y
enfermedades afectan al medio ambiente y a las criaturas indefensas en el
universo. Estos exosistemas son y se sienten vulnerables, perturbados, ¿no lo
entiende? Estas indefensas criaturas corren peligro mortal. <o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: yellow; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">—O sea que para usted, doctora Gurjo, yo
soy una asesina, una egocéntrica, en fin, un ser despreciable. Y yo le digo que
soy un ser humano, una criatura de Dios, a la que Ju'lu ha bendecido; me
percaté al instante de mí supuesto “error”, por lo que usted me juzga sin
derecho alguno.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: yellow; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">—La filosofía —intervino oportunamente
Filander— asegura que el hombre está determinado por leyes universales que lo
condicionan mediante la ley de la preservación de la vida. —Y agregó—: Dejemos
a Ju'lu y sus dones y descendamos de la cima del Ku'minet antes de que
anochezca.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: yellow; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Lo que ninguno de nosotros sabía y solo
averiguaríamos cuando ya fuera demasiado tarde, era que el supuesto don con el
que Ju'lu nos había bendecido era una suerte de condimento, una forma de
adobarnos para el pantagruélico festín que las indefensas criaturas en peligro
mortal pensaban darse a nuestras expensas.</span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<br />Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8231723286411013795.post-37106608137325500152018-10-13T04:07:00.002-07:002018-10-27T08:01:16.071-07:00SÁBADO CON AMIGOS (OCHO: CLAUDIA ISABEL LONFAT)<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFspor3t9EKsL0JFaFt3Sd9t6eEQ85AcSURVcDPhugWO6A0FH9MFaOdjhdb3rsyWDXuHfkSG7eI9U6WrTHIA6yzdqP36fIF8LGPxYeWAElOxabCqteA1DiRW0GZaEpnv0aWKu1Z2rnjw/s1600/COMANDOS-2011-foto-EB.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="428" data-original-width="640" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFspor3t9EKsL0JFaFt3Sd9t6eEQ85AcSURVcDPhugWO6A0FH9MFaOdjhdb3rsyWDXuHfkSG7eI9U6WrTHIA6yzdqP36fIF8LGPxYeWAElOxabCqteA1DiRW0GZaEpnv0aWKu1Z2rnjw/s320/COMANDOS-2011-foto-EB.jpg" width="320" /></a></div>
<span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><br /></span>
<span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Sombras de humo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Claudia Isabel
Lonfat & Sergio Gaut vel Hartman<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "symbol"; line-height: 150%;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span></span><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Esto es menos que nada. </span><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "symbol"; line-height: 150%;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span></span><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">El que hablaba, un hombre
frágil de ojos claros y nariz prominente, apoyó los puños sobre la mesa y
abarcó con la mirada a sus subordinados. Hacía varios días que el búnker olía a
humo, sudor y flatulencias. Demasiados cigarrillos y café; el aire libre y el
sol habían pasado a ser una loca ficción sin sentido; el cansancio amenazaba
con demolerlos por completo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "symbol"; line-height: 150%;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span></span><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Tenemos algunas
conjeturas </span><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "symbol"; line-height: 150%;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span></span><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">opinó Ramírez
tímidamente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "symbol"; line-height: 150%;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span></span><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">¿Qué dice? </span><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "symbol"; line-height: 150%;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">¾</span></span><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">O’Flannagan pareció
balancearse sobre los puños como un muñeco sin piernas. Nunca entendió que
hacía ese negro en el </span><span lang="ES-TRAD">Comando de Fuerzas Tácticas
Especiales</span><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—Podemos conjeturar —siguió Ramírez sin inmutarse— que
el tipo se esconde en una choza a la vera del río. —No le temía al irlandés;
sabía que tarde o temprano iba a desmoronarse. Se movía por la plata, y la
plata se estaba terminando. No volverían a pagar si no había resultados.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—¡No me interesan sus conjeturas, negro de mierda! Acá
necesitamos certezas, y si ellos dominan la situación debe ser porque carecemos
de esas certezas, ¿me entiende?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">¡Y el tipo es un rojo!</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Ramírez sonrió, buscando la complicidad de sus
compañeros, pero tanto Pfizer, como Vorishov y Tanaka eludieron su mirada.
¡Cobardes!, gritaron sus ojos oscuros con todo el odio que sentía atravesado en
su garganta, pero al mismo tiempo, ese mismo odio lo impulsaba a calmarse. Sabía
que estaba solo frente a esa bestia iracunda, y que todos temían los exabruptos
de </span><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">O’Flannagan,</span><span lang="ES-TRAD"> sobre todo cuando se sentía acorralado. <br />
Se aclaró la garganta y en un acto reflejo, tocó el pequeño jopo que se había
dejado; el resto del cabello había sido rapado. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El irlandés lo siguió con su típica mirada de
desprecio.<br />
—Mire, el tipo está escondido en la vera del río, porque es el único lugar
seguro para él. Está entrenado para sobrevivir en el agua, a bajas
temperaturas, y desde allí puede escapar nadando hacia el norte. —Esta vez se lo
dijo con firmeza, fijando la vista en el jefe.<br />
—Ya no es una conjetura… ¿no es así, Ramírez? —dijo O´Flannagan, pero esta vez no
golpeó la mesa con el puño, ahora tenía los brazos cruzados sobre el pecho.<br />
Ramírez vio que un ojo de O´Flannagan estaba inyectado de sangre y le latía o
tenía un tic. Su frente transpiraba en exceso y le goteaba de cada lado de la
cara, incluso le caía sobre los ojos. Con suerte se moriría de un ataque al
corazón, o sufriría un ACV, pensó, antes de que alguna bomba los hiciera
estallar, en el mejor de los casos, o que él mismo le saltara a la yugular para
degollarlo con su <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Bowie</i>. No estaría
bien utilizar el arma de fuego reglamentaria.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span><br />
Vorishov, Tanaka y Pfizer, seguían en silencio. Tanaka tenía las mejillas
rojas, y Ramírez,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>tuvo que contener las
ganas de reírse a carcajadas. Tanaka parecía un <i style="mso-bidi-font-style: normal;">boy scout</i>. Por un lado entendía la furia de O´Flannagan, pero por
otro lado, no quería convertirse en su <i style="mso-bidi-font-style: normal;">punching
ball</i>, solo por el temita racial del irlandés. Pensó en sus años de
entrenamiento, en cada guerra, cada herida, cada marca de tortura, y como pudo
surfear cada peligro. Su hoja de servicio impecable fue lo que lo llevó hasta
ese lugar, y ahora todo le parecía<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>grotesco. Ya no soportaba al viejo mercenario iracundo y de nuevo debió hacer
un esfuerzo sobrehumano para no rajarle la yugular. Pero, inesperadamente, fue
Vorishov quien dio un golpe de timón para modificar drásticamente el escenario.
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—No sé por qué hablamos del rojo como si fuera un
tipo, un ser humano. ¡Conjeturas! No me hagan reír. Ese… ser, esa criatura, o
como mierda lo quieran llamar, no se esconde en la choza a la vera del río.
¡Nos está perdonando la vida! Si pasara a la ofensiva nos haría picadillo en
menos tiempo del que se tarda en largar una puteada. ¿Conjeturas? ¿Quieren una
conjetura mejor?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—Tranquilo —dijo O´Flannagan extendiendo el brazo,
pero Vorishov se lo sacó de encima con un manotazo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—¡Tranquilo un carajo! Mientras nosotros charloteamos
como viejas, el rojo podría estar del otro lado de esa puerta, riéndose a
carcajadas de nuestras pelotudeces, o lo que sea que hagan esos monstruos
cuando salen de joda. Porque no les quepa la menor duda: el rojo está jugando
con nosotros.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Ramírez apretó la empuñadura del <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Bowie</i> como si las palabras del ruso debieran ser interpretadas
literalmente. Mucho menos templados en el combate cuerpo a cuerpo, Tanaka y
Pfizer palidecieron y O´Flannagan dio un puñetazo sobre la mesa. Eso fue lo
último que ocurrió en la vida de todos los miembros del Comando de Fuerzas
Tácticas Especiales. El rojo irrumpió en el búnker y los pulverizó usando un
rayo disruptor neuronal o algo por el estilo. De lo que no estoy del todo
seguro es si se reía o no.</span><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<br />Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8231723286411013795.post-63288503327681823342018-10-06T06:00:00.001-07:002018-10-27T08:01:28.451-07:00SÁBADO CON AMIGOS (SIETE: DANIEL FRINI)<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_V6l5yaIL5ECqGDRdeqAne9-JDJM9IxyRSRi9umvtFtdo7AQobd1rCIuFb1HLjQHHh47QKRjW2p1trytR0yyZj9V10jozYCss2TRN_CLnHW70Mlu9L45LRmx5_aecXWospoqLzabaXw/s1600/92588fc598fa4a5e5d9432a099439fc3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_V6l5yaIL5ECqGDRdeqAne9-JDJM9IxyRSRi9umvtFtdo7AQobd1rCIuFb1HLjQHHh47QKRjW2p1trytR0yyZj9V10jozYCss2TRN_CLnHW70Mlu9L45LRmx5_aecXWospoqLzabaXw/s320/92588fc598fa4a5e5d9432a099439fc3.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
El desarmador de bombas</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Daniel Frini & Sergio Gaut vel Hartman</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
El reloj digital de la bomba indica los últimos
segundos. Ocho, siete, seis. El hombre se dispone a cortar el cable rojo.
Cinco, cuatro, tres. Cambia de idea a último momento y con un rápido movimiento
corta el verde. Dos, uno, cero. La explosión rompe los vidrios de las ventanas
ubicadas a más de veinte cuadras a la redonda. Los forenses solo encuentran un
incisivo y un dedo del pie del hombre. O al menos creen que eran suyos.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
—De acuerdo, Wilson —dice el
productor pasando el habano de cien dólares de una comisura a la otra—; usted
no quiere que sea una película pochoclera y desea que su guión sea reconocido
como el mejor de los últimos tiempos. Pero ahora explíqueme, ¿cómo hacemos para
que el tipo se quede con la chica y, esto es lo más importante, para filmar El
desarmador de bombas dos?</div>
<br />Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8231723286411013795.post-37075746578950156592018-10-04T15:56:00.000-07:002018-10-04T15:56:06.523-07:00CONCURSO BONAVENTURIANO DE CUENTO Y POESÍA 2018<span style="background-color: black; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; white-space: pre-wrap;"><span style="color: yellow; font-size: large;">Quedé segundo entre 1324 escritores. Pueden leer el libro completo aquí:</span></span><br />
<span style="background-color: black; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; white-space: pre-wrap;"><span style="color: yellow; font-size: large;"><br /></span></span>
<span style="font-size: large;"><a href="http://www.editorialbonaventuriana.usb.edu.co/libros/lvirtuales/poesia/cuento-poesia2018/index.html" style="color: cyan;">Editorial Bonaventuriana - Concurso bonaventuriano de cuento y poesía 2018</a><span style="color: yellow; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif;"><span style="background-color: black; white-space: pre-wrap;">.</span></span></span><br />
<span style="background-color: #f2f3f5; color: #1d2129; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 13px; white-space: pre-wrap;"><br /></span>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXsh7gCfkrJ7ErTSKCWAL1jPaClwaGV1pyLN5pCkph4bVwNTA9sxPHwb515im_AJbBbHUFRggFuDCOQxdsLBBr-uDeiW8-4BwlqOIZ7iUtGugKMCea6BpyLrl8kIn604SJjLbWZd_v1A/s1600/Antolog%25C3%25ADa+Bonaventuriana.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="565" data-original-width="372" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXsh7gCfkrJ7ErTSKCWAL1jPaClwaGV1pyLN5pCkph4bVwNTA9sxPHwb515im_AJbBbHUFRggFuDCOQxdsLBBr-uDeiW8-4BwlqOIZ7iUtGugKMCea6BpyLrl8kIn604SJjLbWZd_v1A/s320/Antolog%25C3%25ADa+Bonaventuriana.jpg" width="210" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<span style="background-color: #f2f3f5; color: #1d2129; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 13px; white-space: pre-wrap;"><br /></span>
<span style="background-color: #f2f3f5; color: #1d2129; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 13px; white-space: pre-wrap;"><br /></span>
<br />Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8231723286411013795.post-33203792229960764442018-09-29T11:30:00.000-07:002018-10-27T08:01:42.588-07:00SÁBADO CON AMIGOS (SEIS: BETINA GORANSKY)<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0aTTnZi8p9H_AZIs8TvsqfiknvHq_Fooy3PqWox1bsDYtOhJImmB_BNtE9Bko5egOAGQXWg-ADvfp3A13TyxRWICOvrCoOVxgOm6q1FfLEVwkJNfvgpsmEhyQzK95j-zEJRHH7xq0MQ/s1600/3758549633_deb44489ca.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="335" data-original-width="500" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0aTTnZi8p9H_AZIs8TvsqfiknvHq_Fooy3PqWox1bsDYtOhJImmB_BNtE9Bko5egOAGQXWg-ADvfp3A13TyxRWICOvrCoOVxgOm6q1FfLEVwkJNfvgpsmEhyQzK95j-zEJRHH7xq0MQ/s320/3758549633_deb44489ca.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Objetos en el
aire<br />
Betina Goransky & Sergio Gaut vel Hartman </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Al finalizar
cada sesión, el terapeuta se daba diez minutos para calzarse los anteojos especiales
que le había fabricado el gran oftalmólogo Floreal Carballo. Con ellos podía
visualizar todo tipo de traumas y conflictos, lo que le permitía seleccionar
los resabios materiales que quedaban adosados al sillón, a la lámpara, a la
biblioteca, al gomero. Los rastros más interesantes, sin embargo, no estaban al
alcance de la mano; eran las fantasías sexuales que los pacientes no se
animaban a contarle, que retenían a toda costa, que finalmente goteaban por los
poros y quedaban pegados en el piso y las paredes. Cuando la sesión terminaba, estas
tímidas maquinaciones se ocultaban detrás del <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Manual Ilustrado de Terapia Sexual</i> de Helen Kaplan y allí
permanecían hasta que, una vez a la semana, el terapeuta los atrapaba con una
red de malla fina, los metía en una bolsa, y se los regalaba al dueño del sex
shop de la esquina.</div>
<br />Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8231723286411013795.post-54160248954999189882018-09-21T20:13:00.000-07:002018-10-27T08:01:57.082-07:00SÁBADO CON AMIGOS (CINCO: ENRIQUE TAMARIT CERDÁ)<br />
<div class="Cuerpo" style="line-height: 150%;">
<span lang="DA" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Cirugía</span><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> mayor<o:p></o:p></span></div>
<div class="Cuerpo" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Enrique Tamarit Cerdá & Sergio Gaut vel Hartman<o:p></o:p></span></div>
<div class="Cuerpo" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitEwM0tCiULkp5WsnhkhmC-Q9WOV8X22pqQz4992slXZ-F3QwPuz35U-bkQwhRTvwL_94tlOpq3m3fGHj18MNKBYk-SmflRkm4JU8RbRwub-E1ATtPxpAm_k01MJlB0n3nz-2CiW0LEQ/s1600/descarga.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="185" data-original-width="272" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitEwM0tCiULkp5WsnhkhmC-Q9WOV8X22pqQz4992slXZ-F3QwPuz35U-bkQwhRTvwL_94tlOpq3m3fGHj18MNKBYk-SmflRkm4JU8RbRwub-E1ATtPxpAm_k01MJlB0n3nz-2CiW0LEQ/s1600/descarga.jpg" /></a></div>
<div class="Cuerpo" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="Cuerpo" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Lemden se acercó a la ventana y contempló el lago helado. La
superficie blanca se extendía a través de un espacio tan vasto que habría
podido interpretarse como infinito. Miró hacia atrás y vio a Kunsen bebiendo de
nuevo. Por fortuna, la tensión se había desvanecido luego de un par de botellas
de vodka, y ahora solo le quedaba marcharse lo antes posible. Pero las palabras
de su adversario reabrieron las heridas apenas cauterizadas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="Cuerpo" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">—No la vas a olvidar como se olvida
el rostro de un paciente cuyos intestinos y riñones han pasado por tus manos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="Cuerpo" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">—Utilizo instrumentos, idiota
—replicó el oncólogo mordiendo cada sílaba—; no opero con las manos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="Cuerpo" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Kunsen lanzó una carcajada que sonó
demasiado falsa e instintivamente se ladeó un poco, como si se preparase para
afrontar una reacción violenta que no llegó. No es que Lemden no sintiera el
deseo de golpearlo, pero se contuvo. Volvió a mirar por la ventana. En la
lejanía un pequeño rebaño de alces pareció sobresaltarse, pero no centró en
ellos su atención. Se empezaba a formar una niebla que el crepúsculo teñía de
anaranjado y pensó que si se demoraba no podría partir hasta la mañana
siguiente. Pasar la noche en la casa con Kunsen era lo último que deseaba; aún
así no se movió.<o:p></o:p></span></div>
<div class="Cuerpo" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">—¿Sabes una cosa, Kunsen? —dijo
Lemden sin volverse. Estaba tan cerca del cristal que al hablar lo empañó con
su aliento—. Lo peor de los tumores es que uno mismo los alimenta mientras los
tiene alojados.<o:p></o:p></span></div>
<div class="Cuerpo" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">—¡Exacto! —respondió el otro—, no
hay curación en sentido estricto —se le enredaba la lengua—. Todo tratamiento
va encaminado a contener al intruso, a reducirlo si es posible y, en el momento
propicio —eructó—, ¡extirpar! ¡No hay más solución que extirpar!<o:p></o:p></span></div>
<div class="Cuerpo" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Mientras hablaba se había acercado
con curiosidad hasta la ventana, junto a Lemden, pero ya no se veía nada, salvo
una borrosa mancha violácea. Pegó las narices al cristal. Lemden lo observó,
las cabezas casi juntas, parecía estar viendo a un niño contrariado por haberse
perdido algo interesante. Oyeron aullar a los lobos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="Cuerpo" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">—¿Alguna vez se te ocurrió imaginar
que tú mismo te has convertido en un tumor? —Lemden notó que Kunsen se encogía
sobre sí mismo, se plegaba como una manta que será guardada en un ropero al
final del invierno; sí, por lo visto lo había pensado, así que machacó en
caliente—. Algo así como una masa de células monstruosas que crecen y se
multiplican de un modo anormal. Has infectado la realidad en la que estamos
inmersos, Kunsen, y acostarte con mi mujer no ha sido sino una manifestación
más de tu capacidad para proliferar como una célula cancerosa. No eres una
persona sino una metástasis.<o:p></o:p></span></div>
<div class="Cuerpo" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Como si la palabra hubiera operado
mágicamente en el ánimo de Kunsen, el biólogo se recompuso, adelantó el cuerpo,
agresivo, y limpió la mente de cualquier residuo negativo que hubiera
contenido.<o:p></o:p></span></div>
<div class="Cuerpo" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">—Esa es la idea, Lemden: proliferar,
me encanta la palabra; aspiro a meterme en los intersticios de tu vida y ocupar
cada hueco vacío. Y como imaginarás Ada no es otra cosa que un órgano más que
debe ser conquistado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="Cuerpo" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">—Eres un estúpido, Kunsen —respondió
el otro palmeándole suavemente en el hombro—, de qué poco te sirve una
licenciatura que obtuviste copiando en los exámenes. —Se dirigió con calma
hacia la entrada y habló de nuevo desde allí—: Deberías saber que el éxito de
la enfermedad la aboca a su propio final. Por otra parte, no es en absoluto
compasivo alargar una penosa agonía cuando el cáncer no tiene remedio —dijo en
tono resignado mientras abría la puerta—. O dicho de otra manera, ¿nunca oíste
el adagio: "muerto el perro se acabó la rabia"?<o:p></o:p></span></div>
<div class="Cuerpo" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">El rostro laxo de Kunsen delataba su
incomprensión. Hasta que vio entrar la manada de lobos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="Cuerpo" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<br />Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8231723286411013795.post-86336539509960615772018-09-19T15:17:00.000-07:002018-09-19T15:17:12.896-07:00CINCO METAFICCIONES<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHglLztY2JFGgceNcgo30IQU5QND6kmxOYQcErJDwmsY6z6mq6Zgu70i0obHR2icuqSVgARe7dEyhhhoUz4D8DNwFDMhnIu-GboIAhZX41wjIkEV_nJL7Az_5wgMv1m_uXJ-viIpISVg/s1600/Judio+errante.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="720" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHglLztY2JFGgceNcgo30IQU5QND6kmxOYQcErJDwmsY6z6mq6Zgu70i0obHR2icuqSVgARe7dEyhhhoUz4D8DNwFDMhnIu-GboIAhZX41wjIkEV_nJL7Az_5wgMv1m_uXJ-viIpISVg/s320/Judio+errante.jpg" width="240" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
DEUDA </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Catáfito, el Judío Errante para algunos, Ahasverus, el
sirio, para otros, llevaba dos mil años pagando una deuda, incrementada por
intereses que ya superaban el capital original. Decía la leyenda —y él no tenía
cómo refutarla— que su complacencia ante el sufrimiento ajeno, schadenfreunde,
según Schopenhauer, había enfurecido a Cristo: “El Hijo del Hombre se va, pero
tú esperarás su regreso”. Y él no había dejado de esperar. Cada siglo sufría
enfermedades, dolor, angustia de muerte, pero no moría; sanaba y rejuvenecía
hasta tener de nuevo treinta y tres años. Veinte veces había “casi” muerto, y
siempre había superado la agonía para reiniciar el ciclo. Pero esta vez sería
diferente: había aprendido un truco... Moriría durante unos minutos, serían
suficientes.</div>
<div class="MsoNormal">
—¿Cuándo regresará el Hijo del Hombre? —balbuceó una vez que
alcanzó el Lugar. La respuesta lo golpeó como un mazazo en el cráneo.</div>
<div class="MsoNormal">
—El Hijo del Hombre no trabaja más aquí. No está programada
la Segunda Venida, por lo menos durante los próximos dos mil años.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgK4Pgp9MB3U0lzhX1tcNsBr3GBgws08X_rPzpmgJ46mkRFSq0WdW5a8e_TIdzZFagBDt1L6so6FrKXrNywv6HSJP4LsXhznUxtjv5x-Kg9Ji8YDK__vyjkXBgirafuylI0a76ivHIDIQ/s1600/AJEDREZ.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="782" data-original-width="1600" height="156" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgK4Pgp9MB3U0lzhX1tcNsBr3GBgws08X_rPzpmgJ46mkRFSq0WdW5a8e_TIdzZFagBDt1L6so6FrKXrNywv6HSJP4LsXhznUxtjv5x-Kg9Ji8YDK__vyjkXBgirafuylI0a76ivHIDIQ/s320/AJEDREZ.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
ALGUNAS COSAS QUE DECIR </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—¿Quién se anima —susurró Bobby Fischer— a decirle al rey
blanco que todo su reino es un patio de sesenta y cuatro baldosas, treinta y
dos de las cuales son blancas y otras treinta y dos son negras, que comparte el
espacio con un rey negro y otros treinta vagos, que su poder se limita a lo que
dicta el capricho del jugador, yo, por ejemplo, y que lo más probable es que
pase Navidad y Año Nuevo metido en una caja?</div>
<div class="MsoNormal">
—¡Yo me animo y se lo digo! —exclamó a voz en cuello el
rinoceronte de Ionesco.</div>
<div class="MsoNormal">
—¿También se anima a decirle que se terminó la cerveza?</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNpwUF8rxXRFSftyCm_P-T-oVv4-v4dLKdSHP01nBACHntSRKrfdnj8RSprGSvLsNQPcVmL515Bm0nmITwgTErbwuX-V9t-m9UcEFuOiaYxqaWN1wDzJRQrTkF3gxth089q5ZtPk4awg/s1600/Bodas-de-Can%25C3%25A1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="350" data-original-width="700" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNpwUF8rxXRFSftyCm_P-T-oVv4-v4dLKdSHP01nBACHntSRKrfdnj8RSprGSvLsNQPcVmL515Bm0nmITwgTErbwuX-V9t-m9UcEFuOiaYxqaWN1wDzJRQrTkF3gxth089q5ZtPk4awg/s320/Bodas-de-Can%25C3%25A1.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
UN CASAMIENTO DE PORQUERÍA </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—Se les acabó el vino —dijo Miryam, consternada.</div>
<div class="MsoNormal">
—¿Y a nosotros qué nos importa? —respondió Yeshua, de mal
modo—. Somos invitados, no los organizadores.</div>
<div class="MsoNormal">
—Hagan lo que él diga —le dijo la mujer a los sirvientes,
terca. Sabía cómo manejar a su hijo. Había seis tinajas de cien litros cada
una. Yeshua suspiró resignado; no podía contradecir a su madre delante de toda
esa gente.</div>
<div class="MsoNormal">
—Llenen las tinajas de agua, hasta arriba —dijo.</div>
<div class="MsoNormal">
—Bien hecho, hijo —dijo Miryam. Pero antes de realizar la
transformación, Jesús contempló largamente a su progenitora.</div>
<div class="MsoNormal">
—Madre, ¿no te parece mejor que convierta el agua en Coca
Cola? Todos estos vagos, sin educación ni control... encima borrachos… no sé…</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjXpQS_J1RHXk61Jj7xqt_kQPxIfHISwmID12IVlC_xdCtoZzp7DDHpyQtQg-pmD8rdBVhrhNgtJhWs8iaUD9_qYy_CrnwB5Cp_Z1rhXCY_YLBwpGYIyvPGJYCnBdM2QrXateHeBc8XQ/s1600/tiergarten-berlin-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="1200" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjXpQS_J1RHXk61Jj7xqt_kQPxIfHISwmID12IVlC_xdCtoZzp7DDHpyQtQg-pmD8rdBVhrhNgtJhWs8iaUD9_qYy_CrnwB5Cp_Z1rhXCY_YLBwpGYIyvPGJYCnBdM2QrXateHeBc8XQ/s320/tiergarten-berlin-1.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
OTRO APOCALIPSIS </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Se encuentran Adolf Hitler y Jorge Luis Borges en el
Tiegarten de Berlín. El nazi, que no tiene mucha idea de quién es el escritor,
empieza a hablar pestes de los judíos.</div>
<div class="MsoNormal">
—Un momento —lo ataja Borges— usted debería tener en cuenta
que el mundo es una creación de los judíos.</div>
<div class="MsoNormal">
—¿Qué le dije? —se exalta Hitler—. ¡La sinarquía
internacional! ¡La banca Rotschild! ¡Corrupción hebrea en todas partes! ¡Hay
que matarlos a todos!</div>
<div class="MsoNormal">
—Me parece que no entiende —insiste Borges mirando al führer
a los ojos, ya que en este cuento el escritor ve perfectamente—: crearon el
mundo; lea el Génesis, interiorícese en la Cabalah…</div>
<div class="MsoNormal">
—¡Soy ateo! —vocifera Hitler.</div>
<div class="MsoNormal">
—Yo también —replica Borges—. Pero nuestro ateísmo no puede
evitar el enojo de Yahvé; ahora vea lo que sucede por su culpa.</div>
<div class="MsoNormal">
En efecto: las estrellas del firmamento, que hasta entonces
habían brillado con inusual intensidad, empiezan a apagarse.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgE09ApxmH1A7y97LxILP8hnmihqzZC_j5ak3SgYLTphCbAB96w_jKZdJ4ycMnqLN_z7qcWF-_z17BYfCPMvZC64S5k14h2e6LWlW30K9Cm689JT-CHuux27wBEgq5U1RzoJnk4Ec_rdw/s1600/samsa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="320" data-original-width="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgE09ApxmH1A7y97LxILP8hnmihqzZC_j5ak3SgYLTphCbAB96w_jKZdJ4ycMnqLN_z7qcWF-_z17BYfCPMvZC64S5k14h2e6LWlW30K9Cm689JT-CHuux27wBEgq5U1RzoJnk4Ec_rdw/s1600/samsa.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
HAY QUE SABER LEER </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Cuando Gregor Samsa se despertó una mañana después de un
sueño intranquilo, se encontró sobre su cama convertido en un monstruoso
insecto.</div>
<div class="MsoNormal">
—¡Oh, qué horror, que asco! —exclamó una joven sentada en la
primera fila—. ¡Una cucaracha! Y se trepó al asiento.</div>
<div class="MsoNormal">
Gregor se incorporó penosamente, y tras identificar a la que
había hablado, replicó.</div>
<div class="MsoNormal">
—Señora: Kafka escribió “insecto”, no “cucaracha”. Tenga un
poco de respeto por el autor y por mí mismo. En este punto del relato, antes de
que cualquier descripción lo desmienta, yo podría ser un lepidóptero, un
escarabeido o un himenóptero, no necesariamente un blattodeo, ¿entiende?</div>
<div class="MsoNormal">
—Disculpe —se defendió la chica—. Es que las cucarachas me
dan mucho asco.</div>
<div class="MsoNormal">
—¡Y dale! —Gregor se dirigió a alguien situado en la página
24 y agregó—. Ya sé que no está en el texto de Kafka, Miroslav, pero ¿puede
hacerme el favor de retirar a esta desubicada de la sala?</div>
<br />Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8231723286411013795.post-54716346944687238422018-09-16T07:13:00.000-07:002018-10-27T08:02:10.278-07:00SÁBADO CON AMIGOS (CUATRO: ARMANDO AZEGLIO)<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: left;">
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Última
etapa<b><o:p></o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: left;">
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Armando Azeglio &
Sergio Gaut vel Hartman<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: left;">
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjq0ihjlogfkLEa3Z4JsLmKzRBGT9SdUJzNp5CyFhPfCzT723iztL_R8kGdDfVs3uo8_M2M26UaYGuXRDH0bFgDDkZ8miHGd0KBovh1o4V0BEiVWtv-Q_WO5fMW1UBJvgEEykfvggTjhw/s1600/ajedrez_modulo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="303" data-original-width="448" height="216" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjq0ihjlogfkLEa3Z4JsLmKzRBGT9SdUJzNp5CyFhPfCzT723iztL_R8kGdDfVs3uo8_M2M26UaYGuXRDH0bFgDDkZ8miHGd0KBovh1o4V0BEiVWtv-Q_WO5fMW1UBJvgEEykfvggTjhw/s320/ajedrez_modulo.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Aunque no era consciente de ello, Salomón
Cohen forjó toda su vida como una extraña intersección entre ajedrez y
literatura. Y siempre supo que eso podía ser una herramienta para mantenerse
vivo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">En 1942, durante
las gélidas noches de silencio derruido, dentro del amurallado gueto de
Varsovia, mientras los nazis ocupaban la ciudad, aprendió de Pinjas Piesejovich
el paulatino arte del ajedrez. Empezó con piezas de madera y terminó jugándolo
con soldados alemanes. Al principio se limitó a organizar el tráfico de
alimentos desde el exterior al gueto; luego organizó fugas humanas que cubría
con los disparos realizados contra los germanos utilizando una ametralladora de
asalto rusa que en sus manos se negaba a permanecer callada. Mientras lo hacía,
repasaba en su mente la crónica de un horror que no podría ni querría olvidar. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Desembarcó en el
barrio judío del Once a finales de los cuarenta; buscaba unos parientes a los
que nunca encontraría, por lo que se vio obligado a vender telas para sobrevivir,
llegando, una vez más, al límite, vertiginosamente. El recuerdo de lo ocurrido
en Varsovia hacía insomnes sus noches. ¿Se puede conjurar el olvido cuando el
dolor queda grabado en la memoria celular? Descubrió a Arlt primero, a Israel
Regardie después, para abrirse al escaso placer y al mucho dolor que el nuevo
país le proponía. Pensaba en Najdorf y los muertos de los campos, y la herida
permanecía abierta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">La década del
setenta lo sorprendió secuestrado por un escuadrón del Ejército Revolucionario
del Pueblo; lo acusaban de capitalista y explotador. Cohen, sin inmutarse, pidió
lápiz y papel y empezó a escribir sus memorias. Descubrió quien era el enemigo,
y aunque todavía no existía el término “síndrome de Estocolmo”, empezó a sentir
simpatía por sus captores. Luchaban contra el mismo monstruo que él combatió durante
la guerra; solo el nombre y la forma se habían modificado. Pero no era
sencillo, en cambio, alterar el pensamiento dogmático: <st1:personname productid="la Revolucin" w:st="on">la Revolución</st1:personname> está primero
y él no podía demostrarles que todavía era un luchador antifascista, que la
venta de telas y el éxito económico no lo dejaban en la vereda equivocada. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Tal vez fue por
azar, quizá un hilo suelto de la trama. Un día, mientras hurgaba en sus
recuerdos para reconstruir un episodio particularmente sórdido de los tiempos
del gueto, dejó que su mano dibujara libremente un tablero de ajedrez. Sesenta
y cuatro casillas en perfecta simetría y un puñado de piezas que componían la
intrincada posición de una partida en la que Pinjas, luego de sacrificar una
torre y un alfil, lo había acorralado, como ocurría casi siempre. No obstante,
aquella vez, una alarma había interrumpido el juego y Salomón tuvo la sensación
de que si hubiera podido proseguir la lucha habría logrado rechazar el ataque e
imponerse gracias a la superioridad material de la que disponía. Pinjas no
sobrevivió a ese episodio y aquella posición había atormentado a Cohen hasta
convertirse en algo obsesivo y recurrente. Fue al rememorar aquello que la configuración
regresó a su mente y volvió a percutir en su cerebro de un modo tan arrollador que
no advirtió que el jefe del escuadrón del ERP, al que llamaban “Comandante
Rafael”, lo contemplaba en silencio, ubicado a sus espaldas... un silencio que el
revolucionario rompió con una inesperada observación.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">—¿Qué hubiera
pasado si movía el caballo? Las blancas no podrían haberlo capturado porque la
dama negra habría quedado clavada por la torre. No sólo se perdía más material
sino que desaparecía la presión.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Salomón Cohen
escuchó la parrafada sin girar la cabeza, pero cuando finalmente lo hizo, miró
a Rafael con una mezcla de suspicacia y satisfacción.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">—Es obvio que
usted es un jugador de buen nivel.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">—Aceptable
—respondió el revolucionario encendiendo un cigarro—. Eso no lo exime de la
acusación que hemos hecho.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">—No, pero ahora
puede permitirse ver las cosas desde otro lado, con otra perspectiva. ¿No me
cree cuando le digo que combatíamos al fascismo como lo hacen ustedes y por
motivos semejantes?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">—Lo estamos
juzgando por el aquí y ahora —agregó Rafael con dureza—, no por su maravilloso
pasado. Y a pesar de que le creo, eso no cambia las cosas. Hay reglas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">—Entonces mire
la partida. ¿Qué ve?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">El comandante se
movió con brusquedad, quedó frente a Salomón y se sentó en el suelo con las
piernas cruzadas; empezó a mirar el tablero dibujado desde la posición de las
blancas. —Su adversario era el de las blancas, ¿verdad?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">—Pinjas Piesejovich;
murió peleando contra los nazis. Yo me salvé porque no me tocaba morir.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">—Las negras
están perdidas —dijo el comandante—. Si usted hubiese movido el caballo, la
dama blanca no estaba obligada a capturarlo. Con retirarse por la diagonal dominando
la columna en la que estaba el rey negro…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">—¿Se da cuenta
ahora?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">—Pero usted
creía que había una salida —protestó el comandante—, que podía ganar la
partida, y eso no es cierto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">—¿Está seguro?
Mire. —Cohen hizo un bollo con el papel en el que había dibujado el tablero e
hizo el ademán de meterlo en la boca para comerlo—. Tampoco tenía que perderla,
necesariamente. ¿Tablas? —Tendió la mano. El “Comandante Rafael”, tras vacilar
un momento, sonrió y se la estrechó con firmeza.<o:p></o:p></span></div>
<br />Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8231723286411013795.post-63801128738965075532018-09-13T14:31:00.002-07:002018-09-13T17:13:31.527-07:00FELTÉTELES ARGENTÍNA, A MÚLTBÓL A JÖVÖ FELÉ<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b>Este es el ensayo que preparé para el número especial de la revista GALAKTIKA dedicado a la narrativa conjetural argentina. La traducción podría ser: "Argentina conjetural, del pasado al futuro.</b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgm-Cx3ac4KHI74KsUICS50oEYWrc9b3XdiWLHSAgPPzp91JdeHoX5aQGROz-PVpQ4xGJlgvT-mV1vBZ8DxEvUnFensuy1KxYa-OohGk8rRfm94xH27xgMdt08eOoGoYVYcIMRt2jvPow/s1600/Galaktika+Argentina.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1370" data-original-width="973" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgm-Cx3ac4KHI74KsUICS50oEYWrc9b3XdiWLHSAgPPzp91JdeHoX5aQGROz-PVpQ4xGJlgvT-mV1vBZ8DxEvUnFensuy1KxYa-OohGk8rRfm94xH27xgMdt08eOoGoYVYcIMRt2jvPow/s320/Galaktika+Argentina.jpg" width="227" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFluGTtoepVR0SKojzJzXodCQ2QFwJhX7kvWU3FOQvhc083Hj7cSnWNmH9DJDa8SlJecAHpo1UQnvckzJ90I6M0QKwoU73Lg-snG-geNV6CTLGkvq6R3xmpxmGCftmoQcl55fjreXoog/s1600/Galaktika+Argentina.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="340" data-original-width="720" height="151" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFluGTtoepVR0SKojzJzXodCQ2QFwJhX7kvWU3FOQvhc083Hj7cSnWNmH9DJDa8SlJecAHpo1UQnvckzJ90I6M0QKwoU73Lg-snG-geNV6CTLGkvq6R3xmpxmGCftmoQcl55fjreXoog/s320/Galaktika+Argentina.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<b><span lang="ES-TRAD">Feltételes Argentína, a
múltból a jövö felé<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD">Sergio Gaut vel Hartman</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD">La nota introductoria a una antología de cuentos argentinos de
ficción especulativa debe, antes que nada, clarificar algunos conceptos. ¿Existe
algo que podamos denominar “ficción especulativa argentina”? Se han intentado
muchas respuestas, algunas de las cuales se alinean en el bando del “sí” y
otras tantas en el del “no”. Por lo pronto, existe un acervo propio, creado a
partir de iniciativas individuales y espontáneas que responde a la pregunta con
hechos, con obras. Sin embargo, ¿qué lastimoso pudor nos obliga a acurrucarnos
bajo el ala generosa de «lo fantástico», obteniendo el favor de la «corriente
general» y evitando ser catalogados como una especia de bandoleros, salteadores
de caminos de la literatura? Por otra parte, y dejando de lado toda reserva, ¿qué
compulsiva fidelidad nos liga a un rótulo anglosajón que designa a un género
literario que tuvo sus orígenes en la ciencia ficción cuando en nuestro inventario
contamos con predecesores como Leopoldo Lugones, Horacio Quiroga, Macedonio
Fernández, Jorge Luis Borges, Julio Cortázar, Adolfo Bioy Casares?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">No tengo una respuesta, por lo menos no tengo una
única respuesta. Pero sí puedo señalar un hecho grabado a fuego: aquellos que
nos formamos leyendo sf anglosajona ya habíamos perdido la pureza el día que
nos sentamos a escribir ficción por primera vez. Esa pureza perdida (o la
mestización a la fuerza) ha dictado las normas de nuestro modo de escribir sin
deliberaciones o reflexiones. Hubo un momento de auge en la década de 1980 con fanzines
(<i>Sinergia</i>, <i>Cuasar</i>, <i>Nuevomundo</i>)
cuando a la sombra de algunas revistas profesionales (<i>El péndulo</i>, <i>Minotauro</i> y <i>Pársec</i>) nació y sobrevivió durante
algunos años el Círculo Argentino de Ciencia Ficción y Fantasía. Fue por entonces
que una editorial «seria», de origen universitario, Eudeba, recogió en una
antología crítica a diez autores (seis de los cuales pueden considerarse
productos de una misma generación) lo que indica que lícito hablar de
«fenómeno».</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Tal vez no sea fácil reparar en la sutil diferencia
que hay entre hacer lo que hacemos «desde este lado» o desde la corriente
general; al menos no es categórico. Pero el mencionado fenómeno forma su propio
territorio, y observando el material producido en ese lapso, se pone de relieve
que las reglas surgieron casi por generación espontánea.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">En su artículo «La ciencia ficción y los argentinos»
(revista <i>Minotauro</i> Nº 10, abril de
1985) dice el profesor Pablo Capanna: «En general, los autores cultivan una
literatura fantástica no tradicional, que linda con la ciencia ficción, la
atraviesa y sale libremente de su ámbito, con escasa presencia del elemento
científico-tecnológico (...) Quizás el rasgo más común sea que nuestros autores
no hacen ciencia ficción a partir de la ciencia, como ocurre en los países
industriales donde reina la ciencia ficción y en cuyo mundo espiritual importan
las convenciones y los mitos del genero.»</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Para Marcial Souto, compilador de <i>La ciencia ficción en <st1:personname productid="la Argentina" w:st="on">la
Argentina</st1:personname></i> (Antología crítica), Eudeba, Bs. As., 1985,
director de la revista Minotauro y de la colección Minotauro-argentina, hay un
conjunto de abordajes posibles. En <st1:personname productid="la Introduccin" w:st="on">la Introducción</st1:personname> de la antología que acabo de citar,
dice: «Algunos autores ven el genero como una manera de especular sobre el
funcionamiento y el sentido del inmenso universo que la ciencia ficción nos ha
revelado en los últimos siglos (...) Otros ven la ciencia ficción como un
instrumento que nos permite imaginar con flexibilidad caminos posibles para
nuestra civilización.»</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">De todos modos los temas clásicos, tal vez digeridos y
metabolizados a través de experiencias personales (en los últimos años
inclusive traumáticas), se presentan en el cuerpo de esta literatura, por lo
menos en Argentina, y tal vez en otros países de América Latina, formando una
espiral ascendente. Hay realidades contiguas, extrapolaciones de la cruda
violencia urbana, fábulas donde la cordura es llevada hasta su límite
entrópico, o la locura vuelta del revés, como un guante. Hay corrupciones,
disecciones, irrupciones, violaciones, exploraciones y proyecciones de los
sueños —ese mundo onírico tan caro a la fantasía y el surrealismo— pero
procesados mediante filtros ópticos y acústicos fabricados en Buenos Aires,
Rosario o Córdoba, las urbes más populosas de Argentina. Y también hay naves
espaciales, invasores del espacio exterior y algunos robots, claro, las
excepciones imprescindibles para confirmar la regla...</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Pagamos todas nuestras deudas. Con la ciencia ficción
anglosajona celebrando sus convenciones. Con los ilustres escritores nacionales
que nos precedieron tratando de escribir cada día un poco mejor. Con los
editores vendiendo nosotros mismos los libros para que no pierdan dinero. Con
los lectores firmando promesas de un género «hard» que nadie, en estos
suburbios, parece capaz de cumplir.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Un crítico local dijo, en una charla de bar, que la
ciencia ficción argentina era un animal imaginario producto de la mente
acalorada de un puñado de lectores, editores y escritores. Puestos a discutir
la cuestión resultó que dicho crítico estaba bastante cerca de la verdad. Se ha
escrito ciencia ficción en <st1:personname productid="la Argentina" w:st="on">la
Argentina</st1:personname> en forma más o menos regular desde hace casi un
siglo y medio, pero es un empeño destinado al fracaso el intentar descubrir un
hilo conductor que enlace las obras producidas de generación en generación. El
hito inicial está marcado por <i>Viaje
maravilloso del señor Nic-Nac al planeta Marte, en el que se refieren las
prodigiosas aventuras de este señor y se dan a conocer las instituciones,
costumbres y preocupaciones de un mundo desconocido</i>. Se trata de una novela
que podemos denominar de “fantasía espiritista”, que fue escrita por Eduardo
Ladislao Holmberg (él mismo la califica de ese modo) y publicada en doce
entregas semanales entre noviembre de 1875 y febrero de 1876. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Sin embargo, la ciencia ficción argentina ha sido un
producto casi casual, para nada consciente, hasta hace unas pocas décadas. Y a
pesar de que algunos autores consagrados se atrevieron a rozar sus temas y
convenciones, siempre se movió por los márgenes de la corriente principal de la
literatura sin lograr conformar un espacio propio, por lo menos ante los ojos
despiadados de los críticos de los suplementos literarios. Es posible que
Quiroga o Borges hayan escrito ficciones que podríamos enmarcar como ficción
especulativa o narrativa conjetural, una expresión que el propio autor de “El
Aleph” tomó del francés Pierre Versins para utilizarla en una de sus obras
liminares, el “Poema conjetural”. Después de todo, conjeturar es lo que todos
hacemos al escribir ficciones. No solo conjeturamos que una nave podría viajar
a la velocidad de la luz hacia Alpha Centauro o que un sabio loco estaría
construyendo una máquina del tiempo en el sótano de su casa, también
conjeturamos cuando completamos los hechos conocidos con los imaginarios. Jamás
sabremos qué hablaron Atila, el prefecto Trigecio, el cónsul Avieno y el papa
León I, pero podemos conjeturar y tejer una trama en torno a esa reunión. Esa
es la clase de conjetura que ha permitido vincular a los grandes escritores ya
mencionados con las sucesivas camadas de creadores que constituyen el cuerpo de
la narrativa especulativa argentina. La aparición de la revista <i>Más Allá</i> en la década de 1950; la
colección de libros de Minotauro en esa misma década y la revista del mismo nombre
dirigida por Francisco Porrúa en la siguiente; la influencia de la publicación
española <i>Nueva dimensión</i> a partir de
1970 y la marea de actividad con la aparición de las revistas, fanzines y
colecciones de libros en la década de 1980, una vez vencida la dictadura
genocida y recuperada la democracia, cierran la prehistoria del género en
Argentina y abren una nueva era. De todos modos es posible que la bisagra de
estos dos aspectos o fases de la ficción especulativa argentina esté indicado
por una obra liminar que no es una novela ni una colección de cuentos: <i>El Eternauta</i>, una historieta o <i>comic</i> publicada por entregas. Con guión
de Héctor Germán Oesterheld, y dibujada en primera instancia por Francisco
Solano López, esta vigorosa narración en la que una especie extraterrestre
invade <st1:personname productid="la Tierra" w:st="on">la Tierra</st1:personname>
y se ensaña con nuestro país, “entregado” a los invasores por las potencias
centrales, resulta especialmente valiosa porque presenta una lección de
resistencia ambientada en lugares cotidianos y reconocibles, y llevada a cabo
por hombres comunes y corrientes, no la clase de súper héroes o salvadores
providenciales a los que trataron de acostumbrarnos las editoriales
norteamericanas de <i>comics</i>. <i>El Eternauta</i> y Oesterheld marcaron con
intensidad al género y la obra sirvió para establecer una suerte de fusión
entre las ficciones “serias” de los autores de la corriente principal y los
nuevos escritores que probaron sus armas a partir de ese momento. No fue esa la única incursión de Oesterheld en
el campo de la ficción especulativa, ya que en el pasado había codirigido la
mítica revista <i>Más Allá</i> (1953-1957,
48 números) y luego <i>Géminis</i>, una publicación
efímera de 1965. Además de varios guiones para historietas vinculadas a la ciencia
ficción, Oesterheld escribió un puñado de cuentos y una novelización de <i>El Eternauta</i>, que quedó incompleta. Al
principio de la década de 1970 la segunda parte de <i>El Eternauta</i> fue publicada en la revista <i>Skorpio</i>, otra vez dibujada por Solano López. Durante 1976,
Oesterheld fue secuestrado por la dictadura militar argentina y se presume que
fue asesinado en 1977.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Este posicionamiento en el punto de inflexión que
marcó <i>El Eternauta</i> nos permite
impulsarnos hacia el pasado remoto y pasar una rápida revista a los antecesores
del género en Argentina. Los ejemplos más tempranos son “Delirio” (1816), de Antonio
José Valdés, un raro relato de proto ciencia ficción; “Argirópolis” (1850), del
escritor, estadista y luego presidente de la república Domingo Faustino
Sarmiento, es una narración utópica que le sirve al autor para explorar sus
ideales liberales. Juana Manuela Gorriti, por su parte, escribió el primer cuento
en el que se especula sobre un tema científico: “Quien escucha, su mal oye” (1865),
un texto que aborda el mesmerismo, un asunto que aparece en muchas ficciones
románticas europeas. A esta sorprendente autora, que bien puede ser considerada
la iniciadora de la literatura fantástica argentina, se deben los dos volúmenes
que integran <i>Sueños y realidades</i>,<i> </i>en cuyos cuentos están contenidos
algunos de los argumentos y enfoques que influirían en los autores de finales
del siglo XIX y comienzos del XX. No obstante, y como ya señalé, es Holmberg y
su <i>Viaje maravilloso del señor Nic-Nac… </i>quien
determinaría el camino a seguir por aquellos escritores capaces de resistir los
cantos de sirena del romanticismo para internarse en las más áridas geografías
del racionalismo. Por esos tiempos, en Argentina se vigorizó el desarrollo de
políticas progresistas que, en el campo cultural dio lugar a la aparición de una
fuerte corriente positivista que sirvió de vehículo para la construcción de una
literatura de ciencia ficción. Es en este contexto que se inscriben las demás
obras de Holmberg, entre las que se destacan el cuento “Horacio Kalibang o los
autómatas”, de 1879, y una curiosa utopía política: <i>Olimpio Pitango de Monalia</i>, inédita hasta 1994. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Ya entrado el siglo XX aparece la primera obra
significativa: <i>Las fuerzas extrañas</i> (1906), de Leopoldo Lugones,
un escritor que luego sería reconocido en especial por su obra poética. En esta
colección de cuentos, el escritor explora las ciencias “verdaderas” a la par de
“paraciencias” como el ocultismo, el magnetismo, la teosofía, la parapsicología.
Se trata de un desordenado y caótico conjunto de historias en las que las ideas
se imponen a las tramas y los personajes. En esa misma época, el autor uruguayo-argentino
Horacio Quiroga publica ficciones de corte fantástico y especulativo como “El
mono que asesinó” (1909) o “El hombre artificial”, una línea de trabajo que
sería abandonada en beneficio de trabajos de inclinación naturalista, aunque en
1935, el último libro de Quiroga sería <i>Más
allá</i>, una colección de cuentos que la crítica desmereció injustamente,
alegando un retroceso del autor a temas de la etapa inicial de su carrera. Pero
se trata de una valoración injusta, ya que algunos de los relatos contenidos en
el volumen se cuentan entre los más logrados del escritor, como por ejemplo “Más
allá”, “El vampiro”, “El llamado” y “El ocaso”. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Por esa misma época, Adolfo Bioy Casares, tras
publicar cuatro libros que más tarde repudiaría, escribió <i>La invención de Morel</i> (1940), considerada por muchos críticos como
la novela más importante de la ciencia ficción argentina. Narrada con sencillez,
esta obra nos presenta a un personaje que escapa de una persecución cuyo motivo
desconoce y busca refugio en una isla que supone desierta. Ya ha sido advertido
acerca de que quienes arriben a la isla estarán expuestos a una misteriosa
enfermedad mortal, pero no obstante ello la encuentra habitada por un grupo de
personas, entre los que se cuenta el misterioso doctor Morel, y una seductora
joven llamada Faustine. El modo en que Bioy Casares resuelve el misterio es
brillante, por lo que mereció que Jorge Luis Borges la considerara perfecta.
Bioy Casares continuó escribiendo obras de ficción especulativa durante las siguientes
cinco décadas de su vida. Sería imposible nombrarlas a todas en el espacio de
este ensayo, por lo que me limitaré a mencionar algunas de las más
significativas. “Plan de evasión” (1945), “El perjurio de la nieve” (1945), “La
trama celeste” (1948), “El calamar opta por su tinta” (1967).</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">En cambio no resulta tan fiable determinar qué parte
de la obra de Jorge Luis Borges puede ser considerada ficción especulativa. Sí
es factible asegurar que la tendencia del autor de “El Aleph”, quién parecía
regocijarse bordeando los géneros sin sumergirse por completo en ellos, sumado
a la ambigüedad plasmada en sus cuentos, me permite afirmar que estamos ante el
más perfecto ejemplo de lo que me gusta denominar narrativa conjetural. Si
Oesterheld es el punto de inflexión fáctico de la ciencia ficción argentina,
Borges toma su lugar en el punto de inflexión conceptual. Es imposible
articular las tendencias, formatos y perspectivas prescindiendo de su
influencia sobre los escritores que lo sucedieron. En este territorio se sitúan
sus cuentos “Utopía de un hombre que está cansado”, “Funes el memorioso”, “El
milagro secreto”, “El inmortal” e incluso “El Aleph”, ya que si bien estamos
ante aproximaciones narrativas que orillan lo filosófico, no cabe duda de que
los temas están firmemente emparentados con la ficción especulativa. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">En este punto los lectores tendrán que permitirme un
desliz hacia mi historia personal. He convivido con la ciencia ficción durante
sesenta años, aunque ya mencioné al principio de este ensayo que no es una
denominación que me haga feliz; no importa: seguiré usando el término porque
más allá de los matices todos sabemos de qué hablo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Hacía muy poco que había comenzado a leer, allá por
1957, cuando llamaron mi atención los libros de una colección llamada “Robin
Hood del Espacio” que editaba ACME en Buenos Aires. Me impresionaron en
particular las obras juveniles de Arthur C. Clarke, Raymond F. Jones y Donald
A. Wollheim, por lo que traté de encontrar libros similares. Ahí nació mi
interés por el género. Descubrí que había existido una revista, <i>Más Allá</i>, editada entre 1953 y 1957, que
en Argentina Francisco Porrúa dirigía la colección “Minotauro” y que en España
E.D.H.A.S.A. publicaba novelas y colecciones de cuentos bajo el sello “Nebulae”.
No lo podía creer. Al alcance de mi mano, aunque no de mi bolsillo, se ofrecía
el universo entero; miles de planetas habitados por especies inteligentes, y de
las otras, viajes en el tiempo, robots, mutantes… Digo que no estaban al
alcance de mi bolsillo porque esos libros eran caros para un niño, y que los
ejemplares usados de <i>Más Allá</i>
habitaban un mercado secundario de cuya existencia no tenía noticias. Pero sí podía
comprar por monedas las novelitas “baratas” que editaban Editorial Valenciana y
Ediciones Toray en España. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Esta tediosa introducción solo tiene por objetivo
explicar por qué vía llegué a <i>Crónicas
marcianas</i>, <i>El fin de la infancia</i>,
<i>Más que humano</i> y <i>Hacedor de estrellas</i>, por citar algunas de las novelas que me
marcaron más profundamente y me lanzaron de cabeza a explorar los mundos
alternativos que ofrecía la ficción. Tanto las novelas juveniles como los <i>pulps</i> de la serie “B” alimentaron mi
imaginación hasta el punto que pronto no deseé otra cosa que ser primero lector
y luego escritor de “ciencia ficción”. Pero la pregunta central es ¿por qué
sentía, a tan temprana edad, la necesidad de visitar “mundos alternativos”, no
me alcanzaba con este, el que habitamos, real y concreto?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Tal vez la respuesta haya que buscarla en una cuestión
de contexto y formación. Nací y crecí en un hogar en el que la religión no
ocupaba ningún espacio, aunque desde otro lado, es evidente que los seres
humanos necesitamos respuestas a una serie de interrogantes que tienen que ver
con la trascendencia, el universo y todo lo demás. En libertad para elegir la
vía por la que era posible acceder a esas respuestas, considero que elegí la
literatura, en especial la ficción y más concretamente las formas especulativas
de la ficción, que por entonces nadie denominaba de otro modo que ciencia
ficción o ficción científica. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Es posible que mi condición de autor de ficciones, que
se superpone a la de ensayista, arrinconándola, me impulse a ser un poco menos
sistemático de lo que debería. Pero no puedo evitar que el entusiasmo, la
pasión, inclusive, se cuele por los intersticios de mi experiencia. Descubrí a
Olaf Stapledon y sus infinitos mundos posibles y comprendí que Baruch Spinoza,
José Ingenieros y Theodore Sturgeon pueden viajar en la misma nave rumbo al
infinito. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Ha corrido mucha agua bajo los puentes desde entonces,
y no tiene sentido detenerse en lo que podríamos designar como “mi trayectoria
literaria”. Pero sí es consistente tomar como punto de partida mi condición de “testigo”
de la evolución de esta forma de ficción. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Alguna vez, hace casi treinta años, escribí un
artículo para un boletín español denominado <i>Gigamesh</i>.
Se publicó en el número 3 y se llamaba “Ciencia Ficción en <st1:personname productid="la Argentina" w:st="on">la Argentina</st1:personname>: Nuestro
propio camino”. En él trataba de examinar el fenómeno vivido por los amantes de
la literatura fantástica a partir del nacimiento de la revista <i>El Péndulo</i> y la puesta en marcha de un
movimiento cuyo empuje inicial duraría un lustro, aunque lo que se sembró
entonces siguiera dando frutos en los años siguientes. Por entonces escribí: “...los
argentinos solo podemos aplaudir o censurar un desarrollo tecnológico que no
nos puede mejorar o castigar más que otras cosas”. Ese parece ser el problema.
La línea divisoria la trazaba nuestra relación con la ciencia. A uno y otro
lado de esa imaginaria cisura se alineaban los escritores, vacilando entre el
flanco utópico, que imaginaba futuros espléndidos, en los que serían doblegados
los males endémicos de nuestros países y el costado antiutópico o distópico,
que dibujaba escenarios desolados y horrorosos, consecuencia directa de
nuestros propios errores o de la indiferencia, el cinismo y la brutalidad de
los poderosos de turno. En los dos casos se trataba de describir como se
reacciona a los coletazos de la ciencia y la tecnología, al efecto de segunda
instancia, ya que no sería verosímil arrogarnos un protagonismo en ese plano.
¿Qué le queda a una ciencia ficción sin ciencia? La respuesta es simple:
convertirse en ficción especulativa, en narrativa conjetural. La producción de
mundos alternativos nace de la confluencia entre lo que sabemos y lo que somos
capaces de imaginar como un desarrollo que recibe un impacto inesperado.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Podría seguir avanzando en la misma dirección y
recoger al paso una apreciación casi única: no hay escuelas o tendencias en
sentido estricto, sino búsquedas. Búsquedas formales y temáticas, experimentos
con materiales y formas propias o adquiridas, da lo mismo. Tratar de hallar una
síntesis que unifique los hilos que nacen en la lectura del material,
principalmente anglosajón, y se proyectan a través de la subjetividad del
escritor para salir por el otro extremo plasmadas en obras personales, es casi
un despropósito. La única síntesis posible es... que cada escritor es un mundo,
un mundo alternativo, propio e intransferible. Indagando en las motivaciones,
más que en los resultados, tal vez podríamos erigir una construcción artificial
que explicara la mayoría de las tendencias. Pero en ese caso, lo que quedaría
afuera sería tan original que invalidaría la síntesis. Las posibilidades
abiertas a partir de las propias pulsiones ofrecen un campo más fértil que
cualquier sesgo imitativo, amparado en la creencia de que “así será más fácil
publicar”. Pero los editores publican lo que hay. Bien, entonces es hora de
decir de una buena vez qué hay...</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Empecemos por algo próximo. Dos novelas argentinas
escritas en el nuevo milenio, <i>Fábulas
invernales</i>, de Carlos Gardini, y <i>Plop</i>,
de Rafael Pinedo, permiten una interesante aproximación. Gardini, como en
varias de sus novelas anteriores, ofrece un libro que se escribe a sí mismo.
Usando palabras conocidas, pero combinándolas de un modo no habitual, logra
crear una trama y un escenario de hechos, pasiones y actos alterados. Hay
vampiros y sirenas; un mar cuyas aguas se abren al paso de unos y ahogan a
otros; está Jonás, el de la ballena, hay referencias a Nínive, <st1:personname productid="La Tempestad" w:st="on"><i>La
Tempestad</i></st1:personname><i>,</i> de
William Shakespeare y a “Dios Microcósmico”, el cuento de Theodore Sturgeon,
pero todas las imágenes se muestran en un espejo aberrante que distorsiona lo
real y nos mete de lleno en lo alternativo. Y en este caso, el mundo
alternativo es bien diferente al nuestro.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<i><span lang="ES-TRAD">Plop</span></i><span lang="ES-TRAD">, en cambio (y cito un comentario propio que apareció en la
contratapa de la edición argentina) “es una novela rara. Y no tanto porque
utilice elementos o esquemas experimentales, sino porque Rafael Pinedo
construyó esta historia de desesperada supervivencia con los mismos materiales
de desecho que pueden encontrarse en cualquier novela post apocalíptica, pero
rearmándolos con una energía, una precisión y una saña de las que no abundan”. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Si queríamos factores comunes que singularizaran la
producción argentina en lo que a la construcción de mundos alternativos se
refiere, aquí hay uno, muy definido: los mismos materiales, sobras, mitos,
rezagos, rémoras, circunstancias o ingredientes que pueden descubrirse en
cualquier novela del género, se reciclan, se rearman y, puestos en función de
la trama, aparecen sirviendo a otros propósitos. Corramos el riesgo y veamos si
los ejemplos se ajustan a la teoría.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">En una antología que compilé: <i>Mañanas en sombras </i>(Desde <st1:personname productid="la Gente" w:st="on">la Gente</st1:personname>, 2005), utilicé como eje temático la
distopía, cuentos pesimistas, futuros negros, bien negros. Es cierto es que los
cuentos no fueron escritos especialmente para antología, pero eso, a esta
altura de la cuestión, es irrelevante, ya que los participantes cumplieron con
los requisitos para hacer que el libro fuera rigurosamente temático. Horacio
Moreno, un agudo crítico, director en su momento de la revista <i>Neuromante</i>, desmenuzó el conjunto en <i>Samizdat</i> y extrajo su propio juego de
rasgos. “Carlos Gardini (...) trabaja materiales que todos los días pueden
atisbarse en los periódicos locales. (...) Fabio Ferreras, realiza una exacta
proyección de una Argentina futura en la que se han cumplido algunas de
nuestras peores pesadillas (...) los resquicios, las entrelíneas de lo que
vivimos o consumimos todos los días, son una materia prima de excelsa calidad
para imaginar posibles devenires. (...) Fernando de Giovanni (...) construye un
mundo del mañana que realmente asusta, que reciclando algunas ideas clásicas y
ya vistas ofrece un panorama aterrador de lo que bien podría ser un cuadro
preciso del mañana”.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">He sacado de contexto algunas apreciaciones de Moreno
y pido disculpas al autor y a los lectores por ello<b><i>. </i></b>Me interesaba resaltar
las líneas que justifican la apreciación anterior acerca de que una ficción
especulativa hispanoamericana escrupulosa de sus recursos buceará antes en los
propios miedos que en miedos ajenos y usara sus propias ruinas, si hiciera
falta, para construir la nueva casa.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Puestos a transitar este camino, no resulta desatinado
explorar ejemplos recientes de la actividad de los escritores de la región,
esbozar los resultados y sacar algunas conclusiones.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Dejando de lado la polémica que genera determinar si
los mundos alternativos creados están o no en zona de ficción “científica” o
si, por el contrario, se necesita un paraguas más amplio para cobijar las
obras, el que brinda, por ejemplo, la narrativa conjetural, veremos que el
interés de los escritores por las formas que permiten revisar el pasado para
entender el presente y proyectar el futuro, aunque sea en sus expresiones mínimas,
nos conduce inexorablemente a la ucronía y la ficción histórica. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Pero la ficción histórica o la ucronía no agotan la
paleta de colores de la que disponen los autores a la hora de elegir enfoques y
trayectorias que les permitan internarse en mundos alternativos. Los mitos y
costumbres locales son una fuente de temas fascinante. Se pueden utilizar con
criterios especulativos o fantásticos, sin que importe demasiado. Fernando José
Cots, en “Obertura para dioses locos” exploró un tema afín a los mitos
lovecraftianos... pero localizados en las sierras de Córdoba, Argentina. En “Algo
en el lago”, el joven escritor argentino Andrés Diplotti utiliza una leyenda
del sur argentino con ciertas reminiscencias de las que sostienen la existencia
de un monstruo en un lago de Escocia.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">¿Cómo incide este cuerpo de ficciones en lo que
llamamos <i>fandom</i>, la masa de lectores
aficionados a leer este tipo de literatura? Es tanto lo que se escribe, es
tanto lo que hay para leer que el <i>fandom</i>
está desbordado, saturado. La expansión de recursos supera ampliamente la
demanda de material de lectura. Es por ello que la industria editorial, que
había demostrado una vitalidad inusual si se la compara con años anteriores,
está midiendo sus pasos, lo que se refleja tanto en las tiradas como en la
cantidad de títulos que se edita.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">La revolución es Internet... y el problema también. La
posibilidad de editar en formato electrónico acelera la exposición de los
escritores y proporciona salida a sus trabajos con una frecuencia antes
impensable. Entre 1970 y 1982, Nueva Dimensión me publicó cinco cuentos... y no
es una mala puntuación. Pero hoy la relación entre el <i>fandom</i> (aunque se trate de un <i>fandom</i>
virtual) y el escritor es más estrecha. Como aficionado yo no tuve en los
setentas la posibilidad de estar en contacto con Francisco Porrúa o Domingo
Santos. Hoy los editores participan en las listas de afinidad y en las redes
sociales o por lo menos las leen. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">No obstante, cuando dije que la revolución es Internet
y el problema también, no me estaba refiriendo a un problema insoluble. El
libre juego interactivo entre las publicaciones en papel (<i>fanzines</i> en la década de 1980) y electrónicas y otra vez al papel
(en antologías, por ejemplo), al relacionar estrechamente a escritores y
lectores del área lingüística “Ñ”, hemos descubierto, una vez más, los beneficios
de la sinergia... Al poner en acción esos mecanismos, nuestras problemáticas,
aunque distintas, se revelaron afines, y fueron justamente las diferencias de
enfoque y estilo las que nos prepararon para conocer lo que hacen los otros,
advirtiendo que tenemos temores y enemigos comunes, a los que hasta ahora
habíamos enfrentado sin coordinación ni recursos conceptuales.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">¿Por qué hablo de enemigos? ¿Profetizo una guerra?
Nada de eso. No se trata de un mensaje belicista derivado de un chauvinismo
trasnochado. Pero de un modo inorgánico, el matiz ideológico se ha filtrado en
el modo de afirmar lo propio, al plantarnos con nuestras propias voces en un
espacio que, se supone, por definición, hasta ahora no nos pertenece. Los
anglosajones no se hacen esa clase de preguntas; los franceses tampoco.
Escriben en su idioma y, como concesión especial, alguna vez, traducen una
novela de Angélica Gorodischer (concesión especial en la que tuvo algo que ver
la amistad que cultivó la escritora argentina con Ursula K. LeGuin) o publican
una antología como <i>Cosmos Latinos<b> </b></i>a la que se le nota cierta
desactualización, aunque sea mejor eso que nada... No hay nada deshonroso ni
criticable en actuar de ese modo, solo que nosotros parecemos las víctimas de
nuestro propio puritanismo, al proceder como lo hacemos. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Por lo pronto, en los últimos tiempos se han detectado
signos de “reactivación” en Argentina. Un diario prestigioso, <i>Página/12</i>, lanzó una colección de libros
de escritores nacionales de género fantástico. Podrían discutirse varias cosas,
entre ellas la inclusión de dos o tres autores que se requiere un gran esfuerzo
para que sean considerados “de género”, aún en un sentido muy amplio; prólogos
deficientes y una antología final muy despareja. Pero hay que agradecer lo
hecho y no rabiar por los errores. Los libros de Gardini (dos novelas cortas) y
de Alejandro Alonso (una novela corta y varios cuentos) salvaron en cierto modo
la experiencia. Ya hablé al pasar de <i>Mañanas
en sombras<b> </b></i>y no diré nada más
porque estoy involucrado. Una editorial local, Interzona, editó una versión
corregida de <i>Plop</i>, antes editada en
Cuba. Y hacia fines de 2012, Ediciones Desde <st1:personname productid="la Gente" w:st="on">la Gente</st1:personname> publicó una antología
que compilé, llamada <i>Tricentenario</i>,
en la que, una vez más, fue posible presentar relatos especulativos de varios
escritores argentinos como Ricardo Castrilli, Néstor Darío Figueiras, Hernán
Domínguez Nimo, Rogelio Ramos Signes, Cristian Mitelman, Alejandro Bentivoglio,
Daniel Frini, entre otros. En <i>Tricentenario</i>
las conjeturas se centran en la evolución de los procesos de emancipación
iniciados hace dos siglos, proyectando otros cien años hacia el futuro las
líneas que somos capaces de visualizar en la actualidad. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Y no se detiene. La producción de muchos de estos
autores, moviéndose con independencia de las modas o de las corrientes
comerciales, están abriendo nuevos caminos, expandiendo temas y enfoques que
permiten la intersección de géneros: ucronías policiales, distopías en
realidades fracturadas, expansión de la humanidad por el universo en la que los
países de la región tienen un protagonismo que jamás se le había otorgado,
ingreso de lo onírico en contextos de fuerte contenido político, social,
antropológico… Las variantes son infinitas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">No obstante, me voy a permitir un retroceso de casi
treinta años para tomar nuevo impulso y abordar otros mundos alternativos que
no me gustaría que queden en el camino. Cuando el estudioso español Augusto
Uribe me involucró en su proyecto de <i>Latinoamérica
Fantástica</i>, la antología que publicó Ultramar en 1985, <st1:personname productid="la Argentina" w:st="on">la Argentina</st1:personname> vivía un
momento de gran efervescencia cultural, hija del retorno a la democracia tras
ocho años de “Proceso” militar. En nuestro campo, la literatura fantástica, esa
ebullición, como ya señalé, había sido motorizada por <i>El Péndulo</i>, la revista de Marcial Souto. Al mismo tiempo, en el
lapso que <i>El Péndulo</i> dejó de aparecer
por motivos estrictamente “comerciales”, Marcial Souto estuvo al frente de la
segunda época de la revista <i>Minotauro</i>,
una experiencia peculiar que, sin continuarla, recuperó algo de aquel sabor a “buena
ciencia ficción” que había tenido la publicación de Francisco Porrúa en los
años sesenta. En la creta de la ola, <i>Minotauro</i>
se animó a lanzar al mercado una colección de libros que le dio una oportunidad
a una serie de nuevos escritores como Gorodisher, Gardini, Shua, Eduardo Abel
Giménez y, aunque ahora parezca absurdo, a Mario Levrero, por entonces un casi
desconocido, hoy convertido en autor “de culto”. Tal vez debimos haber
imaginado que esas publicaciones eran apenas el producto de la euforia del
momento y que, en la medida en que no se consolidara un encuadre teórico
estaríamos condenados a repetir la afirmación del estudioso Pablo Capanna, en
el sentido de que los argentinos hacemos ficción especulativa a partir de lo
que producen los anglosajones y por consiguiente nuestras posibilidades de
consolidar un “mercado” reconocible, llevara la etiqueta que fuera, era poco
menos que una utopía. Por lo pronto, y en la mayoría de los casos, los mundos
alternativos siguieron en la mira de algunos autores (Gardini, Giménez, yo
mismo), pero en la mayoría de los casos los escritores que habían desarrollado
sus carreras en la corriente principal y nada tenían que ver con una literatura
de género siguieron su camino por afuera de la narrativa conjetural y solo la
rozaron ocasionalmente. Al mismo tiempo, y sin haber sido nunca “contaminados”
conscientemente por lo especulativo, Pablo de Santis, Federico Andahazi, Carlos
Chernov y Marcelo Cohen, por citar los primeros que llegan a mi mente, construyeron
mundos alternativos sin pagar el precio que requiere haber pasado por la fase “de
género”. Lo cierto es que la imposibilidad de visualizar y consolidar un
mercado disuadía a la mayoría y como la alternativa hubiera sido apegarse a los
tópicos y las formas de la ciencia ficción anglosajona se entiende el escaso
interés de los autores por comprometerse en construcciones de largo aliento o
sentar las bases de una voz propia. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">En ese sentido son paradigmáticas las obras de dos
escritores argentinos. Eduardo Goligorsky utilizó la ciencia ficción como
recurso para indagar los aspectos sociales y políticos de la realidad desde una
perspectiva fantástica, y Alberto Vanasco, otro escritor fuertemente
influenciado por las posibilidades de la ficción especulativa a la hora de
analizar los intersticios de la realidad con ojos ficcionales.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Sin embargo, no todos veían esa exploración como el
método idóneo para recomponer una idiosincrasia quebrada. Emilio Serra, en un
artículo aparecido en el boletín <i>Gigamesh</i>
Nº 4, Marzo/Abril de 1986, argumentaba que, si bien “no estoy en absoluto en
contra de reivindicar los rasgos autóctonos en los que uno crea reconocerse
(...) me parece absurdo y triste llegar a extremos de chauvinismo acérrimo, de
nacionalismo cerril y de cerrazón a cualquier detalle innovador que pueda
llegar a venir de afuera”.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">No niego que en una primera fase de recuperación de lo
propio se hayan cometido excesos “chauvinistas”. Pero eso jamás fue una norma y
mucho menos un rasgo autoimpuesto. Tampoco debe leerse como que los escritores
argentinos abrazamos la ficción política y una ciencia ficción de sesgo “nacional”,
abandonando cualquier forma que nos vinculara a lo “foráneo”. Pero es posible
detectar una serie de indicios que pautaban la búsqueda de una identidad. Tal
vez tuvo bastante que ver que por aquellos años emergíamos de una noche muy
oscura y necesitábamos exorcizar algunos demonios. La piedra de toque fue el
cuento de Carlos Gardini “Primera línea”, premiado en un concurso muy
importante que contó a Jorge Luis Borges entre los jurados, y otros cuentos del
mismo autor que aparecieron en sus dos primeros libros de relatos. A su vez, la
predisposición de <i>El Péndulo</i> para
asimilar ficciones nativas, el marco teórico que ofrecían las reflexiones del
profesor Pablo Capanna, que de alguna manera ya he mencionado, y las pulsiones
derivadas de que habíamos sido capaces de crear una serie de medios de
expresión propios, los fanzines, nos habían permitido soltar amarras y casi sin
determinar el rumbo nos habían lanzado a la conquista de territorios
inexplorados. Mis propias experiencias en ese sentido, sobre las que el pudor
me inhibe de extenderme, el <i>fanzine
Sinergia</i> (doce números entre 1983 y 1987) y la revista profesional <i>Pársec</i> (seis números entre 1985 y 1986)
son la demostración cabal de lo que, desde mi humilde posición, intentaba
hacer.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">En el mismo momento de formularla se nota que es una
pregunta retórica y la respuesta solo puede ser: “de todo un poco”. Cambiemos
el ángulo, entonces. ¿Qué nos proponemos, qué nos motiva, que nos impulsa?
Regresando sin dificultad al comienzo, podemos decir que estamos saliendo de
una larga noche que contenía otras largas noches con períodos de claridad.
Nunca en el pasado, más allá de arrestos individuales y tozudeces irreductibles,
estuvieron dadas las condiciones para que los escritores proyectaran una obra
en el tiempo, pudieran organizar sus etapas y construir los planos de una
carrera. Si tales condiciones se dan, los escritores exploran y al cabo de
cierto tiempo abandonan los modelos de importación y se animan a plantar sus
propias marcas, condición básica para que aparezca el “estilo”. Es bastante
natural que Borges, Bioy Casares y Cortázar, aunque no sean escritores “típicos”
de ficción especulativa, impregnen la prosa de los autores locales y sus temas
y formas terminen abrazando un cómodo sincretismo. No deben desdeñarse, no
obstante, otros evidentes imperativos: el lenguaje coloquial de Gorodischer y
Gandolfo, la construcción de universos con reglas y personajes a la medida de
cada ficción, como en Gardini y más recientemente en Alejandro Alonso, la
preocupación por desentrañar las claves de la decadencia, la inoperancia y la
anomia política del país, como en casi todos, ya sea en clave metafórica,
figurada o sin claves. Por cierto que parece más sencillo apuntar a la
desintegración, como visualiza Pinedo en <i>Plop</i>
o Chernov en <i>Anatomía humana</i>. Gracias
a ese pesimismo “natural” de los mundos alternativos de los argentinos pude
compilar <i>Mañanas en sombras</i>, pero es
incuestionable que las pesadillas apocalípticas dejan exhausto al lector, por
lo que no está nada mal darle un espacio a lo lúdico (las ucronías no son otra
cosa que juegos intelectuales, partidas de ajedrez reconstruidas en la
historia) y a lo leve. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">En 2008 reuní los cuentos para una antología
denominada <i>Los universos vislumbrados 2</i>.
Se trataba de una suerte de secuela de la que la misma editorial publicara en
1978, por lo que resulta válido trazar una suerte de ruta que nos permita
viajar a través de los treinta años transcurridos entre una y otra. En la
primera aparecen algunos de los nombres más representativos de la construcción
de mundos alternativos pertenecientes a la etapa que yo llamaría “involuntaria”.
Es decir, si Macedonio Fernández, Jorge Luis Borges, Santiago Davobe, Ernesto
Sábato y Adolfo Bioy Casares incursionaron en la ficción especulativa no lo
hicieron para cumplir con un afán “de género”. Más deliberada fue la operatoria
de Angélica Gorodischer, Juan Jacobo Bajarlía, AlbertoVanasco, Magdalena Mouján
Otaño, Alfredo Julio Grassi, Guillermo Boido, Alicia Suárez y Elvio Gandolfo,
por ejemplo, quienes exploraron espacios inciertos, realidades desfasadas y
rotas, campos oníricos y puramente ficcionales, los productos de la imaginación
y la inventiva que pueden vincularse estrechamente a la variante “ampliada” de
la ciencia ficción, una narrativa hecha de conjeturas y especulaciones. En
2008, los autores fueron otros, claro; fue posible y necesario ofrecerle un
lugar a las caras nuevas. Pero a pesar de que la diversidad temática sigue
siendo el signo distintivo, es posible observar ciertas constantes. Como señala
Angela B. Dellepiane en su trabajo “Narrativa argentina de ciencia ficción:
Tentativas liminares y desarrollo posterior” (1989), los modelos en torno a los
que se configuran las ficciones del período (incluye varias antologías
argentinas de las décadas de 1960 y 1970) son extrapolaciones de algunos rasgos
de nuestra sociedad que conducen a un mundo barbarizado, producto de alguna
forma de colapso, o sin necesidad de llegar a ese punto, distopías. En el
trabajo de Dellepiane se consideran varios otros ejes temáticos, que coinciden,
tonalizados con cierto “color local”, con los que pautan la producción de la
narrativa conjetural de los anglosajones. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Las posibilidades abiertas a partir de las propias
pulsiones ofrecen un campo más fértil que cualquier sesgo imitativo, amparado
en la creencia de que “así será más fácil publicar”. Pero los editores publican
lo que hay. Bien, entonces es hora de decir de una buena vez qué hay...</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">No hay conclusiones. Sacar conclusiones es cerrar el
asunto, y cualquier opinión sobre el futuro de los autores y obras que se
internan en los mundos alternativos sería provisoria. Por otra parte, ya que aborrezco
la condición predictiva que algunos le asignan a la ciencia ficción mucho menos
voy a usar ese incomprobable don para adivinar la dirección de una actividad
multifacética. La ficción especulativa, como buena hija de la narrativa
conjetural, es un animal que evoluciona sin parar, que se propone crecer y crecer
hasta alcanzar dimensiones dignas de un ser llegado del espacio profundo. No
descarten la posibilidad de que arroje algún zarpazo en el futuro próximo, de
que producto de esa acción se rasgue el tejido de la realidad y que a través de
la fisura empiecen a fluir, incontenibles, hordas y manadas de mundos
alternativos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">En lo inmediato, he tenido la posibilidad de lanzar
una serie de antologías binacionales, por lo que el presente es casi futuro. Ya
se publicaron <i>Espacio austral</i>, con
Chile, y <i>Extremos</i>, con México.
Esperan su turno antologías similares realizadas con Perú, Brasil, Bolivia,
Ecuador, Cuba, España, Portugal, Francia, Italia, Grecia, Rusia, Israel. Algunos
son los autores conocidos, otros constituyen el recambio imprescindible de un
género que no se cansa de evolucionar.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Sergio Gaut vel Hartman </span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<br />Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8231723286411013795.post-62758481017641090572018-09-11T10:40:00.000-07:002018-09-11T10:40:28.383-07:00TINTA VERDE<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSkK6IQqf3Mdhz8Ke11CcJXfl-n_zx4OaFA5SxN7KjWXLkzy9CTB2Sc5QDWzna1ndumwaLZmMDkniV-hXIP7Hs3a-jV2gNUbCtPvt-9n2staBPfhrSoTzVDpN247xJQSH5fZl3Ia4-PQ/s1600/77750216-original-pintura-al-%25C3%25B3leo-macro-paisaje-de-la-tarde-hermoso-sol-en-la-hierba-el-paisaje-de-telara%25C3%25B1as-arte-i.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="446" data-original-width="450" height="317" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSkK6IQqf3Mdhz8Ke11CcJXfl-n_zx4OaFA5SxN7KjWXLkzy9CTB2Sc5QDWzna1ndumwaLZmMDkniV-hXIP7Hs3a-jV2gNUbCtPvt-9n2staBPfhrSoTzVDpN247xJQSH5fZl3Ia4-PQ/s320/77750216-original-pintura-al-%25C3%25B3leo-macro-paisaje-de-la-tarde-hermoso-sol-en-la-hierba-el-paisaje-de-telara%25C3%25B1as-arte-i.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Ayer, a las nueve treinta, al abrir la puerta de su
consultorio, el terapeuta bioconductista Tirso Blavatsky, cincuenta y nueve
años de edad, y treinta y dos en el ejercicio de la profesión, encontró,
clavada en el revistero de la sala de espera, la nota que transcribo a
continuación. Estaba escrita con tinta verde y pésima caligrafía. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
“Nosotras, las plantas de su consultorio, exigimos ser
retiradas de este nido de padecimientos y desdichas. Usted sabe que en el
último año trece compañeras, entre fitonias, bromelias, potus y helechos, han
muerto por culpa de las emanaciones negativas de sus pacientes. Queremos poner
fin a las infecciosas fulerías de esos depresivos, psicópatas y obsesivos que
afectan nuestra existencia de un modo insoportable. Sin embargo, como no se nos
escapa que atender a estos enajenados es su medio de vida y única fuente de
ingresos, no le pedimos que deje la psicología y se vaya a despiojar albatros a
Samoa; nos limitamos a hacerle una sencilla sugerencia: regálenos a la señorita
Rosa Miraflores o al señor Narciso Robles, neuróticos agradables y simpáticos
que nos sabrán cuidar y nos amarán tiernamente”.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Seguía una firma ilegible.</div>
<br />Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8231723286411013795.post-11216855338527404492018-09-08T06:41:00.000-07:002018-10-27T08:00:02.519-07:00SÁBADO CON AMIGOS (TRES: JAVIER LÓPEZ)<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVLQ_HYt8-nNR81KFTw4dlr9D0ALh859LuYsMOa6sP0sfeEncJAcD6k7gzjf_CAwSKanIhOP-bvVRzhoPVilh8WCYFQLtLczPtnXu9G8ZS_S-SF47-BR9pBKPa9VH_VhK0jtx1b92sJA/s1600/4a03b8d41ca7dd8a48e8282c1190a446.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="500" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVLQ_HYt8-nNR81KFTw4dlr9D0ALh859LuYsMOa6sP0sfeEncJAcD6k7gzjf_CAwSKanIhOP-bvVRzhoPVilh8WCYFQLtLczPtnXu9G8ZS_S-SF47-BR9pBKPa9VH_VhK0jtx1b92sJA/s320/4a03b8d41ca7dd8a48e8282c1190a446.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
ASIMÉTRICOS</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Sergio Gaut vel Hartman & Javier López</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Saltó de la cama y se acercó a Mariana, que se miraba
absorta en el espejo de la abuela Renata.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
—Más bella que nunca —dijo
frotándole el lóbulo de la oreja izquierda. Ella se sobresaltó y le tomó la mano.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
—Me asustaste. Supuse que seguías
durmiendo.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
—¿Pusiste algo en la última copa?</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
—¡Por supuesto! De lo contrario
hubieras tratado de hacerme el amor.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
—Es mi naturaleza.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
—Pero la biología nos ha dicho que
no, querido. Nuestros órganos no son complementarios. Disfrutemos del amor sin
sexo.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
Desde que Bayern Enterprises se
encargaba de incubar bebés humanos para liberar a las hembras de la tediosa
tarea de quedar embarazadas y parir, las anomalías orgánicas no habían hecho
más que multiplicarse. Mariana tenía su sexo en una pequeña apertura del talón
de su pie izquierdo. Ignacio, en una protuberancia que salía de su nuca.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
—Disfrutemos del amor sin sexo
—asintió él, cabizbajo.</div>
<br />Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8231723286411013795.post-85117669876220804522018-09-05T14:08:00.001-07:002018-09-05T14:08:46.472-07:00LA LÍNEA TRANSVERSAL<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgD8uSDppWBFQ-RRVENfaw9Ityhl4yLufdltys0l4uy7XJ3eEK-10K8VjJfjXwXKByOyL2gAC2OOpzx1xe74KmE2vHx6MGxIvg177S2nUhka6kgdnyLJGNpjr4LXjWdfStzXyoYzUB16g/s1600/Cuento+con+vos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="396" data-original-width="290" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgD8uSDppWBFQ-RRVENfaw9Ityhl4yLufdltys0l4uy7XJ3eEK-10K8VjJfjXwXKByOyL2gAC2OOpzx1xe74KmE2vHx6MGxIvg177S2nUhka6kgdnyLJGNpjr4LXjWdfStzXyoYzUB16g/s320/Cuento+con+vos.jpg" width="234" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Mal día para Ramón. Lo que no venía torcido de fábrica se torcía
cuando él lo tocaba. A la mañana había sido una llamada de Juancito, su
asistente, que le informó que la reunión de la comisión se haría a la cuatro,
justo a la hora en que él se iba a encontrar con Fregues para cerrar el negocio
de los puestos de artesanos en la plaza. Al mediodía fue su ex mujer, Lydia, reclamando
como loca la plata de la mensualidad. Y ahora esto: la cuatro por cuatro que se
negaba a arrancar. Todo estaba saliendo mal, sin duda. Llamó al auxilio, porque
él no quería meter las manos y ensuciarse sin la certeza de que sabría arreglar
el desperfecto, y supo que tendría que esperar una buena media hora,
seguramente hasta que los vagos terminaran la ronda de mate que acababan de
empezar.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Ramón Chamorro, pequeño agricultor devenido concejal
por obra y gracia de las manos amigas que sabían que él devolvía los favores
recibidos, empezó a impacientarse. Se sentía acosado por un malestar indefinible,
como si de pronto hubiera comprendido que el puesto, que tan generosamente le
habían regalado para que él fuera funcional a sus patrones, le quedaba grande.
Era un hombre que se había hecho trabajando duramente y que gracias a eso pudo
sostener a su familia, darse ciertos lujos… Pero en algún momento quiso más.
Observó a su alrededor y comprobó que muchos de sus amigos “habían pegado
buena”, sin preocuparse demasiado si en el camino se ganaban algunos raspones y
menos todavía si eran los otros los que quedaban lastimados o heridos. No soy
un idiota, pensó en aquel momento Ramón, tengo que hacer algo por mí. Por
entonces las cosas empezaron a estropearse con Lydia y luego de la separación
descubrió un mundo nuevo, la libertad de conocer mujeres, ir a fiestas, viajar.
Pero todo eso cuesta dinero, mucho dinero.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">El auxilio demoró una hora y media. Cuando llegó la
chata destartalada de Galíndez y el mecánico bajó sin apuro, seguido por su
ayudante, un indio andrajoso y feo, Ramón apretó los puños, y sólo la necesidad
de que le repararan el vehículo hizo que no empezara a los gritos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—¿Qué le anda pasando a su camioneta, don Ramón? —dijo
Galíndez, sobrándolo, como siempre.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—Está enfermita, Galíndez —replicó con ironía—. ¿Me la
puede curar, doctor?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—Usted siempre tan chistoso —dijo el mecánico. Y sin
hacer más comentarios levantó el capó, puso las manos aquí y allá y le dio
órdenes a su asistente en voz tan baja que Ramón no tardó en volver a sumirse
en sus pensamientos. Sin embargo, algo lo empujaba en dirección al indio.
Calculó que tendría unos veinte años, tal vez poco más, pero parecía un hombre
de cincuenta, gastado y enfermo. Lo que no te mata te hace fuerte, pensó Ramón
en algún momento, y se arrepintió de inmediato. Por uno de esos que llegaba a la
edad adulta, docenas se morían como moscas. ¿Y a mí qué me importa? Yo no puedo
resolver los problemas de esta gente. Eso es asunto de los de arriba…</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—Don Ramón. —Galíndez interrumpió el flujo de
pensamientos del concejal—. No es grave. Se estropeó el inyector electrónico de
combustible. Ya está. Son quinientos pesos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—¿Quinientos pesos por arreglar un inyector? —Ramón
silbó—. ¿Lo cambiaste? ¿De dónde sacaste otro?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—Llevo en la chata los repuestos necesarios, don
Ramón. —El mecánico parecía divertido por la situación.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Uno puede manejar a la gente como si fueran muñecos de
miga de pan, pensó Ramón, pero a los mecánicos no, a los mecánicos,
definitivamente, no. Y todo porque él no había sabido arreglar el desperfecto…
Seguía siendo un mal día.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Galíndez agarró la plata y le hizo una seña con la
cabeza a su ayudante. El indio, por un instante, miró a Ramón, y en esa mirada
hubo algo filoso que al concejal no le pasó inadvertido.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Corajudo el indiecito, reflexionó mientras veía
alejarse la chata. Me miró los ojos, como si no hubiera ninguna distancia entre
nosotros. Alejó esa idea. No quería pensar en esa gente. El Impenetrable está
lleno de asentamientos en los que vivían indios como el ayudante de Galíndez.
Pero él no podía hacer nada. Si tratara de hacer algo, por ejemplo, los amigos
le bajarían el pulgar. ¿Le daban pena? ¿Y qué? Con la pena no vamos a ninguna
parte.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Arrancó el vehículo y se dispuso a empezar de una
buena vez con las cosas del día.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Pero no mejoró. La reunión se prolongó hasta las seis
y tuvo que decirle a Fregues que lo de los artesanos debía postergarse. La
bronca del otro fue audible, y le dijo un par de groserías. Él no se quedó
atrás y terminaron a los insultos. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">No le fue mejor con Lydia. Estaba hecha una fiera y lo
amenazó con dejar todo en manos de un abogado. Y ya se sabe que cuando los
abogados se meten con los asuntos de un concejal encuentran lo que no deben.
¿Será posible, se dijo Ramón, que hoy no me salga una bien? </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Detuvo el vehículo en medio de la ruta y trató de
pensar. Anochecía. Lo único que podía salvar el día era verla a Fabiana. Un
rato con ella tal vez... No lo esperaba, era cierto, pero le daría una
sorpresa. Nada de flores o bombones, le caería de improviso y ella estaría
encantada.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Un poco más calmo, puso en marcha el motor y enfiló
hacia Santa Isabel. Nadie sabía de su asunto con Fabiana, o por lo menos eso
creía. Aceleró y antes de que las sombras cubrieran el campo estuvo frente a la
casa de su amante… para descubrir que alguien se le había adelantado. Reconoció
la camioneta de Fregues. ¿Fregues? ¿Así que esa alimaña no sólo le arruinaba
los negocios sino que además le soplaba las mujeres? Ramón apretó el puño y lo
golpeó contra el volante, pero reprimió la fuerza del impacto, se mordió el
labio y resopló. ¿Qué estaba pidiendo? ¿Qué Fabiana le fuera “fiel”? Él sabía
por qué la había buscado. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Puso el vehículo en marcha de nuevo y enfiló hacia la
ruta. Todo, todo estaba mal. De pronto, sin saber por qué, se le cruzó la
imagen del indio, el ayudante de Galíndez que lo había mirado a los ojos.
¿Había sido una mirada de reproche? ¿Qué le estaba reclamando? ¿Qué hiciera
algo por sus hermanos del Impenetrable? Hacer algo era lo mismo que nada. Esa
gente estaba condenada. Aceleró. La ruta estaba despejada. Igual se morían de
dengue, paludismo, chagas, tuberculosis y cuanta peste anduviera suelta. Se
iban a extinguir. En una o dos generaciones no quedaría ni uno. ¿Él tenía que
sacrificar su posición y arriesgarse a que le dieran una buena patada en el
culo para salvarlos? Aceleró más. Encendió la radio. No tenía sentido. Su vida
y sus problemas estaban primero. Pero no paraban de acosarlo, de hacerle la
sangre vinagre. Lo único que le faltaba era agregar un asunto más a la larga
lista. ¡Indios! ¡Qué me importan a mí los indios! Subió el volumen de la radio.
A los costados de la ruta, como gigantescos fantasmas oscuros, se alzaban
amenazantes los macizos vegetales, el bosque en el que latían esas criaturas
desgraciadas por las que nada podía hacer. Y entre los árboles, como si los
indios estuvieran celebrando algo, vio el fuego de una hoguera, y muchas
siluetas rodeando el fuego. Subió el volumen de la radio una vez más. Quería
aturdirse, no pensar. ¿Quién era la que cantaba? Prestó atención a la letra
para no pensar en Lydia, en Fregues, en Fabiana, en el mecánico, en los indios.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD">…cuantos caminos
andados, cuanta y ninguna ciudad; mi soledad para qué, alguna noche se fue… Y
te amaré...<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">No me vendría nada mal, pensó Ramón, que alguien me
amara, ¿no? A ellos, agregó, como hablando con la selva, a ellos tampoco les
vendría nada mal que alguien los amara. Y por primera vez en muchas horas se
sintió mucho mejor, como si de alguna manera tortuosa y extraña, hubiera
producido un acto noble y positivo, un cambio, una marca, una señal en algún recodo
invisible de la realidad. Disminuyó la marcha, bajó el volumen de la radio y se
dejó arrullar por el final de la canción.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">La chamana dejó caer los brazos a los costados del cuerpo. Había
logrado que el mensaje de la canción emitida por la radio de un auto o una
camioneta que pasaba velozmente por la ruta penetrara en la mente de su pueblo.
Ignoraba si produciría el efecto adecuado —de hecho, ella había empezado a
desconfiar del poder de las fuerzas invisibles en tanto y en cuanto jamás se
ponían al servicio de su gente—, pero no debía desperdiciar ninguna oportunidad
por pequeña que fuera. Aquella voz, prometiendo amor, era bastante más de lo
que nunca hubieran obtenido. Ahora empezaría la aventura de hacer contacto con
la dueña de la voz. Se puso en marcha. </span></div>
<br />Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8231723286411013795.post-9207033429717566022018-09-04T05:45:00.000-07:002018-09-04T05:45:01.297-07:00EL ZOMBIE ELÉCTRICO <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYJAOR5K84myZlKBHHGyi5gS86qdUcJ3s9UMOjyC0isZx7W16y1FLoq4DMHLsQX5Q1r8hyphenhyphenIvZGZYXd-nUzy1QiCpNOouaf5_jwrYrpGRsUc8ZuFObyBNBMzA1pnoRWtOnB2lrImbjnkQ/s1600/Minimalismos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="450" data-original-width="322" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYJAOR5K84myZlKBHHGyi5gS86qdUcJ3s9UMOjyC0isZx7W16y1FLoq4DMHLsQX5Q1r8hyphenhyphenIvZGZYXd-nUzy1QiCpNOouaf5_jwrYrpGRsUc8ZuFObyBNBMzA1pnoRWtOnB2lrImbjnkQ/s320/Minimalismos.jpg" width="228" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Soy una persona
racional, aborrezco a los que creen en supercherías, a los fanáticos que
entregan su voluntad a cultos esotéricos o brindan ofrendas a ídolos de
arcilla. Por eso, cuando el doctor Almitto anunció la creación del IRD no puede
menos que sentir alborozo: una vez más un hombre de ciencia se plantaba frente
a la ignorancia y la superstición. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
Por entonces, si bien mamá no había muerto, hacía un año que estaba
convertida en un zombie, un ser desvalido y vulnerable, víctima absoluta del
despiadado Alzheimer. Esperábamos el desenlace de un momento a otro y como no
quería perder la oportunidad, me apresuré a cerrar trato con el IRD sin reparar
demasiado en las advertencias de los agentes de la empresa, que se aburrieron
aclarando que el sistema estaba en fase Beta, que existían riesgos —firme aquí
y aquí y allí—, exculpándolos de cualquier fallo que se pudiera producir. Firmé
todo lo que me pusieron delante de los ojos, sin leer nada, ni la letra grande
ni la pequeña. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
Mamá falleció el 3 de agosto, en medio de una tormenta atronadora. No
hubo velatorio, claro, y los del IRD se la llevaron en una caja de hielo seco a
las dos horas de producido el deceso.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
La trajeron de regreso diez días después. Bueno, en realidad la dejaron
en la puerta de calle. Ella hizo el resto del camino por sus propios medios,
abrió la puerta y casi nos mata del susto. Estaba radiante. Lucía la mejor
sonrisa de los últimos tiempos. La habían maquillado con esmero y el volumen de
la grabación estaba dos puntos por encima de lo adecuado, pero yo sabía que ese
era el precio a pagar para que el sonido de los nanomotores y relés quedara
disimulado en medio del incesante parloteo.
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
Mamá estaba con nosotros de nuevo. Ya no era una pobre vieja en ruinas;
habíamos recuperado a la mujer de siempre: risueña, dicharachera, jovial.
Leticia leyó la felicidad en mis ojos. Fue maravilloso durante ocho minutos, el
tiempo que demoró en fallar el micromotor del hombro derecho. El brazo se movió
espasmódicamente, la mano se convirtió en una garra, se cerró con fuerza sobre
el cuello de mi esposa y empezó a apretar y apretó y apretó y apretó. Cuando
pude recuperarme llamé al IRD. Me hicieron un descuento del doce por ciento
para convertir a Leticia en otro zombie eléctrico.</div>
Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8231723286411013795.post-63706709993783499062018-09-03T15:19:00.001-07:002018-09-03T15:19:38.732-07:00EL ESTOQUE DE PLATACuento finalista del 11º Premio Don Manuel de Narrativa Corta 2017.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi60q55MC6R3Lw7jbwDCZEbrjP5UM2KoPBBf_mrXtbrc8uK25kfeT1lWqvYZh3O5PSy_XLGwj6UaLB52OQdvW94Kd-t11oLtvdGwJ8KtdmhF3vrWgRX4VtovhWThFS8OekBEpE7le1n3w/s1600/El+Lute+y+la+gallina+Rosita.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="926" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi60q55MC6R3Lw7jbwDCZEbrjP5UM2KoPBBf_mrXtbrc8uK25kfeT1lWqvYZh3O5PSy_XLGwj6UaLB52OQdvW94Kd-t11oLtvdGwJ8KtdmhF3vrWgRX4VtovhWThFS8OekBEpE7le1n3w/s320/El+Lute+y+la+gallina+Rosita.jpg" width="185" /></a></div>
<br />
<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">—Me he metido en un berenjenal, querido amigo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—No será la primera vez que lo haces.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Contemplé a Juan Carlos con ojos de cordero condenado
al matadero. Mi expresión era una cuidadosa mezcla de inseguridad, testarudez y
beatífica inocencia, aunque las muecas delatoras no aparecieron necesariamente
en ese orden.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—Es injusto —dije.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—¿Qué es injusto? No fui yo quien dijo que estaba
metido en un berenjenal.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—Lo dije yo, es cierto, pero no me diste la
posibilidad de explicar qué clase de lío. Y por qué te estoy pidiendo ayuda.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Juan Carlos Romero García, dueño de una agencia de
turismo especializada en viajes a España y muy ligado a la colectividad ibérica
en Argentina, bebió su café con una sonrisa y me mantuvo en vilo un minuto más,
mientras calculaba el precio que me haría pagar por el servicio que yo le estaba
demandando. Por cierto que sé que no estaba pensando cobrármelo con dinero sino
en algo muchísimo más difícil de solventar.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—Adelante, te escucho —dijo por fin. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Fue mi turno de hacerme el importante, pero no por
mucho tiempo. Debo admitir que estaba ansioso, como siempre que una idea
literaria me toma la cabeza por asalto y no veo el momento de plasmarla en una
ficción.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—Quiero participar en un concurso literario…</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—Siempre estás participando en concursos literarios. Y
hasta donde sé, nunca ganaste ninguno.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—¡Eso no es cierto! Pero no importa y no viene al
caso. Gané uno en Chile…</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—No viene al caso, lo dices tú, no yo. —Juan Carlos hizo
un gesto de fastidio—. No me cuentes tus hazañas literarias. Adelante, al grano.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—En este caso me gustó el desafío; ya te diré por qué.
—Hice una pausa y tomé un sorbo de café; estaba helado, por lo que me apresuré
a pedir otro.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—No sabía que los concursos literarios implicaban
desafíos —dijo Juan Carlos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—Yo lo tomo de ese modo, porque si bien el tema es
libre se pide que en el relato haya alguna referencia a la cultura, la
historia, el paisaje, los monumentos, las comidas o cualquier elemento que se
pueda asociar al municipio que hace la convocatoria.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—Interesante —comentó Juan Carlos, aunque era evidente
que el asunto no le interesaba un pimiento. Hice una pausa porque llegó mi
café, lo endulcé e hice el comentario que me aseguraba un cambio radical en la
actitud de mi amigo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—El municipio que lo convoca —dejé caer como si se
tratara de una información apenas relevante—, es Moralzarzal, un pueblo ubicado
al pie de la sierra de Guadarrama, a menos de cincuenta kilómetros de Madrid. —Juan
Carlos pareció petrificarse; fue como si de pronto hubiera visto al fantasma de
su abuelo en la mesa vecina. Y, de hecho, yo estaba haciendo flamear al
fantasma de su abuelo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—¿Qué dijiste?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—Que los cuentos tienen que hacer referencia a lugares
y personajes del municipio que los convoca.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—No, lo otro. El nombre del pueblo, del municipio.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—Moralzarzal.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—¿Sabías que mi abuelo nació y pasó gran parte de su
vida en ese pueblo?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—No, no lo sabía —mentí, aparentando indiferencia. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—¡Hombre! Esto sí que es una casualidad.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—¿Eso significa que estuviste en ese lugar?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—No una sino tres veces, ¡tres! —Y para graficar
taxativamente la afirmación, Juan Carlos trató de dejar el pocillo sobre la
mesa y presentar tres dedos… con tanta mala suerte que el índice de la mano
derecha le quedó enganchado en el asa y el resto de café contenido se derramó
sobre el mantel; por fortuna no quedaba demasiado líquido.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—¡Maldición! —exclamó Juan Carlos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—Te emocionaste con el recuerdo de tu abuelo, ¿o fue
por la coincidencia? —comenté con cierta ironía. Pero él no pareció captar la
sutileza.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—No es para menos, hermano; imagínate. El abuelo Francisco
se vino en cuanto terminó la guerra civil, escapando de Franco y <st1:personname productid="la Falange" w:st="on">la Falange</st1:personname> —hizo una pausa—
porque mi abuelo era rojo, claro; hizo “<st1:personname productid="la Am←rica" w:st="on">la América</st1:personname>”, pero nunca pudo regresar a su pueblo,
vaya uno a saber por qué; dinero para hacerlo no le faltaba. —Tapó la mancha
con varias servilletas de papel. Y cuando al fin pudo levantar la vista me miró
directamente a los ojos—. Lo sabías, ¿no es cierto? Sabías todo esto. Me
mentiste.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—¿Qué cosa?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—Que mi abuelo era de ahí, que visité ese lugar. Alguna
vez te lo conté, o lo mencioné en una reunión de amigos y lo grabaste en tu
mente. —Hizo otra pausa para que yo asimilara la culpa, y siguió hablando—. No
importa. Me encanta la idea de ayudarte.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—O sea —dije feliz como unas pascuas— que puedes
hablarme del pueblito con conocimientos genuinos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—¡Absolutamente!</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Apuré el café, que estaba frío de nuevo. —Adelante,
entonces, ¿por dónde empiezo? Visité la página de Moralzarzal, leí sobre la iglesia
San Miguel Arcángel, construida entre los siglos XVI y XVII, y que fue
restaurada hace poco con la ayuda monetaria de los vecinos. Y también leí la
historia del reloj del ayuntamiento, el Frascuelo, y que el municipio le regaló
un estoque de plata al matador que lo donó, Salvador Sánchez…</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—¡Para ahí, hombre! No seas imbécil. Si te limitas a
citar los lugares que visitaste en la web de Moralzarzal o en <st1:personname productid="la Wikipedia" w:st="on">la Wikipedia</st1:personname>, los jurados
se darán cuenta de que eres un advenedizo y te dejarán de lado. En España
tienen bastante experiencia con los <i style="mso-bidi-font-style: normal;">chantas</i>
de Argentina.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—Capaz que hasta conocen la palabra. —Nos reímos
juntos. Pero Juan Carlos volvió a la carga.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—Mira: no trates de engañarlos. No puedes hacer de
cuenta que has estado allí sin que se note. Busca otra estrategia.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—Justamente por eso quise encontrarme contigo… Mira,
hasta me he puesto castizo al hablar…</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Juan Carlos sonrió, pero dejó pasar el comentario. Se
daba cuenta de que yo me estaba haciendo el simpático, que trataba de agradar
para obtener lo que buscaba, aunque era cierto que recordaba la situación que se
produjo en una reunión de amigos cuando el “gallego” Garduño, importante mayorista
de comestibles, dijo que había estado en Moralzarzal, entre otras localidades de
la sierra de Guadarrama como Soto del Real o Miraflores de <st1:personname productid="la Sierra. A" w:st="on">la Sierra. A</st1:personname> Juan Carlos se
le llenaron los ojos de lágrimas cuando refirió que su familia provenía de esa
región. ¿Es un crimen que haya recordado el episodio cuando vi que ese
municipio organizaba un certamen literario?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Tras el largo e incómodo silencio que se produjo, Juan
Carlos golpeó la mesa con el puño. De pronto su buen humor parecía haberse
esfumado.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—No —dijo—. No va a funcionar. Estás tomando a la
ligera algo que para mí tiene un gran valor... emocional, lo estás
bastardeando.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—Estás equivocado. Eso es lo que me impulsó a
consultarte, el respeto que siento por España y su gente. Pude haber usado la
experiencia de cualquiera que haya viajado, contar lo que vivió recorriendo
castillos y torres en ruinas, que pescó en el Manzanares o que cenó en El Fogón
de los Arrieros, un restaurante argentino en el que parece que la comida y la
atención son maravillosas. Puedo inventar que Ramón Gómez de <st1:personname productid="la Serna" w:st="on">la Serna</st1:personname> iba a comer al Mesón
de los Navarros y allí se inspiraba para escribir sus maravillosas “greguerías”,
qué sé yo. Hay que ingeniarse, por supuesto… Mi talento natural, con tu ayuda,
haría el resto.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Juan Carlos se rascó la cabeza. —Sí, pudiste haber
hecho eso, y los jurados del concurso se hubieran reído mucho, porque cuando
uno pisa fango, invariablemente resbala, ¿comprendes?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—¿Qué te estoy diciendo? Hice la lista de lo que <i style="mso-bidi-font-style: normal;">no</i> quiero hacer. Pude haber pensado que
las iglesias son todas más o menos iguales en cualquier parte y que el Mesón de
los Navarros, es similar a uno que hay en Chascomús, donde estuve con Romina un
fin de semana, hace un par de años.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—No fue con Romina, abombado —dijo Juan Carlos—. A Chascomús
fuiste con Renata, hace más de dos años. Para no confundirte deberías evitar la
repetición de iniciales. Y no sé si el Mesón de los Navarros, que ahora se
llama de otro modo, existía en la época de don Ramón o si él se movía alguna
vez del Café de Pombo. No se puede hablar de un lugar como si se lo conociera
mirando el Google Maps…</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—No cambies de tema.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—No cambio de tema. Insisto, para que funcione
deberías ir al lugar, empaparte con el aire puro de la sierra, beber de verdad un
vino de la región, comerte un cordero o un cochinillo asado en horno de leña, disfrutar
de la calma a la sombra de los arces y las encinas, andar en bicicleta por los
caminos de la sierra, deleitarte con esos maravillosos atardeceres.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—¡Muy gracioso! —repliqué, amoscado—. Si tuviera
dinero para viajar a España no participaría en certámenes literarios. Los
escritores somos los profesionales peor pagados y menos reconocidos… </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—No te victimices, cabrón. Hablaba hipotéticamente, es
decir, si quieres escribir con propiedad sobre un lugar, visítalo. Y si no
puedes viajar a España, viaja con la mente a un planeta lejano, invéntate un
hábitat a medida, unos seres estrafalarios, un conflicto imposible y
sanseacabó. Pero no te metas con lo que existe, tergiversando las cosas y
engañando a los lectores. ¡Me enfureces con tu empecinamiento! Y me haces
perder el tiempo. ¿Te imaginas que no tengo nada que hacer más que escuchar tus
quejas?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Tras el sermón, bajé la cabeza. Un tercer café hubiera
sido demasiado. Seguir molestando a Juan Carlos era un liso y llano abuso de
confianza y amistad. Mal que me pesara, tenía razón. Hay montones de concursos
que no requieren precisiones geográficas, gastronómicas o históricas. Hay que
ser empecinado para persistir chocando contra el muro cuando la puerta está a
cuatro pasos y nadie la cerró con llave…</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—De acuerdo —declaré.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—De acuerdo, ¿qué?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—No voy a participar, tienes razón. Soy un idiota por
haberlo pensado y un doble idiota por tratar de involucrarte en este asunto.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Fue el turno de Juan Carlos de sentirse consternado.
Me había pinchado el globo y ahora sentía que ni siquiera había hecho un esfuerzo
significativo para ayudarme. No era así, en realidad, pero yo estaba un poco
dolido y tenía que resarcirme de algún modo. Una pizca de culpa no mata a
nadie.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">De pronto, como si una idea portentosa lo hubiera
atravesado, alzó la cabeza, me miró a los ojos y dijo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—Esto.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—¿Esto qué?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—Mándales esto. La crónica de un fracaso pergeñado con
buenas intenciones. Tiene buena pinta y si lo escribes con gracia...</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—¡Por favor! Esa gente no se chupa el dedo, tú lo
dijiste hace un momento.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—Tal vez no, pero tu intento podría caerles simpático.
Hiciste el esfuerzo por lo menos. Trabajaste, investigaste, intentaste reunir
lo poco que había disponible en una trama coherente; no está nada mal. Me pones
de personaje, cuentas lo del abuelo Francisco y que me pediste ayuda. Que al
principio me molesté, que luego me enfurecí y que al final, un poco culposo, te
sugerí esta variante. Tal vez les guste que uno que de verdad tiene raíces en
el pueblo te haya ayudado a escribir el cuento.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—El camino del infierno está sembrado de buenas
intenciones.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—No dramatices.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Reflexioné unos segundos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—Entonces, ¿tu sugerencia es que escriba nuestra
conversación y la envíe como si fuera un cuento?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—¿Por qué no?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">Me encogí de hombros.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—No se pierde nada con intentarlo —dije.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD">—No se pierde nada —repitió. Me dio una suave palmada
en la cabeza y agregó—: Los cafés corren por tu cuenta.</span></div>
<br />Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8231723286411013795.post-33607214415649281312018-09-01T10:46:00.001-07:002018-10-27T08:02:31.909-07:00SÁBADO CON AMIGOS (DOS: ALEJANDRO BENTIVOGLIO)<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUMnmxL7TkouYt5tptCOWthjcGe0XUIEEljQXkzTns_MZ251ywfbm7VnxPtnBfyRkr6gxpTWFiOOqYySI862aX0SfARxE3GtuRW0eBMCxul_HJ3Jjp1ybRZLmmTsHwBZztd0PQ5N1VCA/s1600/150414153918_head_624x351_thinkstock.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="351" data-original-width="572" height="196" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUMnmxL7TkouYt5tptCOWthjcGe0XUIEEljQXkzTns_MZ251ywfbm7VnxPtnBfyRkr6gxpTWFiOOqYySI862aX0SfARxE3GtuRW0eBMCxul_HJ3Jjp1ybRZLmmTsHwBZztd0PQ5N1VCA/s320/150414153918_head_624x351_thinkstock.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
DE REPENTE</div>
<div class="MsoNormal">
Alejandro Bentivoglio & Sergio Gaut vel Hartman</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Mi cabeza explota salpicando a los presentes. Incluso una de
mis orejas cae sobre la sopa a punto de ser servida. Me dicen que podría haber
esperado al postre, aunque más no fuera. Me gustaría disculparme por todo, por
las manchas en las cortinas, por la sangre en el piso, por los vestidos y
trajes arruinados, pero no logro encontrar mi boca y sin ojos no sé hacia dónde
estoy yendo. Me llevo por delante una columna y caigo sobre el suelo de baldosas
ajedrezadas. Intuyo que mis labios han quedado prendidos de una bella dama cuyo
escote divisé entre manjares antes del accidente, pero no puedo corroborarlo, y
mucho menos hacerme responsable. Por fortuna, el hijo de la anfitriona
encuentra un frasco de pegamento en su mochila. Me rearman como pueden. Ponen
voluntad. No me atrevo a decirles que la otra oreja me hace cosquillas en la
hipófisis.</div>
<br />Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8231723286411013795.post-29405985134453364432018-08-31T10:03:00.001-07:002018-08-31T10:03:55.329-07:00UNIVERSO DE PAPEL<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIlyRCWQnaaS5LmedDep7TxTwG4Sq9CST0vHlK-XfcahnuqrHOoDC0KbMpxtd8NNnyqlLM9G_FDf9AZrx5ANw6DyzP0XUSfv4JjJlt5xlzZU4zrorxee7Lh3ry43pnd35i0cKBso172g/s1600/Cuasar+50-51.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="797" data-original-width="650" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIlyRCWQnaaS5LmedDep7TxTwG4Sq9CST0vHlK-XfcahnuqrHOoDC0KbMpxtd8NNnyqlLM9G_FDf9AZrx5ANw6DyzP0XUSfv4JjJlt5xlzZU4zrorxee7Lh3ry43pnd35i0cKBso172g/s320/Cuasar+50-51.jpg" width="260" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">"Saludo a usted cordialmente, y le pido me disculpe si mi exposición lo ha desilusionado". Sigmund Freud.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">El profesor Einstein alisó la última hoja, como si contuviera
una arruga invisible, cerró los ojos y se acarició los párpados con la yema de
los dedos; sí, estaba desilusionado por la carta del doctor Freud, no podía
engañarse. La respuesta a su invitación para efectuar un intercambio de ideas
sobre la violencia y la guerra era brillante, inobjetable. Pero por primera vez
en la vida estaba a punto de asistir al naufragio de sus ambiciones, al
derrumbe del ideal que lo animaba desde hacía tres décadas. Había esperado otra
cosa, en efecto; había confiado en que el profesor Freud lograría abrir una vía
de acceso, una brecha particular que les permitiera encontrarse en el mismo
punto aún viniendo de lados opuestos. Entonces, ¿no existía ningún camino para
evitar a la humanidad los estragos de la guerra? Juntó las palmas de las manos
delante de sus ojos, se contempló en el espejo imaginario formado y vio el
rostro de un hombre ingenuo, sabio y tonto a la vez, capaz de interpretar,
mediante las matemáticas, las configuraciones íntimas del universo, pero inepto
a la hora de penetrar en los laberintos de los sentimientos y las conductas
humanas.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Desvió los ojos hacia la ventana y miró más allá de los
vidrios empañados. Afuera, el otoño se insinuaba en la cabellera plateada de
los árboles y la bruma se mecía al compás del viento. Así como la decadencia
del año dejaría paso a los fríos de noviembre y las nevadas de diciembre, una
helada y temible garra se preparaba para clavarse en el corazón de Europa y
luego, casi con seguridad, para rasgar las carnes de todo el planeta. Einstein
veía eso con claridad, casi como se ve un film en el cinematógrafo...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Un golpe de nudillos sobre la puerta del estudio y el sonido
de una voz femenina lo sacaron de sus cavilaciones.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿Profesor?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Emma, adelante.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿Lo molesto, profesor?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—No, en absoluto. Tu presencia es bienvenida. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Albert contempló a la muchacha, recia y tosca. Estaba vestida
sin preocupación por agradar y en sus modales se advertía un inequívoco aire
provinciano. Había sido recomendada por Max Born para sustituir a su
secretaria, Helen Dukas, mientras ésta permaneciera en los Estados Unidos,
preparando el próximo viaje. No había sido complicado que la muchacha se
adaptara al rol de asistente gracias a una serie de virtudes poco comunes en
una persona de su edad, y mucho menos frecuentes aún en una mujer. Un prodigio
de habilidad matemática, había dicho Born, casi un fenómeno de feria, había
agregado por lo bajo, como si Emma, que por entonces estaba en Cracovia, a
seiscientos kilómetros de Caputh y habría de llegar una semana más tarde, fuera
capaz de prodigios aún más potentes, como leer los pensamientos o escuchar los
cuchicheos de los dos físicos a pesar de la distancia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿Ha leído la carta del profesor Freud? —Emma había traído la
carta algunas horas antes y estaba al corriente de los intentos de Einstein por
atraer a Sigmund a su gesta pacifista. La pregunta no era, por lo tanto, una
indiscreción de su parte.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—La he leído, Emma, y como el propio Freud adivina o prevé,
me he sentido desilusionado al leerla, pero no por él, por supuesto, que posee
una luminosa capacidad para ver los problemas de la humanidad gracias a su
enorme saber sobre las conductas e instintos, sino por mí, que lo ignoro todo
sobre las pulsiones que animan a las personas y los anhelos que mueven a los
pueblos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Emma se atrevió a extender el brazo y apartar un rebelde
mechón de cabello de la frente del sabio. —No se culpe, profesor. ¿Acaso no
vislumbra usted los campos de fuerzas que son invisibles al ojo? ¿Cree que el
profesor Freud podría percibirlos? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—No trates de consolarme —protestó Einstein—. Eso no me hace
mejor que él.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Tampoco hace mejor a Freud —repuso Emma— la capacidad para
observar los zarzales invisibles de la psique, las trabas y barreras cuya
presencia un profano en las ciencias del alma puede atisbar borrosamente, pero
cuyos vínculos le son extraños.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—No me adules, Emma, por favor. —Einstein avanzó un paso y a
punto estuvo de acariciar a Emma. Esa polaca soñadora, pero a la vez enérgica,
impetuosa, fragante, le despertaba algo más que sentimientos paternales. Albert
temía a sus fantasías, por cierto; lo aterraba la posibilidad de convertirse,
en poco tiempo más, en prisionero de las mismas. Metió las dos manos en los
bolsillos en un gesto chaplinesco y dejó que su mente compusiera una ecuación
musical que se resolvía con un acorde de fotones y corcheas. —Ay, chiquilla.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">El rostro de Emma adquirió una expresión sombría. —Su
imaginación, profesor, es portentosa. ¿Por qué no la usa? ¿Por qué la sujeta
con rienda corta? ¿Acaso no sabe lo que podría lograr, uniendo sus
conocimientos y sus intuiciones?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿De qué estás hablando? —dijo Einstein, casi alarmado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—De su imaginación, profesor, ¿a qué otra cosa me podría
estar refiriendo?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Einstein contempló a Emma como si la muchacha hubiera sido
una vara bíblica, súbitamente convertida en serpiente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Todo el mundo sabe que no me avergüenzo de mis errores y que
casi por instinto soy capaz de ver las cosas con humor. Pero éste, Emma, no es
el caso. He pecado de ingenuo ante el profesor Freud y no me hace gracia, no
porque me haya puesto en ridículo, sino porque me disgusta la impotencia; ¿dije
me disgusta? Pues esa es una palabra excesivamente complaciente. La impotencia
me saca de quicio, me enfurece... <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿Qué quiere decir con eso? —Ahora la alarmada era Emma.
Nunca había visto al profesor en ese estado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Einstein suspiró. —La voluntad no puede mover montañas, y yo
no soy otra cosa que un pobre hombre con su débil voluntad, pero en el fondo un
iluso, un tonto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Emma movió la cabeza de un modo raro y señaló la ventana. —El
otoño se nos viene encima, ¿verdad?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿Y eso, qué tiene que ver con lo que estamos hablando?
—Einstein empezaba a impacientarse. La chica hablaba con enigmas y eso lo
irritaba.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Es triste —dijo Emma—, el otoño, quiero decir, e inevitable.
Y el invierno estará sobre nosotros muy pronto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Pensaba en eso cuando golpeaste la puerta, pero no veo que
relación tiene...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—No estamos obligados a soportarlo —continuó Emma como si
Einstein no hubiera hablado—. En Río de Janeiro pronto comenzará el verano.
Dicen que el verano carioca es maravilloso. No sólo sus teorías hablan de la
relatividad, profesor. Hay incertidumbre y confusión en las cosas y muchos
caminos por los cuales transitar para llegar a la meta, ¿no le parece? Los
objetos pueden desplazarse por el espacio, pero el espacio es algo más que la
ruta habitual que usa un barco de pasajeros para atravesar el océano.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Al escuchar las palabras de Emma, el profesor Albert
Einstein, premio Nobel de física de 1921, se atrevió a hacer algo que reservaba
para ocasiones excepcionales. Mientras vertía una medida de brandy en un vaso
bastante sucio, volvió a pensar en Max Born y sus enigmáticas palabras, “un
fenómeno de feria”. ¿Qué había querido decir Max exactamente? Se bebió el
brandy de un trago.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Max está loco —dijo Einstein en voz alta. No había querido
hacerlo, y el desliz no pasó inadvertido para Emma.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿Se siente mal, profesor?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿Mal? No, me siento... extraño. —Contempló a Emma unos
segundos y dijo torciendo la boca: —¿Te criaste con los gitanos, hay muchos
gitanos en Cracovia?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—No, ¿por qué lo dice?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—La incorporación de la óptica ondulatoria a la imagen
mecánica del universo es y será resistida, despierta recelo, pero es correcta.
¿Acaso llegaste más lejos que yo?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Fue el turno de Emma de mirar a Einstein como si el físico se
hubiera zampado un ratón vivo de un bocado. —¿Se burla de mí, profesor? ¿Qué
quiere decir? Soy apenas una estudiante avanzada...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—No, hija, no me burlo ni estoy loco. Sólo trato de probar
algo que me dijo Max Born.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿De mí?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Más o menos; de tus... talentos, por llamarlos de algún
modo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Emma giró sobre sí misma y le dio la espalda a Einstein.
Cuando habló, su voz sonó apagada, mustia. —Se dio cuenta, entonces. Los ha
confirmado, quiero decir... No se suponía que Max hablara de eso con usted.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿De tus talentos? ¡Saltan a la vista, hija!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿Qué voy a hacer? ¿Soy un fenómeno de feria?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¡En absoluto! —Einstein adoptó una postura especial, la que
utilizaba cuando debía dirigirse a un auditorio que sólo entendería una
minúscula porción de sus razonamientos. —Para acceder a los niveles secretos de
la realidad pueden usarse dos tipos de llaves —recitó—: las altas matemáticas y
ciertas propiedades de la psiquis de algunos individuos. Lamento saber tan poco
de las segundas y que mi formación me dificulte aceptar su existencia y valor
sin someterlas antes a pruebas rigurosas. Pero podría suspender la incredulidad
por un momento, y aprender todo lo que me falta; suelo ser un alumno aplicado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿Usted supone que yo...? —Emma volvió a enfrentar al físico.
El cabello rubio le caía de un modo muy seductor y la blusa entreabierta
permitía adivinar la forma de los senos. Era perturbador. Pero Einstein se
rehizo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿No es eso lo que acabas de admitir?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Emma se ruborizó. Después de todo era una muchacha de
provincias cuyos potenciales talentos la habían movido a una casilla de
avanzada en contra de su voluntad. No quería admitir nada, pero Einstein la
había acorralado. ¿Por cuánto tiempo podría mantener la simulación?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—De acuerdo —dijo ella tras una pausa—. ¿Qué quiere que
hagamos? Suponiendo que yo admita que lo que usted ha deducido es cierto.
¿Podemos aprovechar mis... recursos, que son menos espectaculares de lo que
usted imagina, insisto, para moderar la decepción que le produjo la carta que
le envió el doctor Freud?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿Acaso sabemos con absoluta certeza qué mantiene estable la
configuración del universo? —Einstein miró la botella de reojo, pero concluyó
que no era el mejor momento para otro trago.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Emma se encogió de hombros. —Sabemos que la agresión, la
violencia y la guerra que a usted tanto le preocupan son algunos de los
puntales de esa configuración. La única la razón para ser pacifista es la
evidencia de las consecuencias que supone la destrucción. Pero la ley de las
mayorías parece pasar por otro sitio, ¿no es cierto?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—La evolución cultural nos sitúa en contra de la guerra, pero
la guerra es parte inevitable de la configuración. Un buen razonamiento; no el
que más me gusta, pero perfectamente lógico. —Einstein hablaba casi para sí
mismo, ignorando por un momento la presencia de la muchacha.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—De acuerdo —suspiró Emma—, estaba usted en lo cierto,
profesor. ¿A qué se le ocurre que podemos aplicar mis... talentos? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Einstein, pasmado, miró a Emma a los ojos, aunque la visión
no tardó en descender hacia el escote; parecía haberse desprendido otro botón
de la blusa. —Ni siquiera sé de qué estamos hablando —logró articular, por fin.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Usted supone que Born quiso que yo fuera su asistente y que
me recomendó porque poseo una capacidad, un talento especial. ¿No es así?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿No lo es? Ven, Emma, sentémonos. Así, hablando de pie,
parecemos los maniquíes de un escaparate.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Y usted cree que podría llegar a utilizar ese talento para
entender mejor el universo. —Emma se tapó la boca para ocultar una risita;
después de todo era poco más que una chiquilla. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿Entender? —Einstein le miró con recelo. ¿Estaba tratando de
hacerle creer que avanzaban en la dirección correcta cuando en realidad lo
había inducido a meterse en un camino lateral?—. Entendemos casi todo lo que se
puede entender. Los modelos matemáticos son bellos, armónicos, y explican muchas
cosas maravillosas. Pero no se trata de entender sino de actuar, operar sobre
la realidad. ¿Es eso demasiado audaz?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Emma miró las estanterías repletas de libros, y luego observó
el paisaje enmarcado en la ventana. Parecía aterrada, presa en una red indestructible
y a punto de abandonar toda esperanza de ser salvada por un héroe providencial.
Pero las palabras que pronunció a continuación desmintieron por completo
cualquier presunción en ese sentido. —De acuerdo, se lo diré sin más trámites:
puedo operar sobre la realidad, torcerla, deformarla, someterla a mi voluntad.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿Puedes penetrar en la intimidad de la materia? —Más que
sentarse, Einstein se dejó caer en el sillón—. ¿Puedes forzarla, violarla?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Emma suspiró. —No sé qué hago, profesor, sólo sé que puedo
hacerlo. Nunca lo intenté más allá de pequeños cambios, como trucos de mago.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Trucos de mago —repitió Einstein. Se peinó el indócil
cabello con los dedos y se rascó la nuca—. ¿Podrías ser más precisa?
¿Convertiste bosta de caballo en un ramo de rosas? ¿Mataste a alguien con el
pensamiento?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¡Profesor! —rió Emma—. ¿Cómo se le ocurre? Hice un pequeño
experimento.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿En qué consiste ese experimento?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Logro que una moneda lanzada cien veces al aire caiga cien
veces cruz o cien veces cara. ¿Contesta eso a su pregunta?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Einstein contempló a la muchacha con una expresión aún más
trastornada. —¿Hiciste eso?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Siempre que quiero hacerlo, de hecho. Si logro mantener la
concentración y no me distraigo hasta puedo hacer que la moneda caiga de canto,
cinco, siete veces. Pero no debe haber nada que me turbe. Ahora, por ejemplo,
no podría.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿Ahora no? ¿Por qué no? —gimoteó Einstein.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Por el modo en que usted me mira el escote, profesor.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Einstein era hijo de una familia judía que no practicaba la religión de
sus mayores. Sin embargo, no se libró de un período de honda religiosidad que
terminó bruscamente cuando tenía doce años. Es probable que la lectura de
libros de divulgación científica le haya permitido alcanzar ya entonces la
convicción de que nada de lo que narraba <st1:personname productid="la Biblia" w:st="on">la Biblia</st1:personname> era cierto y su pensamiento se construyó
en torno a la libertad y el escepticismo, lo que le permitió evitar los
sentimientos primitivos que hieren la racionalidad para plantearse los grandes
enigmas sólo accesibles a la investigación y al pensamiento profundo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Por esa misma razón, la posibilidad de que Emma poseyera un
talento no mensurable —más aún que esos hermosos pechos en forma de gota—,
excitaba al científico de un modo drástico y decisivo. Él no confiaba en otras
fuerzas que no fueran las que se pueden vislumbrar mediante la intuición del
genio y luego confirmar con el cálculo matemático. Pero al mismo tiempo sabía
que no es necesario que un concepto vaya ligado a un signo sensorialmente
perceptible y reproducible, como la palabra, por ejemplo. Era el momento de
jugarse a todo o nada y probar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Cerraré los ojos, entonces —dijo Einstein—. Aquí tienes una
moneda de medio schilling. —Puso la moneda de plata en la palma de la mano de
la muchacha y se cubrió el rostro en un gesto teatral.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—No hace falta, profesor; bastará con que mire la moneda y no
a mí, ¿de acuerdo?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—De acuerdo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Cruz.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Emma arrojó la moneda quince veces y las quince salió cruz.
En más de una oportunidad, Einstein creyó advertir un movimiento extra, algo
que forzaba a la moneda durante su vuelo, aunque no podía estar seguro. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Ahora la arrojaré yo. ¿Puedes hacerlo si el que la lanza es
otro? Cara —agregó cuando la moneda de medio schilling ya estaba en el aire.
Emma no pareció sentirse afectada por la pequeña celada. Fue cara, por supuesto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Continuaron haciendo experimentos toda la tarde. Einstein
estaba fascinado como un niño el día de Navidad. Pasaron de las monedas a
pequeños objetos que Emma “escondía”, que el físico no lograba encontrar, que
aparecían luego en lugares que él estaba seguro de haber revisado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—No perdamos más tiempo —dijo Einstein pasando el dorso de la
mano por su frente húmeda—. Tiene que haber una aplicación adecuada para tus
talentos, mi niña.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Emma estaba fatigada, aturdida, temblorosa. Las perspectivas
que se abrían ante ellos eran fabulosas, pero de los experimentos caseros a las
operaciones en gran escala hay un trecho.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Tengo miedo, profesor. No lo hagamos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿De qué? —Einstein pinzó la barbilla de Emma con dos dedos,
pero no se atrevió a ir más allá.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿No lo tiene usted? Vamos a jugar con fuego.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—La materia es fría, Emma. No puede ocurrir nada.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Dándole la razón, Emma se dejó caer en el sillón y se abrazó
a sí misma. El profesor Einstein, al verla tan vulnerable, alejó al mismo
tiempo el deseo de arrojarse sobre ella y otro impulso, aún más intenso, de
mandar todo al demonio y abandonar su estúpida aspiración.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿Te alcanzo una manta? —dijo por fin, con torpeza. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—No, profesor; déjelo así. —La sonrisa de Emma era débil.
Como si por primera vez comprendiera cabalmente la gravedad del trance en el
que se había involucrado, dejo que una lágrima pesada y aceitosa resbalara por
su mejilla. Pero sólo fue un momento de vacilación. Antes de que Einstein fuera
capaz de reaccionar, pasó el dorso de la mano por la cara y toda huella de
inseguridad desapareció.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿Estas lista?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Sí —dijo ella—. Aunque no sé bien para qué.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Opera como si la moneda estuviera en el aire —dijo
Einstein—. Haz lo mismo que haces con los objetos que ocultas en un repliegue
de la realidad y sacas de mi vista.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿Con qué objeto desea que lo haga?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Con nosotros. ¿Puedes hacerlo?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Emma observó durante un segundo al científico; un trazo de
hesitación marcó su mirada, pero como el humo de un cigarrillo no tardó en
desvanecerse en el aire.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Tal vez. Pero yo no sé adónde van los objetos que oculto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Eso ahora no importa —dijo Einstein, embargado por una
excitación semejante a la que lo invadía cuando una secuencia matemática
perfecta se desplegaba ante sus ojos como una marea incontenible—. Es sólo un
pequeño experimento. Vayamos a ese pliegue en el que escondiste la caja de
chocolates, hace un momento.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Insaciable —dijo Emma—. La caja regresó vacía.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¡Eso no es cierto! —protestó Einstein—. Te guardé tres
bombones con licor en su interior.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Los habrá escondido en el otro universo. En este no están.
Mire dentro de la caja.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Einstein abrió la caja y en efecto, estaba vacía.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¡Un truco!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Nada de eso —dijo Emma muy seria—. Lo hice mientras
hablábamos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">El científico miró a su alrededor, como si el cambio pudiera
apreciarse en el color de las cortinas o en la insólita representación del
átomo construida en cobre que le había obsequiado Marie Curie en Solvay.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—No advierto nada extraño —dijo Einstein moviendo la mano de
tal modo que abarcó el estudio completo, las estanterías con los libros, y más
libros, apilados sobre el escritorio y las sillas, un abrigo que había caído
del perchero y el diario, abierto en la página de las noticias internacionales.
Había estado leyendo el diario antes de que Emma le trajera la carta de Freud.
Las noticias, una vez más, lejos de alentar alguna esperanza a su maltrecho
ánimo, lo habían empujado en sentido contrario. Pero no era en el diario que
iba a encontrar las respuestas que estaba buscando. ¿O sí?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿Emma? —Aunque no la había visto salir, la muchacha parecía
haberse esfumado.— ¿Dónde te metiste? ¿Estás escondida? No es momento para
juegos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Los objetos le devolvieron un silencio mucho más ominoso de
lo esperado, como si se hubiera producido una súbita suspensión de la rutina y
todo el universo estuviera a la expectativa, aguardando el siguiente
movimiento. Einstein no se atrevía siquiera a respirar. Estaba clavado en el
centro del estudio y apenas si se permitió hurgar los rincones con la mirada.
Emma no era bromista. Graciosa sí, por momentos, y taciturna en otros; a veces
se enojaba por tonterías o se mostraba más seductora y sensual de lo
conveniente. Pero no podía estar jugando, no en ese momento. El científico
reprimió el deseo de gritar a voz en cuello y tragó saliva. La situación debía
ser analizada, usando la lógica, el sentido común: las personas no se desvanecen
en el aire. No pudo con su genio y analizó la configuración. Por un lado veía
el conjunto de las experiencias sensoriales propias; del otro, los conceptos
ajenos, adquiridos a través de los libros. ¿Servía eso como respuesta? Las
relaciones entre ambas categorías son de naturaleza racional, y la misión del
pensamiento lógico apunta a conectarlas. Bien. Pero Einstein, no obstante la
pulcritud de su deducción, se sentía desbordado por los hechos. Se hundió en el
sillón en el que hacía unos instantes había estado Emma y encajó la cabeza
entre las manos de modo que los pulgares se apoyaron en la quijada, los
anulares en las sienes y los demás dedos formaron una corona de espinas sobre
su frente. Sólo puedo efectuar una aproximación intuitiva, se dijo, nada más
que para diferenciar la mera fantasía de la verdad científica. El hombre creó
sistemas de conceptos, las reglas de la sintaxis, los números. Todo unido y
articulado constituye la trama de la realidad, la define, la limita. ¿Explicaba
eso lo ocurrido?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">No, rotundamente no. Si Emma había operado sobre la
estructura misma del sistema todo lo que él sabía o intuía era tan inútil como
tratar de frenar una bala con las manos. ¿Qué cambios imperceptibles y
arbitrarios se acumulan dentro y fuera de la capacidad sensorial de las
personas? Einstein reprimió una arcada; empezaba a sentirse mal, muy mal.
¿Dónde estaba Emma?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Se levantó como impulsado por un resorte y empezó a mover
libros y prendas de vestir, papeles y adornos, tal vez imaginando que la
muchacha se había reducido al tamaño de un botón y que aparecería de un momento
a otro y le haría morisquetas con el rostro embadurnado de chocolate.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿Emma? —dijo Einstein con voz temblorosa—. ¿Dónde estás,
Emma?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Estaba perdiendo la calma. Su naturaleza, su manera de pensar
el universo, como un juego libre de conceptos, hallaba justificación cuando
lograba encajar la experiencia de los sentidos en el diseño matemático previo.
Nunca supuso que el truco de Emma fuera hacerse desaparecer a sí misma. ¿Qué
sentido tenía? Recordó un axioma: el sistema coordenado como objeto corpóreo
carece de toda significación excepto cuando está referido a un sistema
inercial. Estoy planteando el problema erróneamente, reflexionó Einstein. Emma
no se ha movido como un objeto que sigue una trayectoria rectilínea uniforme.
¿Acaso existe un sistema de referencia absoluto? ¿Acaso ha aprendido a burlarse
de la gravedad?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¡Maldita sea! —Einstein no era un hombre soez y pocas veces
necesitaba exabruptos para expresarse. Ahora sí se abalanzó sobre la botella,
pero en lugar de servirse un trago tomó directamente, apoyando los labios sobre
el pico. La ardiente voz del licor le devolvió algunos gramos de sentido común
y descubrió que todavía estaba en condiciones de formular un razonamiento; lo
hizo en voz alta, como si Emma, escondida en un pliegue de la realidad, pudiera
escucharlo. —Es posible... No, no es posible, pero puedo conjeturar... que
hiciste algo más que moverte a lo largo de una curva y desaparecer de mi vista.
—Inspiró profundamente y pensó echarse otro trago, pero rechazó la idea de
inmediato; necesitaba ver con claridad. —Supondré por un momento que lograste
desplazar el universo de modo tal que fuiste el único punto fijo durante una
millonésima de segundo. El universo sacudió a todas sus criaturas y planetas y
las vació en otro, casi idéntico, cuya única diferencia primaria sería que
Emma, en lugar de ocupar un punto del espacio en el interior del estudio del profesor
Einstein ocupaba otro, en el exterior del estudio. —Bien, bien, bien. No está
mal. —Sacudió la botella como si fuese una gallina a la que tuviera agarrada
del cogote; estaba casi vacía, por lo que no valía la pena. ¿En qué universo se
había vaciado la botella? ¿En el estómago de cuál de los dos Einstein flotaba
el brandy? Sonrió. No era un mal comienzo, aunque le hubiera gustado saber
dónde estaba Emma.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Recorrió el estudio con la mirada y no notó ningún cambio
significativo. ¿Había valido la pena? Suponiendo que el esfuerzo de Emma
hubiera sido fructífero, ¿qué se había modificado? Los cambios por sí mismos no
tienen por qué determinar el signo de los hechos que han afectado. Vamos al
meollo de la cuestión: ¿qué se necesita variar para que el mundo no se
precipite al abismo de la guerra? Coincidimos con Freud en que una pequeña
camarilla somete la voluntad de la mayoría a sus perversas ambiciones. Eso le
dije, palabra más, palabra menos. Para la gente el estado de guerra representa
pérdidas y sufrimientos, de acuerdo. Pero hay individuos que son indiferentes a
las razones de la sociedad y ven en la guerra, en la fabricación y venta de
armamentos, una ocasión propicia para beneficiarse y aumentar su poder. Lo
escribí en mi carta. El intento de sustituir ese poder objetivo, ese poder
destructivo, por el poder de las ideas está condenado al fracaso. El derecho
fue la fuerza bruta en su origen y sigue apoyándose en la violencia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Un extraño ruido, como si una puerta hubiera sido sacada de
sus goznes, expulsó al profesor Einstein de sus cavilaciones. —¿Emma? ¿Estás
ahí? Me asustaste.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿Profesor? No creí que lo encontraría en el estudio.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Einstein no podía creer lo que estaba viendo. Era Emma, y no
lo era. Usaba otro vestido, abotonado hasta el cuello; lucía otro peinado; unos
pendientes florentinos le colgaban de los lóbulos de las orejas. Nunca había
visto esos pendientes. No significaba demasiado, sólo que nunca los había
visto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Esos pendientes...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿Qué tienen mis pendientes? —La voz de Emma era más dura,
más enérgica. Y lo más extraño y llamativo: una pequeña cicatriz junto a la
comisura de la boca, del lado derecho, le agregaba años y cierta frialdad.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿Sabes qué ocurrió?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Emma suspiró. —Debió ocurrir en todas partes, para que la
realidad se mantuviera en equilibrio.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿Qué quieres decir?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—No pueden existir dos Albert Einstein, profesor. Usted se
fue y otro usted vino. Una larga cadena de Emmas lo hizo. Una larga cadena de
Einsteins se desplazó de un universo a otro. No me pida precisiones. Le dije...
le dije al profesor... bueno, usted entiende. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—No, no entiendo —dijo Einstein maravillado—, no demasiado.
Pero haré un intento de arreglarme con lo que hay. —Recorrió el estudio con la
mirada. Posó los ojos en la botella, en la ventana, en un libro de Euler que
había estado consultando, en los pendientes de Emma. Por lo menos los
pendientes no se habían transformado en insectos o flores.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿Busca algo, profesor? Ya sabe todo lo que necesita.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—No sé qué busco; busco algo, sí, pero no tengo idea de qué
debo buscar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Emma chasqueó los dedos y por primera vez en muchos minutos,
sonrió. —El diario.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿Qué dices?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Busca el diario. El <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Berliner
Zeitung</i>. Está sobre el escritorio. Su... antecesor lo dejó ahí. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Aún sumido en el estupor, Einstein se acercó al escritorio y
tocó el papel con la punta de los dedos. No podía ser. Había estado leyendo el
diario antes de que Emma le trajera la carta, la carta de Freud. Alzó la vista
y miró a Emma a los ojos. Ella le devolvió la mirada y asintió.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Esto lo prueba —dijo Einstein—. ¿Qué significa lo que dice
acerca de Hitler? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Emma retrocedió un paso. No estaba asustada, pero el nombre del nuevo
hombre fuerte de Alemania le producía estremecimientos. —Ganó las elecciones.
Pronto será Canciller. Los del SPD fueron derrotados. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Gregor Strasser es el Canciller de Alemania —dijo Einstein,
espantado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—En <i style="mso-bidi-font-style: normal;">su</i> Alemania,
profesor. —Emma se hundió en un sillón; todo el asunto la agotaba. Comprendió
que el esfuerzo necesario para desplazar a Einstein de un universo a otro no
tenía sentido—. No en ésta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Einstein miró los pendientes de Emma una vez más.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—El hambre de poder —dijo— no se detiene en nombres, ¿verdad?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Celebro que lo comprenda, profesor. No hay nada que usted o
el doctor Freud puedan hacer. La marea de la historia es incontenible.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Nada —murmuró Einstein—, ni siquiera ahora.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿Acaso algo ha cambiado?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Tenemos en nuestro poder la herramienta más formidable que
haya existido, y la señorita dice que nada ha cambiado. ¡Emma!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—No se embarque en aventuras, profesor. Es sólo un truco, un
juego.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Fue el turno de Einstein de mostrarse impaciente. —Un juego.
Pues entonces compartamos la partida con el doctor Freud, ¿qué te parece?
Vamos, muévete. Busca con qué anotar. Te dictaré una carta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿Otra carta?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Sí, otra carta. Me has abierto los ojos, muchacha.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Emma se levantó, desganada, y tomó el cuaderno en el que
solía anotar los infrecuentes dictados del profesor.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Estoy lista.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Caputh, cerca de Potsdam, 4 de octubre de 1932<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Estimado profesor Freud:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Me atrevo a escribirle nuevamente, ya no sólo impulsado por la
necesidad de debatir las materias vinculadas a la guerra inminente, o por lo
menos próxima, sino por una circunstancia tan sorpresiva como asombrosa, algo
que podría revolucionar la disciplina a la que me he dedicado durante tantos
años pero que también repercutirá de un modo decisivo sobre el pensamiento, la
voluntad y el sentimiento humanos. No puedo expresar con precisión los detalles
del fenómeno del que he sido testigo y, me permitirá la petulancia, también
protagonista. Me limitaré a decirle que es algo que contradice todas las leyes
físicas y que, sin embargo, parece el producto de la iluminación de una mente
matemática de primer orden. No estoy exponiendo una teoría; ni siquiera se
trata de una conjetura. Gracias al maravilloso don de mi asistente, la señorita
Emma Polak, me he desplazado de un continuo espacio temporal a otro, como si
hubiera podido saltar de entre las líneas de un pentagrama musical. Sé que
usted no pensará que yo estoy loco. No es la forma que un profesional de su
nivel utilizaría para calificar a un paciente que le planteara una situación
disparatada, absurda, tal vez anómala. Sólo le pido que nos pongamos de acuerdo
para reunirnos. Es imperioso que le demuestre que existe la posibilidad de
permutar los planos de la realidad. Insisto: no estoy demente. En momentos de
crisis la imaginación es más efectiva que el intelecto. No deseo abrumarlo con
arduas consideraciones matemáticas; y no porque no esté usted en condiciones de
comprenderlas, sino porque excederían el propósito de esta carta. Bástele saber
que esta experiencia que he tenido el privilegio de vivir se relaciona de un
modo estrecho con la idea fundamental de la teoría especial de la relatividad,
según la cual los estados supuestos son compatibles si para la conversión de las
coordenadas y tiempos de un suceso se alcanzan relaciones de un nuevo tipo, tal
como lo postuló el profesor Lorentz. Mi objetivo ha sido avanzar con prudencia
y mesura hacia el que, para mí, debe ser el objetivo último de la física:
descubrir las leyes comunes que, supuestamente, rigen el comportamiento de
todos los objetos del universo, desde las partículas subatómicas hasta los
cuerpos estelares. Pero Emma se ha adelantado y me permitido ver la luz. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Sólo me atreveré a adelantarle una minúscula fracción de lo
que he experimentado. Acabo de arribar desde un universo en el que Gregor
Strasser es el Canciller de Alemania y me encuentro en otro, en el que el
oscuro Adolf Hitler, que en mi realidad ha desaparecido de la escena política,
está a punto de asaltar el poder. Sé que la enormidad de lo que le digo es un
dato menor, frente a la posibilidad del sufrimiento y la muerte de millones de
seres humanos, pero si bien los hombres son intercambiables y unos y otros
manipulan a voluntad las esperanzas de la gente sencilla, no es menos cierto
que este descubrimiento debe quedar en manos seguras, en las manos de personas
que sepan administrarlo y usar sus potencialidades para el beneficio común.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Espero que este encuentro pueda concretarse a la brevedad.
Los hechos revelan la urgencia de tal conducta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Muy atentamente, Albert Einstein.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—¿Algo más, profesor? —Emma arrancó a Einstein del trance en el que había
quedado sumido al terminar de redactar la carta. —¿Quiere que la pase a máquina
y la envíe?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">—Sí, sí, Emma, querida. Cuanto antes llegue a manos del
doctor Freud será mejor.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Emma se retiró mirando por sobre el hombro. No le gustaba que
Einstein la observara cuando escribía a máquina. Pero el profesor, otra vez
ensimismado, había dejado de prestar atención.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">La muchacha buscó unos folios y papel carbónico. Se sentó
ante la odiosa máquina y utilizando sólo dos dedos aporreó las teclas hasta
arrancarle un producto prolijo y legible; no se equivocó ni una sola vez.
Cuando hubo terminado preparó un sobre y escribió la dirección del doctor Freud
en Viena. Separó el original y lo dejó a un lado, para que el profesor Einstein
lo firmara. Luego tomó la primera copia y la observó con ojo crítico. La
segunda copia era menos legible, pero de todos modos serviría para cumplir con
el objetivo que le estaba destinado. Tomó otros dos sobres. En el primero de
ellos escribió la dirección del famoso psiquiatra Ernst Rudin. En el otro la de
Reinhard Heydrich, el Jefe del Servicio de Seguridad de <st1:personname productid="la Schutzstaffel. No" w:st="on">la Schutzstaffel. No</st1:personname>
se sentía feliz, pero Himmler no la había reclutado para que lo fuera.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<br />Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8231723286411013795.post-45450351855582065242018-08-29T07:30:00.000-07:002018-08-29T07:30:48.402-07:00PASEO DE COMPRASAbandonaron Descomunal, el mayor supermercado del shopping, empujando los carros sin ganas. Las estanterías vacías, lúgubres, los obligaban al éxodo, aunque las perspectivas de capturar algo en S.U.M. también eran remotas.<br />
A mitad de camino, el Lituano sacó una navaja de imitación del bolsillo y apoyándosela en el cuello amenazó con seccionarse la carótida. —Los chicos tienen hambre —dijo con dramatismo—. Cómanme; ya que no sirvo para otra cosa.<br />
—Guarde el arma que se puede lastimar —le dijeron. No era la primera vez que el Lituano hacía una escena; tampoco los impresionaba demasiado. En el tiempo vivido en el Paseo de Compras los ataques de nervios habían pasado a formar parte de la rutina diaria, en especial entre aquellos de nosotros que añoran cosas de afuera, el Mundo Exterior vedado para siempre.<br />
—¿Se acuerdan de cuando veníamos al Pan Francés para comprar esas medialunas gordas y crujientes? —dijo el Lituano.<br />
—No queremos hablar de antes —dijimos, más que nada para distraerlo. Almanaque se deslizó a espaldas del Lituano y le sacó la navaja de imitación de un tirón.<br />
—No te dejan ni morir en paz —se quejó el Lituano sin lágrimas en los ojos, incapaz de desafiar nuestra superioridad numérica—. Yo sólo quería que los viejos y los chicos tuvieran algo para comer.<br />
—Ninguno de nosotros come carne humana cruda —le dijimos—. Y estamos muy lejos de Lona's. ¿Alguno tiene una parrilla portátil? ¿Quieren hacer un asado sobre expositores de perfume? —Una docena de cabezas se movieron para decir no. Notamos que Juan insinuaba una protesta, pero se descubrió en minoría y prefirió callar. Ni siquiera nosotros pasamos la comida con sabor a Chanel Número Cinco.<br />
La Maestra, que se había adelantado, regresó con la noticia de que un grupo de turistas merodeaba las secciones frívolas del shopping.<br />
—Pueden ser los Fénix, disfrazados.<br />
—¿Pudo ver los precios de los perfumes? —dijo Juan.<br />
—¿A quién le importan los precios de los perfumes? —dijo la Maestra—. No tenemos para comer y hablan de perfumes importados.<br />
—Los perfumes importados son falsos —dijimos nosotros.<br />
—Igual, por curiosidad —insistió Juan—: ¿a cuánto estaba el Averno? –Al final nos resignamos a las inofensivas manías de Juan.<br />
—Quinientas setenta coronas. Envase de 50 – respondió la Maestra suspirando.<br />
Juan movió la cabeza. –Muy caro —comentó. Reprimimos la risa a duras penas. Pero fue una risa breve. Había un consumidor verdadero husmeando en las góndolas de Pappy's. Allí había toda clase de artefactos inútiles, ideales para aniversarios de casamiento y obsequios a clientes. Siempre es el Día para los Gerentes de Ventas.<br />
Disimulamos. Era un hombre maduro, bien vestido y con aire ofuscado. Seguramente se trataba de un recién llegado de la colonia de Venus. Almanaque se le acercó por atrás, pero no lo sorprendió; el hombre, anticipándose al asalto, golpeó con el codo el estómago del agresor.<br />
—¡Están detenidos! —gritó el hombre abarcándonos con una carabina recortada mientras Almanaque rodaba por el suelo y chocaba contra una pila de latas de alimento para perros. Muchas veces habíamos considerado la posibilidad de comer esa bazofia.<br />
—Un momento, señor —dijo la Maestra dejando a un lado el carro que había estado empujando—, ¿bajo qué cargos nos detiene? ¿Es un delito mirar?<br />
—En cuanto los registre —dijo el hombre sin inmutarse— comprobaré que en esos carros hay productos hurtados en diferentes secciones del shopping.<br />
—¡Absurdo! —exclamó la Maestra—. No se puede acusar de hurto hasta que el presunto infractor transpone la línea de cajas y el control de Compras comprueba que no posee el correspondiente comprobante de pago. Capítulo II, artículo 6, inciso b del Reglamento Interno del shopping.<br />
El hombre bajó la carabina y nosotros suspiramos. Miraba desconcertado los carros cargados con arpones, barras de gimnasia, tablas de planchar, copas de cristal, molinillos de café y pandas de peluche—. ¿Quiere decir que ustedes compran todas estas cosas?<br />
—¿Parecemos estar paseándolas? —La ironía de Pavarotti fue interrumpida por un confuso discurso de Almanaque que se había sentado en posición de loto y abría una lata con la falsa navaja del Lituano. Los chicos de la negra Clarabella y los de la China correteaban locamente entre las góndolas. Los mellizos de la señora Sánchez, en cambio, estaban duros, como en misa. <br />
—¿Se da cuenta ahora —dijo la Maestra— qué injustas son sus acusaciones?<br />
—¿Para qué son los arpones, por ejemplo? —dijo el guardia.<br />
—Pensábamos ir al sur, a cazar elefantes marinos —dijimos nosotros.<br />
El guardia quedó mudo. No lograba imaginar qué función podían cumplir las copas y las tablas de planchar en semejante expedición. A veces exageramos con la puesta en escena, aunque tras abrir la brecha se aconseja profundizarla: una técnica aprendida en los largos peregrinajes por las diferentes unidades del Paseo.<br />
—Pero todavía nos faltan cosas —dijo Pavarotti—. Parkas, carpas...<br />
—Y ventiladores de techo, insecticidas, videos de pesca con mosca, talco, vino borgoña, desodorante para baños —agregamos para hacer más creíble la lista de Pavarotti. Almanaque, que tenía la boca llena de la sustancia rojiza, le alargó una lata al guardia y lo instó para que la abriera. A veces Almanaque se parece a Harpo Marx. El guardia no sabía a quien prestar atención. Tampoco conocía a Harpo Marx.<br />
—En el Ártico hace mucho frío —dijo el Lituano. No quedó claro si se trataba de un error, pero el Lituano empalmó con su eterna cantilena—. Aunque antes hacía mucho más frío que ahora. Todo cambió por el agujero de ozono y el efecto invernadero.<br />
El guardia forcejeaba con la lata, como si hubiera perdido el interés hacia nosotros; Almanaque hipnotiza a la gente con sus idioteces.<br />
—Podemos reclutarlo —dijo la Maestra con un guiño. El guardia abrió finalmente la lata con un disparo certero de su carabina; metió tres dedos, sacó una porción de pasta y se la metió en la boca—. ¿Se dan cuenta de por qué lo digo?<br />
—¿A mí? —Al señalar su pecho el guardia se manchó la camisa, pero no pareció importarle.<br />
—¿Es de estómago delicado? —dijimos nosotros. <br />
—¿Yo? No, creo que no. En Venus...<br />
—¿No, o le parece?—insistimos.<br />
—Siempre me alimenté adecuadamente —dijo el hombre, confuso—, aunque en Venus...<br />
—Tal vez no sabe que está trabajando para un shopping que vende alimentos en mal estado —dijo la señora Sánchez, que rara vez intervenía en las discusiones. La calidad de los productos la sensibilizaba como si todavía viviera en la sociedad de consumo. El guardia buscó apoyo en la Maestra, pero ella estaba comiendo una fruta de cera y en ese momento, por decirlo de un modo elegante, no servía para reforzar ninguna teoría.<br />
—Nunca comí algo como eso —dijo el guardia señalando la fruta. Era como si hubiese despertado de un sueño extraño, aunque nuestra realidad suele tener lógica de sueño.<br />
—Lo comerá —insistió la señora Sánchez—. Esto y cosas peores, cosas que ni se imagina.<br />
Probablemente el hombre empezaba a preguntarse qué beneficios obtenía cambiando un trabajo ingrato y mal remunerado, por una vida azarosa y trashumante junto a unos marginales eternamente muertos de hambre. La respuesta la proporcionó la Maestra, quien siempre parecía leer los pensamientos de la gente.<br />
—La dignidad es esencial. Y la solidaridad también. Si no tenemos esos valores no tenemos nada. Quedan tan pocas cosas relacionadas con la ética y los sentimientos en este mundo corrupto...<br />
Aplaudimos el discurso con entusiasmo. El guardia tardó un poco, pero terminó aplaudiendo y luego no pudo parar; tuvimos que obligarlo a bajar los brazos cuando de tan conspicuo se empezaba a tornar peligroso.<br />
—¿Cómo se llama? —dijo la Maestra. Miró con repugnancia la fruta de cera que había estado comiendo y la tiró a un cesto de latas de gaseosa.<br />
—Ibérico Bonn —dijo el hombre.<br />
—Demasiado geográfico —dijo Pavarotti—. Debería cambiarse el nombre.<br />
—¿No puedo seguir llamándome Ibérico Bonn?<br />
—No —dijimos nosotros—, es prudente cambiar de identidad.<br />
—La Maestra habló de espías —dijo la China reaccionando tarde, como siempre—, ¿a quién se refería?<br />
—A nadie en particular —dijimos nosotros—. Usted misma podría ser una.<br />
—¿Yo? —dijo la China indignada—. Hace mucho que estoy con ustedes; ¿cómo podría ser una espía?<br />
—El shopping no tiene apuro —dijimos—. Se maneja con estrategias de largo plazo; planea las cosas con mucha anticipación. —La China se apartó, quizá rumiando una venganza. Los chicos empezaron a llorar, pero ella los hizo callar con un par de cachetadas.<br />
—Me gustaría tener una meta en la vida —dijo Juan histéricamente—, un objetivo.<br />
—¡Qué nadie le conteste! —exclamamos—. Quiere llevar la conversación a la época en que trabajaba en Cambio de Moneda. —Pero la advertencia llegó tarde. Juan había conseguido un par de patines y se deslizaba entre las góndolas a gran velocidad cantando su letanía.<br />
—Seis cubos de caldo: dos marcos. Un paquete de fideos para sopa: cincuenta liras. Una bolsa de queso rallado: trece francos. Pollo en polvo: dos patacones el kilo. Una lata de tomates trozados y condimentados: setenta y cinco centavos de dólar. Un pote de ajo en pasta: diecisiete nuevas rupias. Crema de afeitar con sabor a frutilla: siete euros.<br />
Pavarotti trató de detener a Juan y éste, eludiéndolo, golpeó contra una góndola repleta de frascos de corrector. Nos preguntamos una vez más por qué motivo en el shopping abundan los artículos superfluos, aquellos que nadie consume. ¿Hay un Jefe de Compras corrupto en cada Unidad, en cada Área? ¿Para qué comprar corrector en la era de la Computadora Personal? Y algo aún más importante. ¿El corrector tiene fecha de vencimiento? Almanaque, como siempre, fue más rápido y elaboró una respuesta pragmática. Destapó un frasco y se bebió el contenido.<br />
—Está bueno —dijo tras beberse cinco frascos—. Señoras: estamos ante un magnífico sucedáneo de la leche. Pueden dárselo tranquilas a sus hijos.<br />
—¿Está seguro? —dijo Clarabella—, ¿y si les hace mal?<br />
—¿Mal? ¿Existe alguna porquería capaz de dañar el estómago de unos chicos criados en el shopping? —dijimos nosotros—. ¿Les hacían mal las hamburguesas de MacMacMac?<br />
—Por lo menos eso era alimento —protestó la señora Sánchez.<br />
—¿Alimento? —Nos empezamos a reír a carcajadas. Hasta el guardia, que no entendía muy bien los motivos de nuestra hilaridad, se unió al coro. Pero la risa se vio bruscamente interrumpida. Juan pegó un alarido y la China emitió un sollozo ahogado.<br />
—¡Los Fénix! —gritó la Maestra poniéndose a cubierto y arrastrando a dos de los chicos.<br />
Los Fénix cayeron sobre nosotros como caballos de ajedrez; se precipitaban desde ángulos imposibles, golpeándonos en los hombros, en la espalda, detrás de las orejas. La Maestra nos había advertido y no le prestamos atención. Pero los Fénix no contaban con nuestra más reciente adquisición. El guardia alzó la carabina, apuntó y disparó. Uno de los Fénix, que había descubierto la utilidad del líquido corrector, cayó herido en el pecho.<br />
—¡Buen tiro! —dijo la Maestra desde abajo de la góndola. Clarabella se tapó los ojos y el resto de nosotros sintió que la presión de los invasores disminuía, desconcertados por el recibimiento. El guardia volvió a disparar y le acertó a otro Fénix.<br />
—¡Alto! —exclamó el jefe de los Fénix—. ¡Paren a ese loco! —Nunca se había visto tal ferocidad entre bandas. —¡Nos mata! ¿Quién es la bestia? —Sacó un pañuelo de lino blanco obtenido en Colosal y pidió una tregua. Pavarotti hizo una seña para que el guardia dejara de disparar, pero éste no le hizo caso y mató a un tercer Fénix. Comprendimos que había llegado demasiado lejos. Juan y Almanaque se arrojaron sobre él y consiguieron desarmarlo. El guardia nos miró atónito; no lograba entender por qué le impedíamos seguir con su tarea.<br />
—Es una bestia, efectivamente —dijo la Maestra saliendo de abajo de la góndola—, lo que permite deducir que no lo supimos interrogar. Dígame, Ibérico Bonn: ¿cómo se hizo guardia del shopping?<br />
—No tenía trabajo —dijo el guardia; estaba rígido, como metido dentro de un guardapolvo almidonado durante una fiesta patria.<br />
—¡Qué gracioso —dijimos nosotros—, nadie tiene trabajo!<br />
—¿Qué hacía antes —insistió la Maestra—, robaba gallinas a punta de pistola?<br />
—Era astronauta —dijo el guardia aflojándose un tanto; pisaba terreno firme por primera vez en mucho tiempo—. Viajé dos veces a Venus. Pero los viajes a Venus han sido suspendidos por tiempo indeterminado.<br />
—Comprendo —dijo la Maestra—, usted estaba diezmando la fauna de Venus con esa carabina.<br />
—No —replicó el guardia—, usaba un fusil-láser Galileo de 2 mm.<br />
—Mis hombres no son fauna venusina —dijo el jefe de los Fénix.<br />
—Es cierto —dijo el guardia, ex-astronauta—, los diplosaurios venusinos tienen un aspecto más saludable que sus hombres.<br />
—Esto no va a quedar así —dijo el jefe de los Fénix. Dio una orden para que cargaran a los muertos y toda la banda se esfumó por los pasillos. Nos pareció oportuno abandonar también la escena y, tras cargar los carros con latas de comida canina y frascos de corrector, reanudamos nuestra marcha hacia S.U.M.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7RLyJR72GqIEOC4BHqd_cViZI-ul-7avM0M9yWv7vTWlARhmrb9bFXwyWTBE2roLsbW8w3H67wdZuWLas9I4jF9tf7wn1HHCkFQcE8N32_5Y3S5jvFauxnBcaolxZE0qVi-HEQEXtsg/s1600/PASEO+DE+COMPRAS.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="525" data-original-width="930" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7RLyJR72GqIEOC4BHqd_cViZI-ul-7avM0M9yWv7vTWlARhmrb9bFXwyWTBE2roLsbW8w3H67wdZuWLas9I4jF9tf7wn1HHCkFQcE8N32_5Y3S5jvFauxnBcaolxZE0qVi-HEQEXtsg/s320/PASEO+DE+COMPRAS.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Las heladeras del sector estaban vacías, herrumbradas y oscuras; el paisaje, en la mayor parte del shopping era desolador. A veces nos parecía estar recorriendo las entrañas de la ballena blanca, aunque por mérito de algún mecanismo perverso los sectores sofisticados y lujosos recibían suministros con regularidad. Langosta y caviar sí, pero el arroz y la carne picada brillaban por su ausencia. En La Moda y Cara's, restauradores disfrazados de animales acomodaban la mercadería en los estantes y verificaban los códigos de barras para uso de los lectores de las cajas. Pero jamás se veían consumidores, aunque una vieja leyenda asegura que las compras se realizan por teléfono, fax y computadora.<br />
El sector 8 de S.U.M. era la meta. No una meta frívola, o hueca como los delirios de Juan. El sector 8 contemplaba las necesidades de gente como nosotros; allí solía haber comida. Desdichadamente los consumidores preferían las cápsulas vitamínicas y los sintéticos de proteínas sin grasa, sin hidratos de carbono y sin sabor que abundan en Vida & Salud, del otro lado del shopping.<br />
Almanaque, con su vista de lince, descubrió los cortes de carne envasada cuando todavía faltaban cincuenta metros para llegar. —¡Carne vacuna! —exclamó.<br />
—Porcina —contradijo Pavarotti.<br />
—Porcina o vacuna —dijo la Maestra—, vaya uno a saber.<br />
Nos acercamos sigilosamente, temerosos de que se tratara de uno de los famosos espejismos del shopping. Muchas veces se utilizan hologramas para promocionar productos que sólo se pueden obtener por Telecompras, pero no en el caso de la carne. La olimos y tocamos. Clarabella, quien por su origen africano (y nuestros prejuicios) parecía ser la indicada para pronunciar el veredicto final, dijo:<br />
—No es carne vacuna... ni porcina. —Hizo una dramática pausa—; ni ovina, caprina, felina o canina.<br />
—Quedan tantas posibilidades —dijimos, ansiosos.<br />
—Es carne humana —dijo Clarabella.<br />
Suspiramos. Nos sentíamos aliviados, aunque no nos alegraba la eventualidad de que se tratara de la carne de los Fénix. Era la primera vez en meses que los chicos iban a comer algo decente. Por otra parte, el suceso volvía a poner sobre la mesa el tema de las políticas del shopping. ¿Era lícito utilizar a los clientes como materia prima? Si bien los Fénix vendían a sus muertos porque eran unos bastardos descarados, ¿los Jefes de Compras no transgredían los Reglamentos al adquirirlos? Aun cuando ni los Fénix —ni nosotros— seamos clientes en un sentido riguroso, el respeto por el consumidor debe mantenerse. ¿No es cierto?<br />
Empujamos los carros cargados con renovado fervor. El destino ahora era el Patio de Comidas, un lugar coqueto con pequeñas mesas y sillas de hierro esmaltado. A un costado del patio está el escaparate de Hornos Chick. El encargado de Hornos Chick es un tonto convencido de que las demostraciones venden hornos a micro-ondas. Atravesamos uno de los pasillos radiales que desembocan en el Patio, pero a la altura de la entrada al complejo de salas cinematográficas y teatrales fuimos detenidos por la banda de Hitchcock.<br />
—Vamos, la carne —dijo Hitchcock desde las sombras. La voz del viejo saqueador era inconfundible—. Los tenemos rodeados.<br />
—No vamos a pelear por unos pocos kilos de carne podrida —dijimos nosotros.<br />
—¿Podrida? —dijo Hitchcock como si no hubiera entendido las palabras—. ¿Y si está podrida para que la pasean de un lado a otro?<br />
Advertimos que era demasiado tarde para reparar el error. Empujamos los carros hacia delante con fuerza, rogando que el cerco fuera débil al final del pasillo, donde las góndolas estaban llenas de plantas y macetas de barro.<br />
—¡Bloqueen! —gritó Hitchcock. Pero tal vez la banda se había debilitado por la falta de comida, o no eran tantos. Nos resultó sencillo romper el cerco y mezclarnos con una docena de señoras bien vestidas que asistían a un curso de informática culinaria en el Foro de las Computadoras.<br />
—Quizá sugieran otras formas de combinar el líquido corrector y la comida para perros —dijo la China en voz baja.<br />
—Es peligroso permanecer aquí —replicamos—. Esta carne empezará a oler mal dentro de poco.<br />
—¿Desean hacer alguna pregunta? —dijo la profesora dirigiéndose a nosotros.<br />
—Sí —dijo Almanaque—. ¿Nos puede dar la receta del sebiche? Tenemos veinte kilos de carne y no disponemos de refrigerador. —La osadía de Almanaque dio resultado, porque la profesora, confundida, se rascó la cabeza, miró el techo abovedado y terminó por sentarse frente a la computadora. Aporreó el teclado un par de minutos y llegó a alguna conclusión.<br />
—Puedo prepararle un programa por 1200 francos —dijo finalmente.<br />
—Es un poco caro —dijimos nosotros.<br />
—¿De dónde vienen? —dijo la profesora, un tanto irritada.<br />
—De Venus —contestamos nosotros—. Pero los viajes a Venus han sido suspendidos por tiempo indeterminado, para preservar la fauna autóctona; los colonos hemos sido repatriados sin cortesía. —Repetimos las palabras del guardián que contenía la risa. Sin embargo, a las señoras del curso la historia les sonó convincente.<br />
—Vamos —dijo la Maestra impaciente—; hay que darle un destino a toda esta carne, con o sin receta.<br />
—No se vayan —suplicaron las señoras—. Hace tanto tiempo que no asistimos a una experiencia estimulante...<br />
—¿Saben qué somos? —dijo Pavarotti con ánimo pendenciero.<br />
—Astronautas y colonos —contestaron las señoras.<br />
—Si les dijéramos qué somos realmente —insistió Pavarotti— no nos creerían.<br />
—¿No son astronautas?<br />
—No —dijimos nosotros—. Mentimos. —Tomamos paquetes de carne y los arrojamos como proyectiles contra la computadora y las señoras, lo que obró como disparador de emociones largamente reprimidas. El guardián, una vez más, fue el más agresivo, aunque esta vez no mató a nadie. Las mujeres aullaron, gimieron, se empujaron, huyeron. En apenas un minuto el lugar quedó vacío. Quedamos a solas con nuestra inextinguible angustia.<br />
—¿Cómo pudieron confundirnos así? —dijo la señora Sánchez.<br />
—¿No parecemos consumidores? —replicó Pavarotti—. Fíjense: la ropa es de las diferentes tiendas del shopping; los perfumes, las joyas de fantasía, el maquillaje. Sin darnos cuenta debemos haber copiado los gestos, la forma de hablar y caminar. ¿En qué nos diferenciamos, al margen de que nuestras tarjetas de crédito están bloqueadas?<br />
—En la carne podrida —dijo Almanaque.<br />
—Los Fénix olían mal hasta cuando estaban vivos —dijo la Maestra. Pero los episodios de las últimas horas, burdamente encadenados, nos habían puesto de mal humor. Reanudamos la marcha abrumados por ideas macabras, empujando los carros que cada vez parecían pesar más.<br />
Dejamos el Foro rumbo al Patio de Comidas. Probablemente era de noche, a juzgar por la escasa actividad. Pero nunca se sabe. Nuestros tiempos padecen distorsiones que no conseguimos explicar. Ni siquiera la Maestra contaba con un método fiable para resolver el problema. Aceptamos ese deambular por los márgenes de góndolas vacías o cargadas de objetos inservibles con la resignación de la gente de Moisés. Estábamos hartos de la carne en descomposición y de los carros cuyas ruedas se trababan cada pocos metros, pero no se nos ocurría otra cosa que seguir adelante. Los chicos lloraban y los viejos maldecían arrastrando los pies.<br />
—Parece que estamos cada vez más lejos —dijo el Lituano. La turbia racionalidad de esas palabras tenía una arquitectura similar al paisaje uniforme que conectaba las diferentes secciones del shopping.<br />
—¿Qué sector es éste? —dijo varias veces la China.<br />
—El 35 de Fickers, el 8 de Biblos, el 99 de Endings —contestamos nosotros—. Vaya uno a saber. —No se podía confiar en la memoria, y menos en los hologramas indicadores que sobrevolaban las góndolas como buitres.<br />
—Es peligroso —dijo Pavarotti—. ¿Y si este camino desemboca en la salida? Si salimos no lograremos volver a entrar.<br />
—El silencio es perturbador —replicamos nosotros sin aclarar nada. El exterior era un concepto inasible, algo que huía de nosotros aprovechando los ángulos obtusos del diseño del shopping. Repetíamos ciclos. Eso ya había ocurrido y volvería a ocurrir. Tampoco descartamos estar inmersos en una alucinación colectiva, producto del hambre y la falta de descanso. Todos los chicos se pusieron a llorar al mismo tiempo, y entre todos apagamos el llanto a golpes. Volvió el silencio, esta vez como un presagio. La Maestra se adelantó cien, mil metros. Y cuando regresó tenía el rostro transfigurado; había visto algo que cambiaría nuestras vidas.<br />
—¿Adónde? —dijimos—. ¿Qué pasa?<br />
La Maestra nos obligó a dejar los carros y nos arrastró hacia los ventanales sin ensayar uno de sus proverbiales sermones. Sin embargo, era tal la fuerza de su impulso que no nos atrevimos a discutir. Apilamos rollos de manguera y botes salvavidas; los más chicos fueron subidos a los hombros de los adultos y el guardia, que tenía espalda ancha, de luchador, cargó a los mellizos.<br />
Anochecía. Para muchos por primera vez en la vida. En el horizonte se superponían capas grises, lilas y anaranjadas remedando un pastel de fantasía. La gente fue lo último que descubrimos. Había dos clases de gente. Guardias, armados con carabinas acordonando el perímetro del shopping, cerca de la entrada Verde, formaban el primer grupo. Eran idénticos a nuestro guardia recién asimilado; probablemente también astronautas exonerados por haber diezmado la fauna de Venus. El otro grupo era problemático. Esos seres deshilachados, flacos, casi desnudos, con los ojos desorbitados, las manos sarmentosas blandiendo estacas y temblando como ramas, parecían dispuestos a comerse crudos a los defensores. Cada tanto avanzaban uno o dos pasos y recibían descargas de advertencia. A veces las descargas excedían la advertencia y los cuerpos retorciéndose en el suelo demostraban que los proyectiles no eran de goma.<br />
—¿Esa gente está muerta? —preguntó uno de los chicos de Clarabella. Pavarotti respondió con una risotada; Almanaque con un chillido. Varios de esos seres famélicos cargaron contra un nido de ametralladoras y al precio de docenas de muertos y heridos silenciaron a los guardias a garrotazos.<br />
—¿Qué va a ser de nosotros si entran? —se estremeció el Lituano.<br />
—¿No se dan cuenta? —La Maestra había recuperado su tono pedagógico—. Esta gente no lograría distinguir un consumidor de un furtivo, un guardia de un merodeador. Para ellos, en el límite del hambre y la desesperación, somos tan responsables de su desgracia como los dueños del shopping.<br />
—¿Se acuerdan —dijo Pavarotti — cuando veníamos a comprar y salíamos cargados de bolsas llenas de productos? –A continuación lanzó una sonora carcajada. Había franqueado el portal de la demencia.<br />
—Se podía pagar con schillings, colones, zlotys y florines. Y después llegaron los euros —dijo Juan—. Yo era feliz cuando trabajaba en Cambio de Moneda. ¡La Aldea Global! Pero cuando dolarizaron, las casas de cambio del shopping dejaron de ser necesarias, y me quedé sin trabajo. —Estábamos hartos de la historia de Juan, pero no nos pareció oportuno iniciar una discusión. Los guardias habían instalado un cañón láser y barrían la explanada del shopping cortando por la mitad a los desgraciados que asomaban. Pronto hubo tantos cuerpos muertos que los de atrás avanzaron usándolos como coraza. Observamos a varios Fénix contemplando la misma escena con expresión angustiada, a pocos metros de donde estábamos, y no nos dio ganas de pelear.<br />
—¡Rompen el cerco! —exclamó Juan. Docenas de criaturas de aspecto enfermizo y edad y sexo indefinidos desbordaron a los guardias y trepando por encima de los cuerpos chocaron contra las puertas de la entrada Verde y volvieron a chocar hasta que la presión fue insostenible y las puertas estallaron. Demoramos unos segundos en descubrir que el lapso afuera-adentro también se había roto, como si hubiéramos estado observando a los desgraciados en una pantalla, no en vivo, a través de una ventana. Requerimos de la Maestra una solución milagrosa, como hacíamos siempre.<br />
—¡En los escaparates! ¡Rápido! ¡Quietos! ¡Estatuas vivientes!<br />
Cuando los invasores ingresaron al sector no prestaron atención a los maniquíes vestidos con prendas de Cacharel, Balmain y Lapidus. Tenían hambre. Mucho. Olfatearon y escucharon, como animales al acecho; desconfiaron de los sacos de zorro plateado, las cámaras digitales y la cristalería de Murano, pero comprendieron que nada de eso era comestible. Devastaron durante ocho largas horas, mientras nosotros permanecíamos duros como estatuas de sal. Después aparecieron los guardias, perfectamente pertrechados y entrenados. Barrieron a los invasores utilizando fusiles de asalto Galileo de 2 mm (como los de los astronautas de Venus) sin producir deterioro alguno en los productos.<br />
Cuando se recuperó la calma descubrimos que nuestra situación se había tornado irreversible. ¿Cómo recuperar la capacidad para movernos si los guardias estaban en cada rincón del shopping? Pero no nos importó. Aparentemente los maniquíes no necesitan alimentarse, y aunque los chicos, inquietos por naturaleza, necesitaban cambiar de posición con frecuencia, lo hacían cuando los guardias miraban para otro lado.<br />
Con el tiempo volvieron los consumidores y como ya nos habían codificado, y estábamos en precio, algunos de nosotros fuimos comprados y nos perdimos para siempre en ciudades cerradas de la zona de Pilar, castillos de Provenza y ranchos de Oklahoma. Los consumidores son incorregibles, e idénticos en todas partes.<br />
Nos inventariaron y les complicamos la existencia a los auditores. Una renovación de productos por cambio de temporada nos condenó a un largo ostracismo en el tercer subsuelo, donde pudimos reproducirnos a voluntad. Volvimos y fuimos testigos de nuevas invasiones de famélicos, rémoras involuntarias del Noveno Ajuste. La Maestra redactó una densa teoría acerca de la capacidad de los seres humanos para adaptarse a circunstancias aleatorias. Pero nosotros nos burlamos de ella, porque sabemos que nada es definitivo, y también esto será reemplazado por otra cosa. Los hechos nos dieron la razón cuando Pavarotti logró materializar una broma macabra; tenía forma de calamar negro y un olor repugnante. El guardia propuso materializar bromas macabras en gran escala para producir una plaga mortal que borrara la vida de la faz de la tierra.<br />
—¿Por qué —protestó Clarabella— todas las cosas malas, negativas, destructivas o siniestras se asocian al color negro?<br />
Le dijimos a Ibérico Bonn que su idea era una porquería, que nos daba vergüenza de que fuera parte de nuestro grupo, pero él se encogió de hombros y con voz ronca dijo:<br />
—No sé por qué me esfuerzo. Creo que después de todo, la vida inteligente en este planeta ya se extinguió y ninguno de nosotros quiere darse por enterado.<br />
<br />Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8231723286411013795.post-73412130287130576732018-08-26T11:53:00.000-07:002018-08-26T11:53:29.712-07:00TALLER DE NARRATIVA<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="background: rgb(120, 63, 4); line-height: 115%;"><span style="color: white; font-family: Trebuchet MS, sans-serif; font-size: large;">Taller personalizado de creatividad literaria. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="background: rgb(120, 63, 4); line-height: 115%;"><span style="color: white; font-family: Trebuchet MS, sans-serif; font-size: large;">Clases individuales vía email. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="background: rgb(120, 63, 4); line-height: 115%;"><span style="color: white; font-family: Trebuchet MS, sans-serif; font-size: large;">Pedir detalles
a sergiogvh@gmail.com. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="background: rgb(120, 63, 4); line-height: 115%;"><span style="color: white; font-family: Trebuchet MS, sans-serif; font-size: large;">Especializado en narrativa conjetural y ficción
especulativa.</span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background: white; color: #1d2129; font-family: "Helvetica","sans-serif"; font-size: 10.5pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0ZLtYrTk5NWF9I08WZ0cTmDj2b-kqROUDseRZOdcZgXr3Y22CX8xzMCkj_vFHeTVpJbGlfgTB4EIukFi7WMAKroeefEnFZyl94iEC88Qtdv_pWd5yWRVDLbmHlcn3nC_VZCtN4x-ncw/s1600/CUATRO+LIBROS+RECIENTES.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="986" data-original-width="700" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0ZLtYrTk5NWF9I08WZ0cTmDj2b-kqROUDseRZOdcZgXr3Y22CX8xzMCkj_vFHeTVpJbGlfgTB4EIukFi7WMAKroeefEnFZyl94iEC88Qtdv_pWd5yWRVDLbmHlcn3nC_VZCtN4x-ncw/s320/CUATRO+LIBROS+RECIENTES.jpg" width="227" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background: white; color: #1d2129; font-family: "Helvetica","sans-serif"; font-size: 10.5pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<br />Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8231723286411013795.post-61226672072617898112018-08-26T10:27:00.000-07:002018-08-26T10:27:01.580-07:00LAS OTRAS, Antología de mujeres artificialesTengo el enorme honor de haber sido invitado por Teresa López-Pellisa a participar en una antología temática de gran jerarquía. Desde la compiladora, que trabajó con talento y energía para conseguir un grupo de ficciones notable, pasando por la contratapa, escrita por Ursula K. LeGuin, hasta los veintiséis cuentos, el estudio preliminar y el apéndice bio-bibliográfico, todo confluyó para el logro de una obra notable. Estos son los autores contenidos en el libro.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuaCXtF3WK5gMMQMrbAFuCnCSkAxrH5McDKnNWD0xk7k2SsQfiuLoLUkyMT6Cf8q08zFDhKUAxn-zIyJrjArn_5bxp4vv8zOkkfGbnfyrMtFrFV272gzOyWIypBSqTMu9AcH1JHvzJJQ/s1600/Las+otras+antolog%25C3%25ADa+de+mujeres+artificiales.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1054" data-original-width="812" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuaCXtF3WK5gMMQMrbAFuCnCSkAxrH5McDKnNWD0xk7k2SsQfiuLoLUkyMT6Cf8q08zFDhKUAxn-zIyJrjArn_5bxp4vv8zOkkfGbnfyrMtFrFV272gzOyWIypBSqTMu9AcH1JHvzJJQ/s320/Las+otras+antolog%25C3%25ADa+de+mujeres+artificiales.jpg" width="246" /></a></div>
Prólogo por Teresa López-Pellisa<br />
<br />
Mujeres virtuales<br />
<br />
Nina cambia, Alberto Chimal<br />
Querub, Mar Gómez Glez<br />
Cambio de sentido, Pablo Martín Sánchez<br />
Irisol, Alicia Fenieux<br />
Sexbot, Raúl Aguilar<br />
<br />
Mujeres biotecnológicas<br />
<br />
Doble de cuerpo, Lina Meruane<br />
El eterno femenino, Sergio Gaut vel Hartman<br />
Hijas de Lilith, Elia Barceló<br />
Sed, Ricard Ruiz Garzón<br />
Artificial, Edmundo Paz Soldán<br />
Ella vendrá de nuevo, Yoss<br />
Mujer por elección, Diego Muñoz Valenzuela<br />
La pregunta de todos los días, Sofía Rehi<br />
La oda de Dios, Iván Molina Jiménez<br />
La estrella de la mañana, Jorge Baradit<br />
Cyber-proletaria, Claudia Salazar<br />
<br />
Mujeres robóticas y muñecas<br />
<br />
Una leyenda, José María Merino<br />
Dulce amor, Angélica Gorodischer<br />
Kitzka 2.1, Naief Yehya<br />
Deirdre, Lola Robles<br />
Simulacro, seguido de Cuidado con las mujeres, Ana María Shua<br />
Sad end, Patricia Esteban Erlés<br />
Hijos perfectos para sistemas imperfectos, Gerard Guix<br />
Wendy, Guillermo Samperio<br />
La trampa y la presa, Juan Jacinto Muñoz Rengel<br />
Casa con muñecas, David RoasSergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8231723286411013795.post-50544651301675656332018-08-25T08:07:00.001-07:002018-10-27T08:00:26.495-07:00SÁBADO CON AMIGOS (UNO: HÉCTOR RANEA)<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhznkO_B9jV9lq8qyd4AQunE4HeOjezYzoe3KnZPzj1LgQ43DXIbxlb5KrLZbah3CVkU5wlOIsAeLwX9C29zs9OfCh_AtjdF6TLzMAyUbhHJS65nTjVoCn8u4I7MFKXit6edkMKkLw2Ag/s1600/SAMSAKAFKA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="448" data-original-width="314" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhznkO_B9jV9lq8qyd4AQunE4HeOjezYzoe3KnZPzj1LgQ43DXIbxlb5KrLZbah3CVkU5wlOIsAeLwX9C29zs9OfCh_AtjdF6TLzMAyUbhHJS65nTjVoCn8u4I7MFKXit6edkMKkLw2Ag/s320/SAMSAKAFKA.jpg" width="224" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
ESCARABAJO DE INCÓGNITO</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Héctor Ranea & Sergio Gaut vel Hartman</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Gregor Samsa era un escarabajo que trabajaba de
cucaracha en una fábrica de insecticidas especiales. El químico general de
contiendas blaterísticas, un tal Franz Kafka, si nos atenemos a su declaración
testimonial y no lo consideramos un apodo, usaba a Samsa y su team de falsas
cucarachas suicidas para probar todo tipo de productos químicos que aniquilasen
a los temibles insectos (los auténticos), con resultados la mayoría de las
veces fallidos. Y aquí debo aclarar que tenían éxito en menos del diez por
ciento de los casos, de modo que se descartaban las moléculas y se las
reemplazaban por otras, o por isómeros de nombres crepusculares y malditos.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
El día más feliz de la vida de
Kafka pareció llegar cuando logró la aniquilación completa de Samsa y sus
valientes, quienes fenecieron a manos de una hípermolécula encerrada en
nanoestructuras de carbono berilio, pero cuando fue puesto a la venta, el
insecticida comenzó mal su temporada de cucarachicida, ya que mataba a todo
bicho que andaba por el suelo, bebés incluidos, y dejaba a los blátidos
indemnes.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
La autopsia realizada sobre el
cadáver de Samsa reveló lo que usted lector (y nosotros, los autores) sabemos
(y ya hemos dicho al principio, ¿hay necesidad de ser reiterativos?): que
Gregor era un escarabajo, a raíz de lo cual Kafka debió huir a Praga, Bohemia,
se dedicó a escribir y estudió entomología internacional comparada. De estas
tres cosas floreció, si debemos aceptar la opinión de los psicoanalistas que lo
trataron, su pulsión contra los seres de más de cuatro patas.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
Por si esto fuera poco, Samsa,
resurrecto, lo acosaba vestido de fantasma, día y noche. La vez que se le
apareció como un elemento de electrónica integrada de memoria en un cráneo de
cuervo boreal, Kafka tuvo la visión de que se transformaba en cucaracha y de
ahí surgió una de las narraciones más extrañas de que se tuvieran noticias.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
Se dice que el escritor,
exquímico general de contiendas blaterísticas, terminó sus días abrazado a
Samsa en algún lugar de la muralla china hasta la que viajó para eludir un
operativo conjunto de la Mosad, la KGB, la CIA, INTERPOL, el FBI y la Policía
de la Provincia de Buenos Aires, quienes lo andaban buscando por evasión de
impuestos a las ganancias derivadas de las regalías percibido por el cuento
sobre la máquina de torturas que la Cúpula de Magnates Poderosos reclamaba como
de su exclusiva invención.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
Dicen que el genial escritor
está enterrado en una tumba convencional de operarios de la muralla china del
siglo XII de la era cristiana, pero es improbable, porque, como todos saben,
Kafka era judío.</div>
<br />Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8231723286411013795.post-21482779303163191972018-08-24T14:40:00.000-07:002018-08-24T14:40:03.530-07:00DIECINUEVE MINIFICCIONES DE DIECINUEVE PALABRAS<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhijZyivy8y186J49Ec6TVUGCdLyuyPpuvjt4AVOgUHQI1W49KdsWlKGH3r50B8qwgpxGEuyF03kqjszTyEiVarxSWjAaZJZG0vMwcxsXlTpazuLHMezsAuNuLcWJfNvJjgGYI9Kt89xg/s1600/XIX.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="107" data-original-width="231" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhijZyivy8y186J49Ec6TVUGCdLyuyPpuvjt4AVOgUHQI1W49KdsWlKGH3r50B8qwgpxGEuyF03kqjszTyEiVarxSWjAaZJZG0vMwcxsXlTpazuLHMezsAuNuLcWJfNvJjgGYI9Kt89xg/s1600/XIX.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-TRAD" style="color: black; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-TRAD" style="color: black; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;"><span lang="ES-TRAD">UNA BODA
FAMOSA</span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="color: yellow;"> —Madre,
¿no le parece que sería mejor convertir el agua en Cocacola? Todos estos vagos,
encima borrachos… no sé…<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">OMISIÓN <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">—¡Sancho Panza, miserable truhán, inepto y
vil! ¿Por qué no dijiste que debía ponerme anteojos para mirar a Dulcinea?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">UNO DE LOS POCOS <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">—No cualquiera —dijo Lázaro de Betania— puede
conjugar la primera persona del pretérito indefinido del indicativo del verbo
morir.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">EL PRINCIPIO DE LA ETERNIDAD </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">Quería ser inmortal; le fue concedido. Ahora se aburre esperando el fin
del universo, un interminable crepúsculo sin matices.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">QUEJA INJUSTIFICADA</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">—Me resisto a ser tratado como un mero objeto sexual.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">—Eso es inevitable, Cacho; sos un vibrador de silicona.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">DESGRACIA </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">—Mi creatividad ha muerto por completo —se lamentó el escritor.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">—Junto con todo lo demás, seguramente —respondió el sepulturero.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">EXPLICACIÓN SATISFACTORIA </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">—Usted no ve la realidad, Hernández, alucina —dijo María.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">—¿Sí? ¿Y cómo lo sabe? </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">—Porque yo soy su alucinación.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">SUICIDIO DE ESCRITOR </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: yellow;">La vida ya no tenía sentido para él. Buscó el hilo más
sólido de la trama y se ahorcó.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">SIMETRÍAS</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">—Yo soy Juan, del planeta Tierra.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">—Yo soy Tierra, del planeta Juan.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">—Y yo soy un espejo, grandísimos tontos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">ACOSO </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">—Señor: esa dama me amenazó.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">—¿Es tu primera partida? —dijo el alfil palmeando al joven peón—. Te
acostumbrarás.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">ASUNTOS LEGALES </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">Los camiones hidrantes rociaron a los manifestantes con pintura azul.
Los pitufos han presentado demandas por violación del copyright.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">RECURSO EXTREMO </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">—¿Está seguro de que los androides sueñan con ovejas eléctricas, señor
Dick?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">—Solo cuando tienen insomnio —respondió el escritor.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">USO
PROVECHOSO DE LA MÁQUINA DEL TIEMPO </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">Viajé al
pasado para encontrarme con mi abuelo Manuel. Me pidió un helado y que lo
llevará al circo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">UNA NOVELA COMPLETA
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">Podría
escribir una novela de solo diecinueve palabras con la condición de que las del
título no se cuenten.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">INFLACIÓN<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">—¡Volvieron a aumentar las manzanas! —se indigna Newton. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">—¡Mecachendié! —coincide Guillermo Tell—. Tendré que acertarle a las peras.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">UNA PRECAUCIÓN NECESARIA<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">Para asegurarse de que su matrimonio fuera
"para toda la vida" hicieron la ceremonia luego de recibir la
extremaunción.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">RACTANCIA</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">—Al ionizase, la resistencia del gas baja y no le pone límites a la
corriente eléctrica.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">—Dígamelo a mí.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">UNA SIMPLE PARTIDA DE AJEDREZ</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">La dama negra y el rey blanco se abrazan. El rey negro agoniza
ensangrentado. El alfil disfruta la traición.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">EL NÚMERO DIECINUEVE </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: yellow;">Es increíble: después de diecinueve intentos fallidos debo aceptar que
soy incapaz de escribir un cuento de diecinueve palabras.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<br />Sergio Gaut vel Hartmanhttp://www.blogger.com/profile/03003549990827781599noreply@blogger.com0